Школа Добра

Иза Юрьевна нерешительно улыбнулась и подалась вперед, прижав руки к груди.

– Но вы снова и снова все портите! – почти выкрикнул Александр. – Ваши традиции, ваши методы, ваши игры, ваши привычки... Это все не мое, ба! Я так не могу!

– Милый...

– Скажи маме, что нет. Не теперь, теперь уже, наверное, никогда... – и отвернулся от директрисы.

– Прости, – еще раз повторила она. – Если бы я знала...

– Это ничего не меняет. Вместо нее была бы другая. Как были до нее и будут после, – Александр заправил мне за ухо прядку волос и по носу легко щелкнул. Я просто млела.

– Что ты будешь делать? – спросила Иза Юрьевна.

– То, что должен, – я не успела заметить, какое заклинание плетут пальцы Винога, потому что тонула в его глазах, когда же он поднял руку с готовой сонной петлей, предпринимать что-то было уже поздно.

– Спи, – выдохнул Александр, и я, проваливаясь в сон, подумала с сожалением о том, что коварный обманщик, кажется, все-таки не собирается меня целовать.

***

Жарко. Душно. Тяжелые веки прикрывают запорошенные песком глаза. Пересохший рот раздирается в попытке захватить немного ускользающего воздуха, дрожащие пальцы разрывают одежду. Кожа болит. Не дотронуться. Словно все тело один сплошной ожог.

Жарко.

Кто-то хрипит надсаженным голосом и стонет, не переставая ни на секунду:

– Пожалуйста... пожалуйста... пожалуйста...

Больно. Мышцы сводит судорогой так, что измученное тело выгибается дугой и, кажется, хрустят суставы. И снова:

– Пожалуйста! Мамочки...

А затем шепот, ласкающий слух и успокаивающий нервы:

– Маленькая моя, потерпи. Уже почти все. Уже совсем скоро. Еще немножко. Я обещаю.

И влажное шелковое прикосновение к горящему телу. Так хорошо. Проваливаюсь в прохладную ванну и забываюсь на какое-то время.

...что такое время? Это вечность. Бесконечность и белые снега, ледяная пустыня и морозный воздух не дается, больно щиплет нос и студит зубы. Не чувствую пальцев, не вижу ничего. Так холодно. В голове маленькие кровавые человечки танцуют танец смерти. Бей барабан! Бей! Громче, чтобы не слышать этого плача и хриплых стонов. Чтобы не глохнуть от срывающихся с шепота на крик слов:

– Надо было сразу сказать! Она моя дочь!

Хорошо быть чьей-то дочкой. Маленькой принцессой, которую все любят и носят на руках. Принцессы не сипят хрипло и не умирают от боли, когда из тела невидимый палач вытягивает все жилы.

– Я виноват! – и в ласковом голосе дрожат слезы.

Не надо. Не трогайте. Он... Хриплю, пытаясь вспомнить, как звуки превращаются в слова. Все без толку.

– Ты просто мальчик, который...

– Я думал, вам нет до нее дела! – слова кровоточат в ушах виной и сожалением, не мучайте его! – А я... а мне... я не могу... без нее.

Я не могу... Оставьте... Кто-нибудь...

– Дети, вы остаетесь детьми, даже когда считаете себя взрослыми!

В голосе ирония и тоска. И слышится тяжелое дыхание, а потом сквозь толщу слез долетает:

– Пусть так! Только сделайте что-нибудь. Ей же больно.

Я знаю о боли все. От нее мутится в сознании и пересыхает в горле. И пить... так хочется пить...

– Ты молодец, все сделал правильно. Она...

Тону. В воздухе не осталось воздуха. Одна вода. Захлебываюсь. Глохну. Я, кажется, умираю...

...совершенно точно умираю, потому что живому человеку не может быть так упоительно хорошо. Головокружительно. Когда сердце с дыханием наперегонки, а пальцы покалывает, и снова скручивает все тело и восхитительно выгибает дугой. До дрожи.

– Маленькая моя! Такая нежная... – незамысловатый шепот горяч, он сводит с ума, как трепетные прикосновения ласковых рук, как губы твердые и беспощадные. – Скажи мне... скажи...

Распахиваю глаза и слепну от яркого солнца, заливающего комнату, и совершенно невозможно рассмотреть лицо человека, склонившегося надо мной, но в глазах плещется и бушует море, а потом я выкрикиваю:

– Д-да!

И подскакиваю на кровати, как ужаленная.

Сердце действительно колотилось так, словно я марафон пробежала, словно сдавала Да Ханкару зачет по физподготовке. Что это было? Осторожно потрогала губы пальцем. Губы как губы. Не горят и не пылают. Как будто и не было ничего. Не было? Или было? В голове непонятная каша. Я все еще сплю? Откинула одеяло, обнаружив на себе простую ночную рубашку. Придирчиво осмотрела руки и ноги. Ожогов нет. И синяков. И вообще ничто не указывает на то, что я... Я что?

Паника накрыла лавиной. Превращая и без того суматошные мысли в калейдоскоп осколочных воспоминаний. И совершенно непонятно, где сон превращается в явь.

Могла ли я прижиматься к Александру так, как мне помнилось? Обнимать его и... и говорить... и так себя вести? Щеки залило краской от воспоминаний о том, как я требовала, чтобы он меня немедленно поцеловал. Нет, ерунда!

Разве мог он бессильно стонать, сжимая руки в кулаки? И кричать директрисе Института имени Шамаханской царицы:

– Это ты виновата! Ненавижу тебя!

И, что удивительнее всего, почему я вообще у себя в спальне? Не в Школе, не в Институте, а дома? И где Вепрь и Аврорка? И... и мне же теперь влетит, наверное, от папы за то, что мы на балу устроили...