Стихи

Ушел он рано вечером,
Сказал:
      Не жди. Дела…

Шел первый снег.
    И улица
Была белым-бела.

В киоске он у девушки
Спросил стакан вина.

«Дела… — твердил он мысленно,
И не моя вина».

Но позвонил он с площади:
— Ты спишь?
— Нет, я не сплю.
— Не спишь? А что ты делаешь?
Ответила:
— Люблю!

…Вернулся поздно утром он,
В двенадцатом часу,
И озирался в комнате,
Как будто бы в лесу.
В лесу, где ветви черные
И черные стволы,
И все портьеры черные,

И черные углы,
И кресла чернобурые,
Толпясь, молчат вокруг…

      Она склонила голову,
      И он увидел вдруг:
      Быть может, и сама еще
      Она не хочет знать,
      Откуда в теплом золоте
      Взялась такая прядь!

Он тронул это милое
Теперь ему навек
И понял,
Чьим он золотом
Платил за свой ночлег.

Она спросила:
— Что это? —
Сказал он:
— Первый снег!

«И снова в небе вьются птицы…»

И снова
В небе
Вьются птицы:
Синицы,
Голуби,
Стрижи…

Но есть же все-таки границы,
Пределы, точки, рубежи!

Эй, вы!
Бессмысленно не вейтесь!
Равняйтесь там к плечу плечо,
На треугольники разбейтесь,
Составьте что-нибудь еще!

Но все же
Мечутся,
Виляют
И суматоху развели,
Как будто бы не управляет
Никто решительно с земли.

Неутешительно!
Печально!
Выходит, что управы нет.
Летают, как первоначально
Тому назад сто тысяч лет!

Довольно!
Я сказал: вмешаюсь!
По радио я прикажу.

И все ж
Вмешаться не решаюсь;
Остановился
И гляжу!

Листья

Они
Лежали
На панели.

И вдруг
Они осатанели
И, изменив свою окраску,
Пустились в пляску, колдовские.

Я закричал:
— Вы кто такие?

— Мы — листья,
Листья, листья, листья! —
Они в ответ зашелестели.
— Мечтали мы о пейзажисте,
Но руки, что держали кисти,
Нас полюбить не захотели.
Мы улетели,
Улетели!

Камин