Сфера

Я оглянулся, окинул взглядом поднадоевший Голливуд класса «В». Телеса с телесами телесятся… Думаешь, что похож на Мефисто, Джимми-Джон? Ну, будем считать, похож.

[…………………………..]

Пластмасска под рукой — яркая, светящаяся. Без тебя будет скучно, анальгинчик!

— У меня больше нет вопросов, Джимми-Джон! Разве что… Вам не нужен «Гипнономикон», правда? Вы и так до всего дошли, причем раньше меня. Тогда зачем?

Мефисто — Тасманийский Волк развел руками:

— И тут догадались. Вижу, вы спец по квестам, Том Тим! Книга требуется не для меня лично, все подобные премудрости мне действительно известны. Но я не писатель и не всегда точно формулирую мысли, особенно на бумаге. У вас же получилось очень удачно. Моим друзьям… И будущим друзьям тоже… Нужна… Нет, не Библия, не тот случай. Нужен «Майн кампф». Ваш «Гипнономикон» вполне подходит. Скоро устроим презентацию. Я ответил?

…Презен-та-ци-я! Презен-та-ци-я! Презен-та-ци-я!

Желаете покорить мир, друг Джимми-Джон?

А кто не желает, друг Том Тим?

38. ПАРУСА (Choral: 0’51)

Желтый, серебристый, синий, белый… Полоска песка, кружевная пена прибоя, морская ширь, белые паруса. Один, второй… пятый. До горизонта, за горизонт, дальше, дальше, дальше…

«Вот он, легкий предутренний бриз.
Как цветок, распускается бриг.
Паруса, паруса, на канатах — роса.
И прибоя гремит полоса».

(Стихи Евгения Лукина.)

[…………………………..]

…Спой, как когда-то, Женя! Спой! Без тебя, без твоих песен, без твоей гитары — кто мы теперь? Спой, мы наконец-то собрались, мы вместе, все вместе, такое бывает нечасто, такое случается реже, реже, реже.

Стихи Евгения Лукина.

«На Мадрид держит курс галион. На борту — золотой
миллион.
На борту, на борту… А в антильском порту казначеи
подводят черту».

[…………………………..]

Мы все изменились, Женя, нас-прежних нет, мы остались где-то там, рядом с твоими песнями, рядом с холодным льдом Финского залива, балтийским ветром, с парусами на сером горизонте. Форты Кронштадта, молчаливые сосны, огонь костра, наши следы на мокром песке… Ты уже не поешь, Женя, и с каждой твоей неспетой песней мы уходим, исчезаем, превращаемся в чужих, в ненужных даже самим себе.

[…………………………..]

«Но сказал капитан Пьер Легран:
«Вон испанец ползет по ветрам.
И плевать мне, что он — боевой галион.
На борту у него — миллион!»

[…………………………..]

Спой про капитана Леграна, Женя! Я не слыхал эту песню, ты обещал, но так и не спел, и теперь вместо песни — пустота. Я стал беднее — беднее на прошелестевший теплый бриз, на промелькнувший у горизонта парус, на несколько мгновений отчаянной абордажной схватки.

[…………………………..]

«Полчаса пистолетной пальбы —
в клубах дыма и в криках мольбы.
Мы не чувствуем ран. Капитан Пьер Легран!
Ты удачлив, как черт, капитан!»

[…………………………..]

А ведь не так и мало — обеднеть на одну песню, на одно утро, на один закат. Темнеет, Женя, темнеет, но мы еще здесь, мы наконец-то собрались. Без тебя, без твоих песен, без твоей гитары — кто мы все теперь? Спой, как когда-то, Женя!

[…………………………..]

«Вот он, легкий предутренний бриз.
Как цветок, распускается бриг.
Паруса, паруса, на канатах — роса.
И прибоя гремит полоса».

До горизонта, за горизонт, дальше, дальше, дальше… Один, второй… пятый. Полоска песка, кружевная пена прибоя, морская ширь, белые паруса. Желтый, серебристый, синий, белый…

39. УЛИЦА (Rezitativ: 1’29)

Эту улицу вижу всегда разной. Лучше всего бывать на ней ночью — улица становится гладкой, одевается новым асфальтом, вдоль тротуаров зажигаются веселые желтые огоньки. Так бывает не всегда. Порой тьма затопляет все вокруг, приходится пробираться, прижимаясь к холодным кирпичным стенам, а рядом скользят неслышные тени, обступают, дышат в лицо.

Но это ночью. Чаще всего тут вечер. Такой, как сегодня, — хмурый, сырой, осенний. Листва опала, голые ветви беззвучно тянутся к низкому небу.

Когда-то на старых тополях гнездились галки. Поздней осенью их стаи закрывали небо, черная карусель без устали крутилась до самой ночи.

Тополей уже нет. И галок нет. Просто осень.

[…………………………..]