Снук. Futurum I

- Ну что? — встретил его вопросом Уолтер, который, кажется, так и не сомкнул глаз.

- Ничего, — недовольно ответил Кит. — Внутрь попасть не удалось. Но там сидит не один человек.

- Я так и знал. Но там точно лаборатория? Ты чувствовал запах?

- Лаборатория. И я даже знаю, чья.

- Да ты что! И чья же?.. Хотя нет, не говори! — спохватился Уолт. — Мне не нужно это знать! Ну их к чертям, все эти чужие тайны!.. Давай — ка лучше спать.

Глава 15

Кит проснулся сразу, резко, будто кто — то толкнул его в плечо.

Открывать глаза, казалось, бессмысленным, ведь все равно в такой тьме ничего не увидеть. Он полежал несколько минут, перевернувшись на другой бок, чтобы отошла затекшая нога. Потом включил мини — фонарик и в его тусклом синем свете выбрался из своей временной берлоги. Часы показывали начало шестого.

Завозился в своей нише разбуженный Уолтер.

- Сколько времени? — спросил он не проснувшимся голосом.

- Четверть шестого.

- Ух ты… А ты чего ж в такую рань, мил человек?

- Дела, — коротко бросил Кит, надевая тяжелую от револьвера ветровку, которой укрывался.

- А — а… Если пойдешь прямо, вон за те котлы, то там есть раковина, можно умыться. А туалет — дверь чуть дальше, по коридору. И даже смыв работает!

Когда Кит вернулся, уже умытый, в нише Уолтера горел фонарь, а на большом пластиковом разделочном столе лежала нехитрая снедь: соевые лепешки, две коробки «растворимой» лапши, коробка соевого молока. На спиртовке шумела, закипая, налитая в кружку вода.

- А ты что не заселишься в какую — нибудь квартиру? — поинтересовался Кит, пока они перекусывали. — Жилья нормального сейчас сколько хочешь.

- А привык, — не задумываясь, ответил клошар. — Здесь хорошо, тихо, безлюдно. Вот зимой только холодно, на зиму я в подвал ухожу. Там комфорта такого нет, как здесь, но зато теплей.

- Здесь, конечно, комфортно, — усмехнулся Кит, оглядывая, насколько хватало света, интерьер столовой.

- А ты зря усмехаешься, — обиделся Уолтер. — Вы там, на улицах, скоро от чумы повымрете все или будете лыбиться ходить от счастья, пока не передохнете. А я здесь отсижусь. Жратвы после вас останется много, на мой век хватит.

- Может, оно, и так, — покачал головой Кит. — Только вряд ли. Попадешься ты однажды тем парням, что приходят в лабораторию. И посадят они тебя на снук, если сразу не убьют. И будешь ты слоняться тут во тьме, как билетер, и лыбиться, пока не придет ломка. А за ломкой явится смерть. А смерть у снукеров жуткая.

- Ну ты это, мил человек, — поморщился клошар, — ты давай без трагизма. Без тебя тошно.

- Лаборатория — то знаешь, чья?

- Не знаю и не хочу знать, — отмахнулся Уолтер.

- Эй! — окликнул их гнусавый голос из угла, где были составлены столы. — Долго вы будете болтать, а?! Дайте поспать, уроды!

- Жрать будешь, Глен? — окликнул прокаженного Уолтер. — Есть лапша.

Тот заворочался, застонал, матерясь; заскрипел под ним стол.

- Не могу я даже вспоминать об этой проклятой лапше, — ответил больной. — Блевать тянет.

- Ну ты поешь, потом проблюешься, — хохотнул клошар.

Пока Кит дожевывал свою порцию, Уолтер залил кипятком еще одну чашку лапши, вместе с куском лепешки отнес Глену.

- Ты его подкармливаешь? — удивился Кит. — От него же никакого толку, все равно умрет.

- А какой тебе нужен толк? — задумчиво посмотрел на него клошар.

- Ну, он же не добытчик, — пожал плечами Кит. — А ты не настолько богат, чтобы содержать его.

- Ты, мил человек, странные вещи говоришь, — покачал головой Уолтер. — Глен — мой друг, можно сказать. Мы с ним вместе уже шестой год тут кантуемся. Он меня и привел сюда. Отбил, больного, у гуимов на улице и почти на себе сюда притащил. Он здоров еще тогда был. Так что я ему, можно сказать, жизнью обязан. А то, что судьба ему свинью подложила, так в том его вины нет.

- А ты чем в нормальной жизни занимался? — поинтересовался Кит.

- В нормальной?.. — повторил Уолтер. — А была она, нормальная — то? Я уж и не помню.

- Я помню, — донесся из угла голос Глена.

- Ну? — бросил ему Кит.

- А что «ну»… Я людей лечил. Врач я был. Говорили, что от бога врач… Наверное, правду говорили.

- Вот, — кивнул Уолтер в сторону Глена. — А ты, мил человек, говоришь «толк»…

- Ну а ты? — спросил Кит.

- Я — то?.. Гы — гы… Да смешная у меня профессия была, и не профессия вовсе, а так — род занятий.

- Ну?

- Писателем я был.

- Да ты что! — улыбнулся Кит. — А фамилия как? Может, я тебя читал?

- Это вряд ли, — покачал головой Уолтер. — Когда мое писательство кончилось, ты еще на деревянной лошадке скакал и картонной саблей размахивал.

- Ну а все же? — настаивал Кит.

- Да он под псевдонимом писал, — известил из своего угла Глен. — Джед Хайтер.

- Хайтер… — повторил Кит. — Хайтер… Нет, не слышал даже.

- Оно и понятно, — кивнул Уолтер.

- Глен, а тебе фамилия Хилман говорит о чем — нибудь? — спросил Кит у прокаженного. — Стив Хилман.

- Нет, — ответил тот почти сразу. — А кто это?

- Ну, тоже врач. Или химик… Или и то и другое.

- Не знаю.

- А Эрджили?

- Эрджили? — повторил прокаженный. — Ну — у, кто ж не знает профессора Эрджили!

Сердце Кита радостно рвануло вскачь.

- Только, — продолжал Глен, — его же убили.