Список донжуанов

— Очень интересно. И что там папа? Отчего он сам не приехал?

— Он умер.

— Грустно. А вы зачем приперлись? Горевать с вами о папе я не могу, раз не была даже знакома с ним, и вообще, с вашей стороны прямо-таки жестоко так со мной поступать: не успела я найти папу, и вдруг он сразу умер.

— Ты считаешь, я все это выдумал? — проницательно глядя на меня, спросил Георгий.

— Нет, конечно, нет. Что вы. У вас такое честное лицо. Простите, а как мне вас называть? Дядя Жора?

Он засмеялся.

— Дядя, пожалуй, все-таки слишком, хотя я, конечно, намного старше тебя, но быть тебе дядей совершенно не хочется. Лучше просто Жора.

— У вас и фамилия есть? — ухмылялась я.

— Есть. Шувалов Георгий Степанович.

— Очень приятно. А как звали моего папу?

— Логинов Роман Викторович.

— Никогда о таком не слышала.

— Как видно, твоя мама решила, что… Ну, в общем, у нее наверняка были свои причины ничего тебе не рассказывать.

— Наверняка, — охотно согласилась я. — И вы не вздумайте рассказывать, потому что я слушать не буду, терпеть не могу мексиканские сериалы, а такие глупости случаются только в них.

Теперь Жора взирал на меня серьезно. Он поднялся, подошел к шкафу и достал листок бумаги, после чего протянул его мне. Это была копия свидетельства о смерти Радужинского Вячеслава Ивановича, то есть моего папули. Если верить этой бумаге, скончался он аккурат за одиннадцать месяцев до моего рождения. Я вздохнула и вернула бумагу Георгию.

— Ну и что?

— Ты вроде бы не очень удивилась? — спросил он.

— Я совсем не удивилась, — кивнула я. Знал бы он, что это уже второй папа на этой неделе, сам бы удивляться начал.

— Значит, твоя мама что-то тебе рассказывала?

— Дядя Жора, — вздохнула я, — ваша девочка, как вы изволили выразиться, успела заметно подрасти и даже побывать замужем. И соображать, не скажу что чересчур хорошо, но вполне здраво, тоже научилась. Моя мама родила меня поздно, в сорок два года. Ее брак, скорее всего, был неудачным, а маме хотелось ребенка. Может, для того, чтобы не чувствовать себя одинокой. Главное, что ей этого хотелось. Думаю, в такой ситуации, кто отец ребенка, не так уж важно. Мама часто путалась, рассказывая о папе, в детстве это меня смущало, а потом уже нет. Примерно лет в пятнадцать я все поняла и прекратила приставать к маме с глупостями. Вот такая история. А теперь мне бы очень хотелось послушать вашу, то есть ту ее часть, которая касается меня. Что вам от меня надо?

— Ничего, — улыбнулся дядя Жора. — Твой отец был очень одиноким человеком, у него даже друзей не было, не считая меня. Если честно, дружить с ним было непросто. К старости люди видят некоторые вещи иначе… Еще восемнадцать лет назад он начал активно интересоваться тобой. Скорее всего так, на всякий случай. А когда врачи обнаружили у него рак легких, рассказал обо всем мне. Я обещал, что после его смерти непременно разыщу тебя.

— Просто разыщете, и все? — не поверила я. — И никакого подсвечника?

— Что? — не понял дядя Жора.

— Это я так, не обращайте внимания. Значит, вы просто обязаны рассказать мне эту печальную историю. Вы ее рассказали. Давайте прощаться.

Я приподнялась, намереваясь его покинуть, одежда на балконе наверняка уже высохла, а чай я выпила.

— Подожди, — остановил меня дядя Жора.

— Так это не все?

— Нет. Он надеялся, что ты придешь к нему на могилу.

— Обязательно, только, если можно, не сегодня. Сегодня я свалилась с моста, довольно приключений для одного дня.

— А еще он просил тебе помочь, — продолжил дядя Жора. Улыбаться он перестал и даже добавил в голос суровости. — Так и сказал: «Съезди, Жора, посмотри, как дочка живет, в случае чего, помоги».

— Чудненько, — кивнула я. — Вы помогли, теперь можете смело сваливать отсюда.

Дядя Жора начал злиться. Он старался этого не показывать, но все равно было заметно.

— Девочка… извини… тебя только что пытались убить. Здесь черт-те что творится. И ты хочешь, чтобы я уехал? Вряд ли бы это понравилось моему другу.

— А он не узнает, — съязвила я.

— В общем, так, хочешь ты этого или нет… — стукнув ладонью по столу, начал он, но я перебила его:

— Катитесь отсюда, дядя Жора, Мало мне головной боли, так еще вы с глупыми рассказами и замашками профессиональных жуликов.

— Ничего себе, — вытаращил он глаза. Его возмущение выглядело вполне натурально. — Это я похож на жулика?

— Еще как. Про этого маленького и говорить нечего. Он, кстати, тоже папин друг?

— Он… он работал шофером.

— Я думала — бухгалтером. Лицо подходящее, интеллигентное такое.

— Ты мне не веришь? — добавив в голос металла, спросил дядя Жора.

— Нет, почему. Наоборот, Очень даже верю.

— Я действительно хочу тебе помочь. В память о своем друге.

— Очень трогательно. Тогда почему бы вам не появиться без всей этой дурацкой атрибутики, просто позвонить по телефону, представиться и объяснить: так, мол, и так…

— Для начала желательно было понять, что ты за человек, — с легкой заминкой сообщил он.

— Ага. Ну и что, поняли? Кстати, кто стукнул Олега по голове и спер фотографии?

— Вот об этом я и хочу поговорить, — кивнул дядя Жора.

— А на вопрос ответить не хотите?