Стихи

Я люблю за беспечность Россию,
за её неуёмную страсть —
всё делить и кусманами красть,
воровать производства – стихия

и для жадности, подлого счастья.
Со свободою полный аллюр,
и не небо над нами, велюр,
где приколоты звёзды. Умчаться,

всё оставить на откуп унынья,
в неизвестную бешено даль,
где отсутствует даже печаль —
покрывается странною стынью

нечувствительность острых сомнений
из текущей бесславности лет.
Никому тот неведомый свет
не прольётся на паперть мгновений,

а останется в старом тоннеле
в темноте неизведанных мест,
как Поэта-изгоя протест.
Разновидностью дикой в апреле.

Всё пройдёт, но останется случай
в неизведанном «поле чудес»,
где когда-то печально воскрес
независимо-смелый, везучий,

но правдивый в изгнании века
за эпохой невежества, зла,
где позёмка кроваво мела,
заметая любовь человека.

Повторялось опять – за Россию
пострадали солдаты войны,
что погибли за гибель страны,
вседержавностью вмиг обессилев.

Я люблю и такую Россию
с безнадёгою будущих лет,
где запретов на подлости нет,
где ещё не родился Мессия.

И пришпоривать

Всё возможно же, конечно,
нет печали, нет тоски.
Но все радости конечны,
бесконечные пески,
что поют в печали грустной
в неизвестности земной,
вероятно, жизнь – искусство
понимать, что за спиной
остаются лишь дороги,
что не пройдены тобой,
и не познаны тревоги.
Предстоящею борьбой
не дополнены скрижали
однозначностью степной,
где тропинки разбежались
и остались за спиной
безответственного счастья —
созерцать закаты дней.
И куда-то с ходу мчаться,
и пришпоривать коней
в беспределе невезенья
за осенней тишиной,
там, за грустью озаренья
стать всемирною виной
неизведанности грусти.
Сквозь печальный бурелом
прискакать на берег устья
и наполнить свой шелом
одичанием весенним
под печальный всхлип сосны.
Издавая стон сомненья,
ждать с беспечностью весны.

Весенняя метель

Замашет белым покрывалом
весной спешащая метель.
И вдруг обрушится обвалом,
заплачет звончатый апрель.
Он рассмеётся льдисто звонко,
покроет лужи серебром
под ним ручьями чисто бойко
весь снег расплавит… Ухнет гром
и грянет, радугой сверкая,
вновь дождиком польёт снега.
Своею силушкой играя,
вода затопит берега.
Прозрачной свежестью весенней
заполнит небо синевой.
И пролетит в одно мгновенье
в метельной пляске вихревой.
Опять свирепствуют метели,
и засыпают нас снега.
Застыли, падая, капели,
и только оттепель слегка
всё спрятала под снежный иней,
и снова с неба круговерть,
а по реке красиво-синей,
срывая, обнажает твердь —
поплыли, закружились льдины,
иголки-крошево звенят.
Уже дошло до середины,
где льдины пятятся назад.

Пыхтит