Скандальный роман

— Есть вещи, которые сложно сказать, Лана. Они читаются межу строк. Когда я читал твои…. — хмурюсь и потираю переносицу указательным пальцем, пытаясь подобрать правильные слова. — Знаешь, я прочитал немало в своей жизни. И классиков и современников, научную, псевдонаучную литературу, поэмы, стихи, невозможно даже вспомнить сейчас и четверть бесконечной вереницы литературных трудов, которые прошли через мои руки. К чему я клоню. Есть книги, в которых ты ощущаешь некую схожесть с самим собой, в них смотришь словно в зеркало и видишь там отражение своих мыслей. Ты читаешь фразы и думаешь: да, да, я написал бы так же. Их может быть немного, десяток на всю книгу, но этого достаточно, чтобы понять, что автор, который их написал, черпает вдохновение из того же источника, что и ты. Информационное поле, окружающее нас, бесконечно. И каждый человек на инстинктивном или скорее на духовном, подсознательном уровне берет оттуда то, что близко ему, или это поле видит нас и понимает лучше, чем мы думаем и посылает нам свои сигналы. Говорит через нас.

— Ничего себе ты напился, — зачарованно глядя на меня, произносит Лана. Облокотившись на спинку дивана, она поджимает под себя ноги, согнутые в коленях, и одёргивает подол, замечая мой взгляд на своих ногах. — Но видимо я тоже напилась, потому что совершенно с тобой согласна. Я почувствовала тоже самое, когда читала твой роман. Ты меня просто… И действительно сложно подобрать слова, чтобы описать эти эмоции.

— У тебя, кстати, отлично получается описывать эмоции. Не прибедняйся. Знаешь, сколько было лет Франсуазе Саган, когда она написала свой первый роман, который вызвал фурор в обществе и был отмечен многими критиками?

— Девятнадцать, — улыбнулась Руслана.

— Литературу ты знаешь лучше, чем философию, — ухмыляюсь я. — У меня есть к тебе предложение, — мысль приходит спонтанно, и, возможно, она совершенно безумная, и пожалею утром.

— Мы уже решили, что я не девственница, — хихикнула Руслана. — Предложение делать не обязательно.

— Ты читала мой роман. Я читал твой. Почему бы нам не попробовать написать вместе? — предлагаю я. Лицо Ланы удивлённо вытягивается. Она хмурится, словно не совсем понимает смысл моего предложения.

— Ты шутишь?

— Нет. Я совершенно серьезен.

— Издеваешься? — недоверчиво спрашивает она.

— Это просто попытка. Если не получится, мы просто все сотрем.

— Зачем тебе это нужно?

— Я не знаю. Мне интересно попробовать. Мой агент говорит, что я должен произвести перезагрузку своего творчества.

— А что с ним не так?

— После выхода моего последнего романа прошло три года, — произношу я.

— И ты ничего не пишешь? — ее взгляд скользнул в сторону рабочего стола и переполненной бумагами урне.

— Ничего стоящего. То, что пишу, не устраивает издателей.

— Я не знаю, что сказать, — качает головой Лана.

— А ничего и не нужно говорить. Давай напишем, — говорю я.

— Но как? И о чем? — обескураженно спрашивает Руслана.

— Все просто. О нас. Давай напишем нашу историю, — заявляю я.

— Подожди, но ведь еще нет никакой истории.

— А как же художественный вымысел? — улыбаюсь я, подмигивая ей. Руслана смущенно отводит глаза, и по-прежнему кажется совершенно сбитой столку. — К тому же мы совершенно не знаем, к чему все это нас приведет. Давай пофантазируем?

— Ты точно не прикалываешься?

— Я похож на шутника?

— Ты пьяный писатель. Это может быть просто твоя бредовая спонтанная идея.

— Нет, Лана.

— И как ты это себе представляешь?

— Ты пишешь историю от своего имена. Я от своего. А потом мы просто складываем пазл. Некоторые моменты, разумеется, при конечной редактуре можно поправить и урезать, но, я думаю, это будет захватывающе. Как думаешь?

— Звучит круто, — закусывая губу, нерешительно произносит Руслана, хотя глаза ее уже горят предвкушением. — Поясни еще раз. Я пишу главы с повествованием от своего лица и присылаю тебе, и ты делаешь тоже самое? — уточняет Лана.

— Нет. Не совсем так, — качаю головой, придвигаясь ближе. — Ты мне ничего не показываешь, пока мы не допишем. И я тебе соответственно. Кое-что мы, понятно, будем писать самостоятельно, но большую часть я бы хотел, чтобы мы написали здесь. В этой гостиной. Лицом к лицу.

— Ты шутишь? — в который раз спрашивает она.

— Соглашайся. Это эксперимент чистой воды, но мы ничего теряем, не так ли? Поверь, я не стал бы придумывать такой сложный маневр, чтобы просто переспать с тобой.

Лана

Его лицо так близко, что я могу разглядеть в его затуманенном от алкоголя и желания взгляде свое отражение. Разве эти пьяные глаза могут лгать или так жестоко шутить надо мной? Зрачки Алекса расширены настолько, что, останови нас в парке полицейский, мы бы точно оказались в участке и проходили тест на употребление наркотиков. Да только мы оба сейчас под влиянием наркотика другого рода…взаимного, непреодолимого влечения. В лапах зверя, которому я не позволю растерзать меня на части…это ведь всего лишь животные инстинкты, правда?