Собрание сочинений. Том 2. Мифы

В мои двери никто не стучит.
Лишь старьевщик нанес мне визит,
Постучался ко мне на чердак.
И я вынес ему лапсердак.
Он помял сукно,
Подошел к окну,
Поглядел на свет —
Да или нет?
Можно ли эту вещь
Перелицевать,
Чтоб хоть раз пройтись,
Потанцевать?

Головой покачал
Этот старый чудак
И сказал:
– Аи-яй-яй,
Это уже не лапсердак,
Это уже трай-лай-лай.

– Ай-яй-яй,
Как время спешит!
Лапсердак
Был отлично пошит,
И на свадьбе,
Задрав свои полы,
Он отплясывал
Фрейлехс веселый.
Многим девушкам
Ночью он снился,
Ведь еще воротник
Не лоснился.
Как он дрался
Лет сорок назад!
До сих пор
Мои ребра болят…
А теперь,
А
Аи-яй-яй,
Это уже не лапсердак,
А трай-лай-лай.

Трай-лай-лай.

1962

МОИ ЦВЕТЫ

Когда вползает ночь в мой сад,
Меня охватывает страх.
Деревьев дремлет бледный ряд.
Я беспокоюсь о цветах.
Как беззащитны губы те,
Белея смутно в темноте!

Боюсь, какой-нибудь гуляка
Чернее чёрного войдёт
И лепестки их обожжёт
Дыханьем, что чернее мрака,
Позорной бранью, как бичом,
Хлестнёт – и будет ни при чём.

Когда чужой найдёт мой сад
Меж изгородей оробелых,
Из рюмок и бокалов белых
Прольётся тёплый аромат
И улетучится, как сон,
Холодным ветром унесён.

И вот на небе будет явлен
Высокий свет другого дня.
Потребует он у меня
Цветы шиповника и яблонь.
Что я скажу? Не уберёг?
Проспал бездумно, как сурок?

Нет, нет, я подходил к окну
Десятки раз по крайней мере,
Я вглядывался в тишину
И видел, как цветы немели…
Всё ж, если свет застанет мёртвым сад,
Я виноват!

1962

ЗЕЛЕНАЯ СТАРОСТЬ

Эй, портной, погляди,
Я принёс тебе листья,
Ворох зелёных листьев.
Сними с меня мерку
И сшей мне зелёный сюртук —
Зелёную старость.
Пусть удивляются птицы:
Ожило старое дерево,
Покрылось зелёной листвой.
Пусть они
Гнёзда совьют на ветвях.
Пусть ведёт ко мне
Лесная тропинка.
Пусть в тени моей
Тихо качается колыбель.

1963

ЛИСТЬЯ

Ах, как красиво рождаются листья!
Словно кулачки новорождённого,
Ещё сжатые,
Ещё замкнутые,
Но уже в небо нацелены:
– Всё моё!
Всё моё!

Ах, как красиво умирают листья!
Словно раскрытые восковые ладони
Того,
Кто уходит в мир иной:
– Глядите,
Мы ничего не взяли с собой,
Ничего.

1963

НАТЮРМОРТ

На скатерти —
Узкий бокал.
Держась за соломинку,
Усталый художник
Дремал.
Всё распадалось
На круги,
На квадраты
И числа,
И во всём этом
Не было смысла.

И полночь
Пришла…
Официантка
Привычно сняла
Со стола
Узкий бокал
С тремя
Бордовыми вишенками
На дне —
Ненайденный
Натюрморт…

1964

ВТРОЁМ