Собрание сочинений. Том 2

Ты меня оставил безработною.
Ты меня оставил.
Ночи безработные, ноги безработные,
душу безабортную.
Имя мое бардами заболтано.
Ты меня ославил.
Мне Писаний всех, с Тобой не сходных,
ближе Павел.
«Труд, — учили нас, — любой почетен».
Ты сказал мне: «Грех».
Я Тебе дала пощечин.
И заплакала при всех.
Понимала Тебя — плакала,
не умела записать.
Наизусть шептала Павла —
не умела прочитать.
Шли солдаты, лапав, лапавлапав.
Павла помнила глаза.
Савла, Савла, Савла из сатрапов
помнила власа.
Под горой Иерусалима
плачущий застыл,
как объятье Магдалины,
белый монастырь.
Мою душу с неба тянет
до земной черты,
где Тебя обмыла тайно.
Вижу все —
как Ты,
балансируя меж скопищ
непонятных сил,
тихо, как канатоходец,
в небо уходил.
ХОР:
Мир на грани. Вот сорвется!
Кризис жмет. Но неспроста
балансирующие канатоходцы
повторяют движенье Христа.
1999

Последние семь слов Христа

Поэма

Вступление

Нам предзакатный ад загадан.
Мат оскверняет нам уста.
Повторим тайно, вслед за Гайдном,
последние семь слов Христа.
Пасхальное вино разлейте!
Нас посещают неспроста
перед кончиною столетья
прощальные семь нот Христа.
Не «Seven up» нас воскресили.
В нас инвестирует, искрясь,
распятая моя Россия
the seven last words of Christ.
Пройдут года. Мой ум затмится.
Спадет харизма воровства.
Темницы распахнет Седмица —
последние семь снов Христа.
Он больше не сказал ни звука.
Его посредник — Красота.
Душа по имени Разлука —
последнее из слов Христа.

I

Мои Палестины дымятся дыбом.
Абсурдный кругом театр.
Боже, прости им, ибо
не ведают, что творят.
Будущий схимник, слезясь от гриппа,
изобрел водородный заряд.
Отче, прости им, ибо
не ведают, что творят.
На общей простынке в трехспальном клипе
стало тесно троим.
Боже, прости нам, ибо
не ведаем, что творим.
Джентльмены фригидны.
После «Смирновской»
дамам невмоготу.
Father, forgive them, for they know
not what they do.
Тусовок люблю разодетый вздор,
как полюбил христиан Диор.
Наш творческий поиск неутомим,
ибо не ведаем, что творим.
Медведь воспитывает Пустынника.
Клонируют дьяволят.
Пробирку медик нес на крестины.
Медведают, что творят.
А в сердце бои между Духом и био —
не сладишь с сердцем своим,
ибо ибоибоибоибоибоибо
не ведаем, что творим.
В нынешнем августе крестообразно
встанут планеты в ряд.
Простишь, когда сами рабы соблазна
Апокалипсис сотворят?
Идет простывшая Магдалина,
нимфетка, сквозь снегопад.
Нет окаянного кокаина!
Не ведают, что творят.
Постыдные толпы вопят до хрипа,
но снова не Тот распят.
Боже, прости им, ибо
не ведают, что творят.
И телевизор, как вещая рыба,
транслирует все подряд.

II