Симарглы

— Ты чего? — Вик уже подавал ей руку. — Полезай! Это наш со Стасом симорг, Голиаф. Понимаешь, мы тут все как бы симарглы — ну, это сленг, — а эти зверюги — симорги, чтобы не перепутать. На самом деле терминологически никакой разницы, но надо же отличать людей от собак…

Голиаф презрительно оскалился, давая понять, что неизвестно, кого от кого следует отличать.

Яркое солнце слепило из-за плеч Вика, багровыми отблесками отражалось в карих глазах симорга, играло на рыжеватой собачьей шерсти. Протянутая рука Вика… протянутая рука Юрки… зеленая трава здесь и зеленая трава на берегу реки, где она лежала, глядя в небо…

«Я никуда не пойду, — подумала Лена со страхом неотвратимости. — Я ничего не буду делать… Зачем все? Я же умерла…»

— Ты не можешь сейчас отказаться! — воскликнул Вик. — Это судьба! Ты просто обречена нам помочь!

— А седло?! — с дрожью спросила Лена.

По лицу Вика на мгновение мелькнула тень прежнего аристократического высокомерия.

— Оседлать бога?.. — спросил он с саркастическим смешком.

Чьи-то сильные руки подхватили ее сзади и одним мощным толчком усадили на спину симорга, позади Вика. Чтобы не скатиться, Лене пришлось уцепиться за талию мальчишки.

Станислав Ольгердтович — а это был, конечно, он — уселся позади Лены, так что та оказалась зажатой между двумя телами.

— Корнет, не могу одобрить ваших методов! — крикнул он, так как симорг уже танцевал на месте, хлопая крыльями и нетерпеливо фыркая. — Девочка сама не своя, а ты ее тащишь.

— Да ладно тебе! — беззаботно улыбнулся Вик (Лена явственно чувствовала улыбку в голосе, хотя не видела ее). — Бой научит.

И симорг прыгнул вверх.

5. Из мемуаров черного мага…

Совершенно точно помню дату, когда начался мой путь. Первое сентября восемьдесят седьмого года. Я иду в первый класс. Учительница, у которой в светлых волосах очень красивая, яркая заколка… что она нам сказала?

Она сказала:

— Дети, возьмите листочки и напишите, что для вас самое главное в жизни.

Сейчас я ответил бы на этот вопрос не задумываясь. Тогда это было сложно…

…Маленький Сергей берет маленькую картонную открытку. Открытка самодельная, на обложке — красный и желтый кленовые листья. За окнами дождь, из-за которого, между прочим, отменили поход в соседний ДК. Дождь не плачет, дождь равнодушно течет по серому стеклу, и тускло-желтые тополя мокнут в школьном палисаднике. Палисадник не очень широкий, огражден забором из металлических трубочек. Сергей знает, что у самого этого забора идет тропинка, на которой собачники всех окрестных домов выгуливают собак. Знает, потому что сам гулял там с Рексом. А сейчас приходится сидеть в ярко освещенном классном кабинете, и смотреть на скучные бледно-зеленые парты, и на белый тюль с золотой каймой, что качается в окне. «Целых десять лет…», — подумал мальчик, и разум спасовал перед таким невозможным сроком.

Он задумался. Писать ничего не хотелось.

— Почему ты не пишешь? — спросила учительница, Алла Андреевна. У нее были удивительные глаза. Она подвела их нежно-голубыми тенями, она спрятала их за дымчатыми стеклами очков… и все равно они цепляли, даже впивались. Мутно-зеленые, как бутылочное стекло, они и в самом деле казались стеклянными осколками. — Надо написать. Твоим родителям будет потом приятно прочесть то, что ты написал в твой первый день.

Ее фраза царапнула чем-то… Сергей не смог бы сказать сразу, чем. Но потом оно стало понятно.

«Родителям будет приятно… а мне самому?».

Сергей молчал.