Соль этого лета

— Хорошего вечера, — берусь за ручку двери.

— Стой! — кладёт ладонь не дверь, закрывая её обратно. — Ну я тебе пацан что ли бегать за тобой, да ждать на крылечке? Давай, поедем поужинаем, пообщаемся. Взрослые же люди.

С недоумением смотрю на него.

— Не хочу. Дверь отпусти.

— Ну, перестань, детка… — с уничижительной ноткой.

— Пошёл вон! — взрывает меня.

— Не хами мне, — прищуривается.

Голос становится низким. Я помню эти интонации…

Меня зажимает тут же. Я теряю уверенность. Оглядываюсь. Бессо…

Где? Но его нет. Мимо, смеясь, идут Рома и Иван Яшин. Переглянувшись, поднимаются на крылечко.

— Алёна Максимовна, Вас срочно в корпус просят подойти.

— А что такое? — вглядываюсь я в горящие вдалеке окна.

— Ааа…

— Там…

— Кровотечение! — выпаливает Яшин.

— У кого?!

— Тарханова, — закусывает губу Рома.

— Так… — сбивается с ритма моë сердце.

Аптечка там есть. В холле.

Всунув мальчишкам в руки торт, быстро сбегаю в корпус.

— Алëна! — вслед недовольно бросает Рустам.

Не оборачиваюсь. В дверях сталкиваюсь с Бессо.

— А где Тарханов?

— У себя… — с недоумением смотрит на меня.

Забегаю к Марату в комнату. И ещё до того, как вошла, понимаю — что-то не так…

Во-первых, было бы кровотечение, его друзья бы не улыбались и не шатались бы расслабленно по территории. А это так и было, пока они не заметили меня с Рустамом. Во-вторых, Бессо был бы в курсе первым. И был бы рядом с Маратом.

Короче, нет никакого кровотечения!

Но я уже делаю шаг в комнату.

Марат валяется на животе, спиной ко мне. На голове наушники. Покачивает ей под музыку. Пишет что-то в телефоне.

Ну, всë, уходи отсюда! И быстро!

Но взгляд мой зависает на его широких плечах, с прорисованными словно на скульптуре мышцами. И я прикрываю веки, представляя, как бы было тепло и сладко прижаться к этой спине щекой.

Издали вижу на экране окошко мессенджера. Кому пишет?

Сердце болезненно подрагивает.

Оно уже присвоило этого мальчика. И пугается от мысли, что придётся вырвать его оттуда.

Не твоë дело, Ростовская, кому он пишет. Вы никто друг другу. Это так и останется. Но я делаю шажок вперёд. Ещё один…

И, сгорая от стыда, подглядываю в экран.

«Привет, красивая. Я очень скучаю… Можно, я буду иногда писать?»

Тяжёлым комом внутри всë обрушивается вниз!

Я пячусь назад, быстро сбегаю из комнаты.

Ничего не видя, иду к себе. В горле, ушах грохочет пульс. Запираю дверь. Сползаю по ней вниз. Закрываю лицо руками. И беззвучно прооравшись про себя, опустошенно застываю. Пялюсь на окно.

Какая, же ты дура, Ростовская.

Всë-таки встала в эту блядскую очередь малолеток, запавших на Тарханова?

Идиотка…

Сил подняться нет. Прижимаю к себе сумочку. Внутри вздрагивает вибрацией телефон. Машинально достаю. Смотрю на экран.

«Привет, красивая. Я очень скучаю… Можно, я буду иногда писать?»

Глава 13. Дают…

Хожу заряженный, свечусь как электролампочка. Потому что я не подписал своë сообщение, но ответила Алёна именно мне.

«Спокойной ночи, Марат». Я не знаю откуда она знает мой номер, но…

И разрешения, писать она тоже не дала, но…

Запрета не прозвучало.

«Доброе… Доброе… Доброе утро!»

Правда и ответа тоже не прилетело.

Несколько раз пересекаемся днëм. Но она занята, вокруг всегда куча людей и взгляд у не строгий. Не подхожу.

— Рома! — ловит Шмеля.

Отдаёт ему длинный контейнер на семь ячеек с таблетками.

— Это утром, — отдаёт второй, другого цвета. — Это вечером.

Ромка безропотно забирает. Алёна плохого ничего в нас не засунет. В основном всякая полезнятина, типа минералов, аминокислот…

— Не пропускать! — назидательно машет пальцем. — У тебя гемоглобин низкий.

— Есть, мой генерал! — козыряет Ромка.

— Не поможет, на инъекции В12 посажу, — с угрозой.

— Ой-ей! Нет! Я ж после них хромой и больной.

В12 та ещё прелесть.

— Вот и пей тогда.

— А нам? — улыбается ей Яшин.

— И вам будет. Сейчас принесу.

Смотрю страдальчески ей в след.

— Не дают? — ржут друзья.

Хищно вздыхаю.

— Пацаны, просмотры падают, давайте крутяк сотворим?

Яша у нас из интерната, родственников вообще никого. Поэтому с бабками у него поначалу было очень туго. Но с мозгами порядок, мы помогли раскачать ему аккаунт с трюками. И периодически делаем крутой контент. Акк растёт, денежка капает. Не миллионы, конечно, но проблема карманных денег решена.

С рекламных — периодически проставляется. А спорт премии он не трогает, копит.

— Идея такая: положить телефон с включённой записью на землю. Поставить на замедленный режим и через него покрутить сальтухи. Потом наложим трек.

— Давай! — стягиваю футболку.

Крутим сначала простенькие.

Потом, уже поймав азарт, решаем прыгнуть одновременно. Но я по нижней траектории, а Ромка надо мной со стойки.

— Максимовны нет? — оглядывается Ромка.

Она рычит на нас за любой экстрим. Перед соревнованиями можно травмироваться. Но мы ж аккуратно…

Делаем несколько дублей.

Потихонечку собирается публика.

— Давай, я тоже сделаю? — подходит к нам Катя.

— Давай! — соглашается Яшин.

— Марат, подкинешь меня? — ловит мой взгляд. — Двойное хочу.

Мне не нравится эта идея. Но срабатывает рефлекс — помочь.

Чуть приседаю, сцепляя руки в замок, парни страхуют.