Сила меча

Может быть, это спасёт Чёрных Колдунов и многих других людей от чудовищной войны. Ведь палачам всё-таки так и не удалось убить меня.

Я же всё это время ничего ни о чём не знал, совершенно не представлял, что творилось снаружи… Меня отвели в подвал и оставили в тесном и холодном каменном мешке. Чадящий факел скоро погас, и я остался в полной темноте и скоро потерял всякое представление о времени.

Возвращённый мне Лунный Меч по–прежнему был со мной, но он был бессилен мне помочь. Да я и не хотел никакой помощи. Я сидел на клочке гнилой мокрой соломы и слушал плеер, те самые записи Барда, попавшие сюда из моего мира. Слушал, зная, что скоро батарея разрядится, и зарядить её уже не удастся: как только я предал свой Меч, отдал его королю, Камень в его рукояти потускнел и полностью утратил силу Лунного Света.

Но мне даже это было как-то всё равно. Я сидел и слушал, зная, что слушаю последний раз. И как обычно, примерял песни Барда на себя, сопоставлял судьбу героев его песен с собственной судьбой, их переживания – со своими.

От этих песен мне не стало легче, наоборот, боль вернулась в сердце и всё время усиливалась, как будто кто-то безжалостно раздавливал его когтистой лапой.

Но я опять стал чувствовать боль, апатия, мертвящий наркоз полного безразличия ко всему, включая собственную судьбу, медленно, очень медленно и неохотно, но уходили. Я сначала просто тупо и отстранённо слушал записи, совершенно не вникая в смысл слов. Но постепенно странная и тревожащая музыка, щемящие интонации песен всё-таки “зацепили” душу, и я, сам не замечая этого, стал вслушиваться в звон струн и хрипловатый голос. Гитара, самозабвенно изливающая свой восторг и свою боль, заставляла звучать в унисон и какие-то невидимые струны в моей, казалось бы совершенно омертвевшей от боли душе.

Зачем мы все живем?

В чем стимул бытия?

Эй, в космосе, словам моим внемли!

Плодимся, спим, жуем,

И гений и свинья –

Микробы на молекуле Земли…

Колючка ржавая, барак седьмой.

Мне про судьбу ЗК поет товарищ мой.

Архипелаг Гулаг, Россия–мать!

Зажми судьбу в кулак, не вздумай разжимать…

А правда, зачем же мы всё-таки живём? Не только ведь “жуём” и “плодимся”, но и убиваем друг друга. И ведь люди убивают друг друга куда чаще, чем любые свиньи. А чем ещё-то, кроме этого мы от свиней отличаемся?

Кто мы вообще для Него, как говорил тогда в Крыму Олег, люди, созданные по Его Образу и Подобию, или амёбы, пожирающие друг друга, пауки в банке, микробы? Которые друг друга как-то там убивают, но почему, кто там прав и кто виноват, разобраться немыслимо, значит, и вмешиваться нет смысла?

Олег тогда не ответил на свой вопрос, видно, и для него это была неразрешимая загадка. Он не знал на неё ответа. Но почему-то всё равно считал, что жить всё-таки стоит. Почему стоит? Что-то плохо помню, что он тогда сказал…

А, кажется, он говорил, что в жизни, не смотря ни на что, есть много хорошего. И что это хорошее удаётся иногда защитить. Не знаю. Лично мне – не удалось. Все мои попытки кого-то защитить, избежать пролития крови приводили до сих пор только к ещё большей крови…

И шипят в головах разрывные уставшие пули,

Там как будто уснули, да прильнуть не успели к подушке.

“Гнездо кукушки” – вот вам истины вашей изнанка,

Всем, кто верит, гадает цыганка,

Что прильнуть не успела к подушке.

А может быть, я действительно – сплю? В какой-нибудь психушке? Может, мне действительно всё это – Фатамия, мой взлёт к огромной власти, реки крови вокруг меня, Морская Свирель, из-за которой пожертвовал собой Лео, может быть, мне всё это и правда просто снится?

Я действительно чувствовал себя как в дурном сне. Чувствовал, как в голове моей как будто что-то уже целую вечность взрывается, и предсмертная боль от этого взрыва, навеянный этой болью кошмар просто кажутся мне бесконечно растянувшимися во времени.

Коль нет лица – то будь толпою, будь,

Но дело не забудь, свои дела.

И мудрецам Судьбы неведом путь,

Попробуй заглянуть за Зеркала!

Непросто заглянуть за Зеркала…

Жаль, многим очень жаль, многим снится даль без кривизны.

Гнездо кукушки – вот вам истины вашей изнанка,

Пляшет с кем-то незримым цыганка,

Что прильнуть не успела к подушке.

Угораздило же меня заглянуть за эти “Зеркала”! И ведь действительно, очень непросто это было. Но постарался, идиот, ещё как постарался…

Без шутовского костюма и без грима

Шутит шут не ради шума сам с собою,

И с Судьбою под звездою Пилигрима…

Ты опять, Удача, мимо? Шут с тобою!

Я с тобою…

С деревянною трубою, с ветром рядом

Я улягусь под Горою, чтоб проснуться,

И очнуться, и вернуться без награды,

И беззубо тем, кто рады, улыбнуться,

Тем, кто рады, улыбнуться.

Там мерцает ожиданья огонь в тумане,

Там играет на гармони моя маманя,

Быль и небыль – всё смешалось на белом свете,

Птаху в небе зажимает бродяга–ветер,

Может, удастся всё-таки мне когда-нибудь “проснуться, и очнуться, и вернуться”? И улыбнуться “тем, кто рады”? Пусть — “беззубо”, я согласен! Ещё раз увидеть маму, других дорогих мне людей…