Скопированный

- Помоги мне! - Умоляет мой Клон. - Пожалуйста. Это я. Он поймал меня, Копия.

- Отпусти его, - говорит Бри, ее пистолет уже нацелен на меня.

- Бри, он лжет.

- Пристрели его! - подстрекает он. - Пристрели его, пока он не убил нас обоих!

Ее глаза мечутся между нами.

- Отойди от него. - Я не двигаюсь и ее глаза сужаются. - Не испытывай меня. Отойди

прямо сейчас.

- Бри, это я.

- Отодвинься! - Она выглядит свирепой и вдохновленной, полностью собранной. Ее рука

ни разу не дрогнула, и я знаю, что она хорошо стреляет. Если она решит нажать на курок, она не

промахнется.

Я отхожу на пару шагов от Копии, обе мои руки подняты вверх. Моя Копия

выпрямляется.

- Какое твое самое большое сожаление? - спрашивает она нас, и мое сердце теплеет. Это

оно. Все будет в порядке.

- То, что я сказал той ночью на пляже. Как я сказал тебе, что я сомневаюсь в нас, сказал,

что мы были неправы.

- Он... он пытал меня за этот ответ, - запинаясь говорит Копия меня. - Он заставил меня

рассказать ему все. Пожалуйста, ты должна мне доверять. Это я. Грей.

Его игра выше всех похвал: отчаяние, страх. Я впервые понимаю, насколько убедительно

все это выглядит. Он безоружен и в одежде, в которой Бри последний раз видела меня. А я до

сих пор в форме Ордена. А теперь еще и это — его ложь о том, что я выбил из него ответ,

который должен был спасти меня.

Я не хочу, чтобы это решило все, но взгляд Бри убийственен.

- Положи пистолет на пол… медленно… и оттолкни его.

- Бри, это я. Ты должна поверить в это. Я знаю все о тебе. Как ты плохо спишь без шума

волн, и про родимое пятно на бедре, и что ты гуттаперчевая. Ты лучший стрелок, которого я

знаю, и упрямая, как черт. Также сильная. Настолько чертовски сильная. Ты раньше любила

цапель, но сейчас гагары ходят у тебя в любимцах, и ты можешь издать их крик с помощью

своих руки. Я видел, как ты делаешь это. И фиолетовый твой любимый цвет, так ведь? Ты

однажды сказала об этом в пивнушке. Глубокий, темный, почти черный, пурп…

- Он получил все эти ответы от меня! - закричал Копия. - Он носит эту проклятую форму.

Стреляй в него, пока у нас еще есть шанс!

- Пристрели его. Он...

- Пистолет! - требует она. - Оттолкни его, сейчас же.

64

Эрин Боуман – Скопированный / Erin Bowman – Forged (Taken #3)

Я раздумываю, а не застрелить ли мне Копию, но ствол моего пистолета уже направлен в

потолок, в то время как ее нацелен в мою грудь. Если я не сделаю того, что она требует, я

практически уверен, что умру.

Я отталкиваю его. Она засовывает его за пояс своих штанов.

- Теперь сделай еще пару шагов, - говорит она, указывая пистолетом. - Затем сядь,

сложив руки.

Я пячусь назад — медленно, чтобы у нее не возникло причин стрелять — и опускаюсь на

пол.

Когда она удовлетворена тем, что я больше не представляю угрозы, она приближается к

Копии. Ее голова наклонена набок. Она все еще не уверена. Она ищет ответ в его лице, в его

глазах. Мой взгляд следует поверх талии Бри. Ее пояс загружен боеприпасами, но нет ни

одного фонарика. У нее нет ни единого шанса распознать его невооруженным взглядом. Не с

мигающей сигнализацией - хаотичной пульсацией красного.

- Бри, - говорит Копия меня, делая глубокий вдох. - Спасибо тебе. Я думал ты бы... Я не

знал если...

Она подходит ближе. Слишком близко. Он может схватить пистолет с ее пояса, если она

не будет осторожна. Ее рука нежно приближается к его левому запястью. Она запускает свою

руку под его рубашку и движет ей в направлении локтя, притягивая его ближе. Он, кажется,

забыл обо всем остальном, в то время как она тянется к нему для поцелуя. Мой пульс

свирепствует. Я вскакиваю на ноги, но прежде чем их губы встречаются, выстрел разрывает

воздух.

Копия Меня обрушивается на стену, прижимаю руку к своему животу, там, где Бри

держит пистолет. Пистолет, о котором я забыл, потому что вместо этого я смотрел, как она

прижималась к нему, чтобы поцеловать. Пистолет, которым она выстрелила ему прямо в

брюхо.

- Ты ублюдок, - говорит она. - Ты, в самом деле, думал, что я не узнаю?

Она отпускает его руку и он оседает на пол, его дыхание становится порывистым и

учащенным.

Бри протягивает мне пистолет, который я сдал, рукояткой вперед.

- Как ты смогла отличить?

- Его рука, - говорит она. - Там нет шрамов от ожога.

Я трогаю свое левое предплечье, мельком глядя на нее. Ее губа треснула, когда член

Ордена ударил ее. Я могу поклясться, что синяк уже проступает на ее шее.

- Бри я...

- Не надо, - говорит она, протягивая мне пистолет, - пока мы не выберемся отсюда.

Это как в том момент, когда я вытащил ее с "Кэтрин" и точно знал, что она хотела

сказать, только теперь наоборот. По крайней мере, для нас двоих, и особенно прямо сейчас,

слова не нужны.

Я забираю у нее пистолет и отваживаюсь бросить последний взгляд на умирающую