Стихи

Прости меня, мой друг печали,
я вновь себя не узнаю —
стою один вот на причале…
…купает в зеркале зарю
река тишайшая, в закате
со звоном без вуали звёзд
пыхтит, скребётся где-то катер,
вонзается, как будто гвоздь,
мне в Душу. Перепуган что ли?!
Я вакханалией в стране,
где снова падают отёлы,
где скучно, грустно, люди, мне.
А катер движется, скребётся
и режет сонную волну.
Откуда грусть во мне берётся? ─
Я никого в том не виню.

По странной сути

Какая слава?! – так – забава! —
не всем понятная игра.
Жюри – весёлая застава.
Как будто свет скупой от бра.
Их мнение прольётся тускло.
Быть может, высветит скандал.
На всё глядят безмерно узко,
показывают свой оскал.
Волнение уже неважно,
когда предвидится финал.
И вариант стихов бумажный,
и стоимость не номинал,
а средняя по странной сути
В осенней памяти листа.
В лесу опять играют лютни.
Звучит не песня, пустота
свисает с веток, беспокойство
и золочёная тоска.
Наверно, истинное свойство,
косить, как ветр, под дурака
с дождём из линий перламутра
в застывшей памяти лесной
неоскандаленного утра
с разбушевавшейся весной.
Придёт ли слава в ночь облавы
на лесосеке за рекой,
где порубы и повалы,
в Душе весенний непокой.

Идёт весна

Ходить пешком почаще надо,
не по руинам городов.
Стоит железная ограда
и куча разных маячков.
Снимают всюду и повсюду
нам фотографий не дают.
Продолжить начатое надо,
но донимает неуют.
Я словно не в своей тарелке
вернулся будто бы с луны.
О, как же мы бываем мелки
в сравненье с теми, кто с войны
приходит жив, вероятно,
в бою их пощадила смерть.
И нам становится понятно,
что не спасает круговерть,
почёт и почести, однако
по улице идёт весна,
и в поле трудится вновь трактор,
и вновь закончилась война.
Опять победа над врагами,
гремят фанфары, бьют в набат,
и ходят снова все кругами,
лежит в земле сырой солдат.

И делят