Северный Удел

Отступление

Красное солнце вот-вот свалится с Драконьего хребта в ночь.

Душно. Неподвижны акации и кипарисы. Неподвижны огоньки масляных ламп на башенках. Звон гонга растекается в густом медовом воздухе – вроде смолк, но нет, еще звучит, отдаляясь, в надвратной арке, в гребенке ползущего по холму виноградника. И внутри. Долгий обход близится к концу. Осталось подняться в гору к восточному наблюдательному посту. Отваливаются за спину утонувшие в собственных тенях глиняные мазанки и каменные дома. Скрипит камень под каблуками.

Надо же, помню!

Дробный топоток торопится навстречу. Барышня бежит, посекундно оглядываясь назад. Солнце окрашивает воздушное платье в тревожно розовый цвет.

Ах, она прекрасна, но слепым мотыльком летит прямо на меня.

Отступаю в сторону. Ловлю? Ловлю локоток.

– Что же вы, девушка!

Блеск глаз. Приоткрытый рот.

– Он! Он!

Я успеваю заметить треснувший, оголивший кожу рукав.

– Бастель!

Рык нагоняет девушку.

Издавший его сотник выплывает из тени кипариса и мягким шагом подходит к нам:

– Бастель, ты поймал ее!

Жапуга пьян.

Но не так, чтобы не чувствовать ни ног, ни головы. Шаг пружинист, углы губ вздернуты в улыбке, грудь ротмистра распирает азарт погони.

Белая рубашка, песочного цвета панталоны.

– Господин сотник!

Жапуга тянет руку к девушке, не обращая внимания на окрик. Приходится встать между. Лоскут от рукава остается у сотника в пальцах.

– Шустрая!

– Еще шаг, господин сотник!

Барышня – за спиной. Икает. Ладонь – на эфесе сабли.

Жапуга кривится и машет на меня, словно на мошкару:

– Фу ты, Бастель! Сгинь.

Сонно шелестит акация. Тучка набегает на Южный Крест.

– Хватит, ротмистр, – говорю я. – Идите спать.

– Что-о? – Жапуга сужает глаза. – Спать? Дуэлировать! Здесь и сейчас!

Он ищет свою саблю и со второй попытки находит в сместившихся ножнах.

Зачем я киваю, зачем соглашаюсь – не помню. Рука сама отталкивает барышню в направлении каменных ступенек вниз, к тропке в центр городка.

– Только без этих ваших фокусов с кровью, – покачивается на носках Жапуга.

– Я чту дуэльный кодекс.

Слова вязнут в сознании, как в патоке.

Чту… кодекс…

* * *

Уснуть больше я так и не смог.

Поворочался, потерзал пуховое одеяло, встал.

К маленькому окошку нумера прикорнула ночь, бледная, северная, плыл за стеклом туман или это Леверн плыл в тумане, снявшись с места, – все могло быть.

Чуть серебрились покатые крыши, у закрытой чугунными воротами арки темнел пустой шарабан. Тихо. Сказочно. Никого.

Часа два, наверное.

Я накинул мундир на плечи, зажег свечу, схлопнув шторы, подсел к письменному бюро.

Огюм Терст учил меня: «Появилось свободное время – приведи мысли в порядок». А нынешнее мое положение как раз этого и требовало.

Из-под крышки бюро я достал листы писчей бумаги, чернильницу и перья.

Офицер тайной службы записей не ведет. Даже тайнописью. Даже кровью. Даже если никто не может подглядеть. Мало ли что. Поэтому я рисую.

Виньетки. Узоры. Черточки.