Скандальный роман

Есть книги, в которых ты ощущаешь некую схожесть с самим собой, в них смотришь словно в зеркало и видишь там отражение своих мыслей. Ты читаешь фразы и думаешь: да, да я написал бы так же.

Наверное, он все-таки знает. Иногда я смотрю на него и ненавижу за то, что вообще встретила. Нельзя быть таким идеальным, таким умным, таким сексуальным и притягательным. Повторюсь, это не законно. И нельзя так писать, точнее нельзя не писать уже три года, обладая даром, ведь он…он может. Я знаю, что может взлететь выше той безумно высокой планки, на которой он уже творит.

— Я же сказал, мне нужна перезагрузка, Лана.

— Но кто я по сравнению с тобой? Я только в начале пути. И меня никто не поддерживает…папа не хочет слушать о моих увлечениях.

— А мама поддерживает?

— Мама меня поддерживала. Во всем, — Алекс хмурится, замечая, что я говорю о ней в прошедшем времени. — Она считала меня исключительной, неповторимой. Все мамы считают своих детей уникальными, но моя мне об этом говорила…

— Мне очень жаль… — немного растерявшись, начинает Алекс, сжимая мою руку. Я наспех смахиваю крошечные слезинки и снова широко ему улыбаюсь.

— Алекс, это мне жаль. Ты только что мне рассказал о том, как я должна чувствовать своих героев, пропускать через сердце! Неужели нет ничего, о чем бы ты сейчас хотел рассказать? Я не верю. Ты просто…погряз, стал заложником своего имени и своего первого романа. Имиджа. Может, на тебя давят издатели или кто-то другой. Указывают, как тебе писать и что делать. Но…кто они такие, чтобы делать это? Возможно, мнение твоего литературного агента разошлось бы с мнением издателей и тем более с мнением читателей! Может, твои новые работы даже не доходят до них! А может, тебе просто не хватает эмоциональной встряски. Заряда, огонька, который снова зажжет твое сердце. Потому что я не верю в то, что ты не можешь прямо в ближайшее время сесть и написать что-то гениальное! — пылко заверяю его я. — Наверное, тебе все это говорят. И я не хочу сливаться с толпой фанаток, которые закидывают тебя лестью, — поднимаю на него взгляд. — Но ты пишешь так…завораживающе, и просто ранишь мое сердце полетом своих мыслей. А диалоги героев? Они как будто живые, я их слышу. Я чувствовала себя главной героиней и словно побывала в виртуальной реальности…Алекс, ты творишь магию. Пусть местами мрачную, болезненную, непереносимую…пусть мне пару раз хотелось закрыть твою книгу, сходя с ума от боли, но я ни на секунду не пожалела, что начала ее читать. У меня внутри все перевернулось. Я не смогу писать так, как ты. Все что я делаю…это просто бессмысленно, — уже совсем тихо говорю я.

— Сможешь. Ты будешь писать лучше. И мое предложение в силе, и я не принимаю возражений. Я тебя выбрал, и точка. И вообще, я уже скучаю по твоей улыбке, — уголки моих губ снова ползут вверх, и мне безумно хочется его обнять.

Вот что связывает меня с ним крепче любого физического желания и внеземного притяжения. Это больше, чем желание заняться сексом. Я восхищаюсь им. И поражаюсь, каким разным он может быть, ведь этого сноба-препода я просто терпеть не могу в нем. И все равно…я хочу узнавать Алекса дальше, глубже, ближе…не потому что Джордан популярный писатель, а потому что он переполнен чем-то настолько близким и необходимым мне.

— Факт третий, — деловым тоном продолжаю я, когда мы уже уплетаем наш ужин за обе щеки. — Знаешь, я ведь ушла из кафе тогда, потому что увидела, как ты улыбаешься, разговаривая по телефону. Я подумала, что у тебя кто-то есть. И искренне верю в то, что на чужом несчастье не построишь своего счастья. И я хотела спросить у тебя …ты, правда, одинок? Не обижайся, Алекс, но дом такой пустой. Красивый безумно, но холодный. Видно, что здесь нет…постоянной женщины, — Алекс слушает меня с ледяным выражением лица и даже перестает жевать свою пиццу. — И все-таки, вдруг я ошибаюсь. Раз уж мы собираемся писать эротический роман вместе, мне бы хотелось быть уверенной в том, что у тебя нет женщины, которая была бы против нашего исключительно делового «союза», — говорю все это, а сама до сих пор не верю в то, что мы всерьез обсуждаем наш возможный роман. — Итак…

— В данный момент у меня нет постоянной женщины. Я свободен. И еще тысячи синонимов этому слову, Лана, — непоколебимым тоном заверяет меня Алекс, но меня слегка напрягает, что его лицо не выражает никаких эмоций, словно он одевает на себя непроницаемую маску.

— А с кем ты в кафе разговаривал? — все никак не могу угомониться я.

— С моим литературным агентом, — Алекс выразительно проводит пальцем около своей шеи.

— Ого, она та еще львица?

— Скорее, змея. Душит и душит.

— Хорошо. Я спросила, потому что тебе…ты старше меня. И не женат. Видимо, Джоан Роулинг была права, когда говорила, что писатель — это самая одинокая профессия в мире…