Собрание сочинений. Т. 1

За сизо-матовой капустой
Сквозные зонтики укропа.
А там вдали, — где небо пусто,—
Маячит яблоня-растрепа.
Гигантский лук напряг все силы
И поднял семена в коронке.
Кругом забор, седой и хилый.
Малина вяло спит в сторонке.
Кусты крыжовника завяли,
На листьях — ржа и паутина.
Как предосенний дух печали,
Дрожит над банею осина.
Но огород еще бодрее
И гуще, и щедрей, чем летом.
Смотри! Петрушки и порей
Как будто созданы поэтом…
Хмель вполз по кольям пышной сеткой
И свесил гроздья светлых шишек.
И там, и там — под каждой веткой
Широкий радостный излишек.
Земля влажна и отдыхает.
Поникли мокрые травинки,
И воздух кротко подымает
К немому небу паутинки.
А здесь, у ног, лопух дырявый
Раскинул плащ в зеленой дреме…
Срываю огурец шершавый
И подношу к ноздрям в истоме.

<1914>

СИЛУЭТЫ *

             Вечер. Ивы потемнели.
             За стволами сталь речонки.
             Словно пьяные газели,
             Из воды бегут девчонки.
             Хохот звонкий.
             Лунный свет на белом теле.
             Треск коряг…
Опустив глаза к дороге, ускоряю тихий шаг.

             Наклонясь к земле стыдливо,
             Мчатся к вороху одежи
             И, смеясь, кричат визгливо…
             Что им сумрачный прохожий?
             Тени строже.
             Жабы щелкают ревниво.
             Спит село.
Темный путь всползает в гору, поворот — и все ушло.

<1914>

Ромны

ВОЗВРАЩЕНИЕ *

Белеют хаты в молочно-бледном рассвете.
Дорога мягко качает наш экипаж.
Мы едем в город, вспоминая безмолвно о лете…
Скрипят рессоры и сонно бормочет багаж.

Зеленый лес и тихие долы — не мифы:
Мы бегали в рощах, лежали на влажной траве,
На даль, залитую солнцем, с кургана, как скифы,
Смотрели, вверяясь далекой немой синеве…

Мы едем в город. Опять углы и гардины,
Снег за окном, книги и мутные дни —
А здесь по бокам дрожат вдоль плетней георгины,
И синие сливы тонут в зеленой тени…

Мой друг, не вздыхайте — здесь тоже не лучше зимою:
Снега, почерневшие ивы, водка и сон.
Никто не придет… Разве нищая баба с клюкою
Спугнет у крыльца хоровод продрогших ворон.

Скрипят рессоры… Качаются потные кони.
Дорога и холм спускаются к сонной реке.
Как сладко жить! Выходит солнце в короне,
И тени листьев бегут по вашей руке.

<1914>

Ромны

«Еле тлеет погасший костер…» *