Северная Башня

Ничего ценного можно не искать. Подбираю топор одного из бывших бродяг. Костей вокруг – прилично. Хотя мы вчера всё сожгли. Явно работа зондер-команды. На клирика и выплеск силы света сбежались, видимо, бродяги со всей округи. И, видимо, эти орденцы их и разделывали. Не понеся потерь. Потому как только останки бродяг.

Иду на лесозаготовку. Если нападут твари… Пох! Совсем. Все мертвы. Одному мне в этом лесу всё одно не выжить. Задерживаться здесь, разводить огонь, тем более такой, какой справился бы с телами, верный способ позвать бригаду зачистки этих инквизиторов обратно. О чём и дух кричит.

Но я жалею, что прислушался к доводам разума и моему бесу. Лучше страшный, но быстрый конец, чем леденящий ужас осознания, что ты один в лесу, более страшном, чем в сказках братьев Гримм. Чем эта безнадёжная неопределённость. Надо было принять бой. Надо было. Надо!

С яростью рублю стволы. До вечера работал с полной самоотдачей. И только когда взметнувшееся до небес пламя скрыло тела моих товарищей и их убийц от меня, понял, что я устал, замёрз, голоден и зол.

В общем, жив.

А страшный сказочный лес? Поживём – посмотрим. Подышим – поборемся. Будет новый день – будет новый враг. Новый враг – это уже не неопределённость и не неизвестность. С врагами я знаю, что делать. Убивать или умирать. Слона есть кусочками надо. Надо найти лёжку поглубже и потише, выспаться, а утром? Утро план и подскажет.

Глава 7

А утром ничего не изменилось. И так слабый мороз ещё более отпустил. До минус одного – пяти градусов. Оттаивать ничего не начало, значит, ниже нуля. Не знаю, как дальше будет, но зима тут мягкая. Только по-прежнему резкие и сильные порывы ветра и налёты вьюг доставали. Пробирали до костей. А как стихнет ветер – тепло становится. И снега мало падало. Лучше бы те ливни снегом опадали, чем потоками хлябей небесных.

Утро плана не подсказало. Сидеть тут мне не было смысла, но идти куда-то – смысла ещё меньше. Продукты и вода ещё есть – ни бродяг, ни инквизиторов груз багажа павших коней не заинтересовал. А мороз обеспечивает сохранность провианта. Вода только замёрзла.

Долго оттаскивал останки лошадей подальше в сторону. Рычание давешнего зверя было мне благодарностью. Лошадок он подъедает, но на глаза не показывается. Не скажу, что сильно этим опечален. Как доест конину – покажется. Тогда настанет моя очередь. Я попаду в его меню.

Так и обитаю в руинах этого засыпанного землёй и смёрзшейся пыле-снежной смесью религиозного комплекса. Зачем мне идти куда-то? Смерть искать? Она меня и тут найдёт. Ещё никто от неё не спрятался. Бежать от смерти? Ну, попадёшь к ней в лапы уставшим, только и всего. Да и… Не боюсь я её. Нет, свидания с этой почтенной дамой не ищу, но и в панику ударяться, чувствуя её дыхание, отвык.

Бежать от инквизиции? Куда? Монетку бросить, чтобы с направлением определиться?

Бежать искать этого обещанного принца? Зачем? Предназначение? Пророчество?

Ну, во-первых, не верю я в пророчества. Не верю. Просто потому что не верю, что я, именно я, избранный. Не верю, и всё. Все эти тайные мистические теории заговоров с пророчествами меня лишь злят. Нюхом чую, что когда зашла речь про пророчества, тебя хотят обуть. И я перекладываю деньги во внутренний карман.

Какой-то чувак, приняв сильнодействующее что-то, ввёл себя в некое состояние сознания и засунул меня, Мамонта, в какой-то свой сценарий? Это не может не злить. А хочу ли я этого? Прыгать, как пиксельная фигурка Марио по заранее определённому коридору, огороженному флажками пророчества? Как по мне, это унижает чувство того самого, как его… а-а, собственного офигевания. Я же – ну, вааще! А они меня – в рамки.

Это юмор такой. Взять состояние, противоположное собственному мироощущению – будет смешно. Я не «вааще». Я никто. Я не верю, что верхом на мне какой-то принц заедет на трон. Не верю, и всё! А того, кто меня в этом убеждает, начинаю подозревать в обмане.

Когда юноша убеждает девушку, что она самая-самая, имеет как раз это в виду. Обман. Корыстную цель. Поиметь. Выгоду или девушку. Когда продавец вас убеждает, что вы лучше, чем привыкли о себе думать, то он впаривает вам залежалый неликвид. Когда разные, неплохие на первый взгляд люди, начинают убеждать меня, что я посланник Божий, мессия, избранный, то я начинаю злиться, чувствуя, что это звездец, но не понимая формы этого пушного зверька.

Пророк. Провидец. Увидел, говоришь? А не ошибся ли он? Я не Нео. Не избранный. Поверить якобы провидцу Чесу – самого себя поставить в позу черепахи Терпилы.

Был такой зелёный фильм – «Матрица». Весьма занимательный. И неожиданно неоднозначный. На фоне стандартной сказки про борьбу добрых повстанцев против злой диктатуры системы, проявляется другая история.

К обывателю-задроту Нео, что амбициозно, но на мой взгляд, незаслуженно именовал себя умным, припёрся оборзевший от мании собственного величия, но харизматичный негр, запарил парня, что тот – избранный. Парень поверил, оказался на подводной лодке на воздушных крыльях этого обильно загорелого капитана Немо. И началась история.