Шутки кончились. Стихотворения

СТАРЫЙ НОВЫЙ ЭПОС

Александр Сергеевич Пушкин, он же юзер pushkin1,
Узнаёт из анонимного комментария, что он сукин сын,
Узнаёт, что, если ты черкнул пару строчек в свой блог,
То ты просто черкун пары строчек, а не поэт и пророк,
Узнаёт, что причисляет себя к какой-то элите, а сам только часть толпы,
Узнаёт, что «Евгений Онегин» — фуфло: глагольные рифмы с первой строфы,
Узнаёт, что все его сказки — ширпотреб и погоня за топом Яндекса,
Узнаёт о себе такие подробности, которых не знал и сам.

Он глядит сквозь экран, жуёт бутерброд, размышляет о том, что
Здесь делают эти люди, если им про него даже слышать тошно,
И, если его дневник проплатили, почему он в таких долгах?
И о том, как он славно отвёл бы душу, попадись ему этот гад.
Размышляет, как хорошо, что с Натали ничего не вышло —
В этом мире некому поручить родных, кроме как Всевышнему...

К ночи в аську стукнется друг, он же юзер delvig_anton,
И они поедут гонять по городу на дряхлом ржавом авто.
Будут есть черешню, говорить об издательском деле.
До дуэли ещё шесть лет.
Да и не будет дуэли.

июль 2008

ЕМШАН

Стакан на окошке мелко потренькивал, мотор подвывал. Малыш по соседству бил децибелами — чего-то просил. Меж тем мы проехали древний вал, глубокий провал и крепость, пришитую русскими стрелами к владеньям Руси.

В потёртой тетрадке строчки раскосые — чернильная вязь. Легенды степные песком рассыпаны по старым листам. Вот дочь эльтебера златыми косами играет, смеясь. И, птиц разогнав на четыре стороны, дэв стонет. Устал.

В соседнем купе затянули пьяное: «Вот в наши года...» Пейзаж за окном изошёл на кочки да небесную синь. Годами богата и я, но я не этим горда. Мой воздух — емшан-трава на обочине, степная полынь.

Мальца убаюкав, соседи о жили. Разлили абсент: стакан, рафинад, огонёк сиреневый — на светский манер. Глотнула, стаканчик приняв предложенный, немного совсем. И шёпотом: «Нынче живые — вы. Вставай, эльтебер».

В момент всколыхнулась синь заоконная. Сверкнуло вдали. Разрезал, разбил вековую злость протяжный раскат. Один за другим поднимались конные из бурой земли. И русло сухое водой наполнилось.

И стала река.

И поезд замолк. За окном, как в мареве, у всех на глазах погибшие воины низко кланялись родным берегам. И рог боевой вдалеке ревел. И пела гроза.

Полынная песнь устремилась ввысь.
К усталым богам.

июнь 2007

5-7-5