Спящие боги

Творимир зажал уши — со стоном повалился головой на стол. Пролежал так невыносимо долго, но как разжал уши — все тянулся этот мученический стон. Вновь зажал уши — стон не прерывался.

— Хоть бы проткнули мне уши! — так завопил — запустил бутылкой в окружающий мрак.

А потом подбежал к Соме, схватил ее за плечи, начал трясти:

— Ну, что же ты стоишь, а?!.. Давай еще пить! Всю выпивку, какая есть — тащи!.. Давай же!..

И еще что-то вопил, а она подносила все новые бутыли. Он пил не останавливаясь — живот разбух. Стон не прекращался…

Потом он повалился на пол, и затрясся там в судороге — изо рта била рвота. Рвота прошла, а стон не прекращался. Он продолжал пить. Дальнейшего не помнил…

Очнулся в кровати Жары — она навалилась на него своим мясистым, большим, жарким телом, и шипела:

— Ваши остаются здесь неведомо насколько. Так что — мы будем с тобою, сладенький мой…

Но сквозь ее шипенье он услышал стон. Нервно вскричал:

— Что с ведьмой? Она что — еще жива?..

Жара плотоядно ухмыльнулась:

— Перед закатом, кажется еще дрыгалась, но ее отдали на растерзанье собакам…

— Не говори так, слышишь ты!!

— Как угодно, сладенький. А ведьма уже подохла.

— Так кто же стонет тогда?

— Никто не стонет. Ну, разве что я… — и она сладострастно застонала.

Творимира терзало раскаянье, но он не хотел терзаться. Конечно — легче было погрузиться в удовольствия. И он погрузился…

Незаметно пролетела ночь с Жарой, затем день — с Сомой…

Вечно пьяный, бесчувственный, он то пил, то спаривался. Если прежде он никогда не ругался, то теперь постоянно сыпал грубейшей руганью. Раз, неподалеку от покоев Жара столкнулся с каким-то воином. Ему почудилась измена — в пьяном припадке избил воина едва ли не до смерти.

Затем — ползал по полу, по лестнице — его рвало. Увидел — Стреву — страшная, иссушенная, она стояла рядом и ухмылялась. Творимир, словно собака, попытался вцепиться ей в ногу, но она отступила и ударила ногой в челюсть — выбила несколько зубов…

— А?! Что?! — вскричал Творимир, и вдруг протрезвел.

Перед ним было зеркало. В зеркале отражался мерзкий, распутную жизнь проведший старикашка. Он весь ссохся, изнутри выгорел. Но мучительно набухали мясистые жилы — он уже разлагался, смердел.

Дрожащей, слабой рукой схватил он зеркало, поднес к лицу, проскрежетал:

— Узнаю!.. Я превратился в мумию из склепа!.. Но как же так…

Зеркало выпало, разбилось.

— Ну, все — пора тебе подыхать!

Он едва смог обернуться на этот злой голос: Три Сестры стояли прямо за ним.

Теперь все трое походили на Стреву — глядели на него с презреньем, со злобой.

— Что вы со мной сделали? — заплакал Творимир-мумия.

— Ничего с тобой не делали! — фыркнула Сома.

— Ты уже ни на что не способен! — презрительно бросила Жара.

— Вы состарили меня… — слабым голосом просипела мумия.

— Твоя жизнь кончена. — заявила Стрева. — Теперь пора в склеп!

— Но… — начал было Творимир, но язык больше слушался его — присох к гортани.

И вновь раздался стон Лунной Девы. Он хотел заткнуть уши, но уже не в силах был поднять рук, да и остальное тело больше его не слушалось.

— Аррххх. — застонал Творимир.

— Что, пить захотел? — усмехнулась Сома. — А больше ничего не хочешь?!.. Да кому ты такой нужен!..

И она ударила его в лоб — мумия повалилась на пол, осталась там без движенья.

Ну, а затем сестры понесли его в склеп.

Проходили через затемненный зал. Там шумело пиршество. В полумраке Творимир узнал и Царя, и остальных. Никто их не окликнул, не остановил…

А вот уже и склеп. Ступени во тьму… Выемка в стене…

Его бросили в эту выемку, повернулись и ушли — спешили к обычным своим делам.

…Он не знал, сколько минуло времени. Бесконечное — тянулось оно. Он не мог двинуться, не мог сказать слова. Бездействие. Часы, дни, годы — сколько минуло времени? Он ничего не знал. Он не чувствовал голода. Он был наедине с собой. Время обернулась страшной пыткой…

Творимир сходил с ума. В сознании всплывали образы минувшего. Темными тучами наползали воспоминания — давили его.

Вот он вновь в подвале. Шило вдавливается в его ухо. Он истово кричит:

— Терзайте меня! Мучьте! Пилите! Рвите! Жгите! Я все выдержу — лишь бы только не мучаться всю вечность после!..

И шило входит в голову — он ревет в припадке боли и восторга. Ему пилят ногу, прижигают, отливают водой, а он все вопит об искуплении. Его сажают на шипы, разрывают шею — захлебываясь кровью, из последних кричит: "Прости!"

И вновь он в склепе. Недвижимый. Безмолвный. Холодный. А внутри рвет его раскаленное шило: "Прошлого не вернуть. Совершенного не исправить. Мертвых не воскресить".

…И вновь пытка временем. Бесконечное время. Минуты, часы, месяцы, годы. Вновь и вновь умирал он мученической смертью, молил о прощении, и снова оказывался в склепе…

А озерные воды подымались, медленно затопляли склеп. Коснулись его стоп, затем — быть может, через год, добрались до подбородка. Он хотел завопить — челюсть дрогнула, отвалилась.