Скрипачка

— Откуда здесь это взялось? — пробормотала сбитая с толку Алька, кивнув на бланк, и тут же вспомнила, как эту же фразу произнесла Вертухова, когда в пачке партитур Ленка обнаружила скрипичную паспортную фотографию. Ерунда какая-то. При чем здесь Гваданини? Что он делает среди нот? Или… или…

Алька вдруг глупо и тоненько хихикнула. Андрей, копающийся в последней стопке, поднял голову и вопросительно взглянул на нее:

— Ты что?

— Ничего. — Алька хихикнула еще раз.

— Сказилась! — заключил Тарас.

— Тихо! — Алька вскочила на ноги, веером раскинула на столе бланки. — Это же так просто! Так невероятно просто!

— Да что — просто? — Андрей отложил бумаги и в недоумении разглядывал паспорта.

— Кретов — никакой не гений! И ничего ценного в его партитурах нет! Ни-че-го!

— А зачем их украли?

— За этим. — Алька потрясла голубым веером перед носом Андрея.

— Не понял.

— Сейчас поймешь. Видишь вот это? — Она ткнула пальцем в заполненный бланк. — Это документ, свидетельствующий о том, что некто вывез за границу скрипку работы итальянского мастера Гваданини. Особо ценную скрипку, все передвижения которой контролируются государством и продажа которой за пределы России карается по статье. — Алька перевела дух и мельком взглянула на Тараса. Тот стоял с таким видом, будто при нем начали говорить по-тарабарски.

— У того человека, чья фамилия записана в формуляре, — продолжила Алька, — никогда не было скрипки Гваданини. Я его хорошо знаю, он работал раньше у нас в оркестре. Что это может значить? Только одно — он для кого-то вывозил эту скрипку. Понимаешь зачем?

— Продать? — неуверенно спросил Андрей.

— Конечно!

— Но ведь он привез ее обратно, вот же штамп. — Андрей постучал пальцем по печати в графе «ввоз».

— Нет, Андрюша, это было бы верхом идиотизма. Кто бы ему дал кататься туда сюда с чужой антикварной скрипкой? Так не бывает у струнников. Он, конечно, продал ее там и обратно ввез мастерски сделанную копию. А играть потом продолжал на своей, работы нашего мастера, Дениса Ярового. Сечешь?

— Кажется.

— Вопрос в том, что один он проделать такое не мог. Скрипку ему кто-то дал, за границей ждал мастер, с уже готовой подделкой. И Кретов знал об этом. Даже не просто знал, а…

— Он руководил этим? Ты это хочешь сказать?

— Факты говорят сами за себя. — Алька постучала ладонью по стопке паспортов. — По всему видать, дело было поставлено на поток, иначе зачем Кретову хранить у себя столько бланков? Остается гадать, что они не поделили?

— Может, он отказался работать на тех, кто поставлял инструменты для продажи?

— Вполне вероятно. Одно могу сказать точно — те, кто убил Кретова, вовсе не хотели, чтобы после его смерти бывшая жена и сестра отыскали в партитурах, которые выеденного яйца не стоят, документы, указывающие на то, чем он занимался на самом деле.

— Поэтому они обчистили квартиру жены?

— Именно. Им откуда-то было известно, что паспорта хранятся среди партитур. Но, видимо, сколько их точно, хозяева Крета не знали. Унесли все, что было у Вертуховой, а про то, что Крет увез свои черновики на дачу, они и не догадывались. А уж про то, что Тарасик поленится поставить ящик куда его просили, тем более!

Изумленный Тарас перевел взгляд с Альки на Андрея и обратно.

— Ну ты и чешешь! — проговорил он восхищенно. — Ничего не понять! Освободят теперь вашего приятеля?

— Вот этого я не знаю, — сказала Алька упавшим голосом. — По идее, должны бы если не освободить, то хотя бы начать рассматривать это убийство под другим углом. Доказательства кое-какие есть. — Она с нежностью погладила бланки, лежащие перед ней.

— Пожалуй, я понимаю, почему они уронили на твою голову софит, — покачал головой Андрей. — Надо срочно делать отсюда ноги, пока они не спохватились и не кинулись разыскивать и тебя, и оставшиеся партитуры. Ведь им в голову могло прийти, что они оплошали и уничтожили не все.

— Надо к Чегодаеву, — убежденно проговорила Алька. — Он, по-видимому, догадывался о том, что происходит, подозревал Саврасенкова, несколько раз написал его фамилию в своей записной книжке. Еще там была фамилия Омелевский. Значит, он тоже вывозил скрипки. А я-то себе голову сломала, что значат странные Васькины записи на страничке рядом с телефоном Кретова. Мы с Чегодаевым пойдем к следователю и все расскажем… Мы успеваем на электричку?

— Вполне. — Андрей вынул из кармана бумажник, достал сто рублей, потом подумал и прибавил к ним еще сто. — Держи. — Он протянул деньги Тарасу. — Век тебя не забудем, спасибо тебе огромное.

На лице Тараса возникло знакомое нагло-злое выражение, он с силой пнул пустой ящик ногой, загоняя его под топчан.

— Ты чего? — удивился Андрей. — Мало?

— Думаешь, купил меня? — сквозь зубы процедил Тарас. — Я их в чужой дом… собственной шкурой рисковал… а они мне бумажки! Да пошли вы!

Алька с изумлением заметила, что рассвирепевший Тарас неожиданно заговорил на чистом русском языке, перестав примешивать к нему малороссийские слова.

— Да не обижайся ты, — попросила она. — Это я виновата. Я решила, что вам мало тут платят, ну и…

— Позаботилась! — презрительно бросил Тарас.