Семь дней уходящего года

Я почувствовала, что начинаю надуваться, как красный шар под напором воздуха. Ещё секунда — и меня порвёт на «базарную бабу». Я буду махать руками, рассказывать «сам козёл» и «это у тебя проблемы», но он везунчик — однозначно. Пока я пыжилась и рот пыталась открыть, к нам подкатила тётка. Вот не вру, ей- богу — что называется — прикатилась.

— Сергей Валентинович! — орёт она так, словно за ней полчище пиратов с саблями наголо гонятся. — Какое счастье! Как же я рада вас видеть! — пыхтит она отдуваясь. Огромная грудь под песцовым воротником ходуном ходит.

— Добрый вечер, Нина Степановна, — учтиво кланяется как лорд Чёрное Пальто и Великий Пришиватель Свиных Ушей.

— Заза передаёт вам привет, спаситель вы наш золотой!

— Кланяйтесь Зазе, — говорит этот мужчина на полном серьёзе и головой так — тыгыдык — поклон учтивый отвешивает.

У меня мозги в карусель сели. Такое впечатление, что не в тот век случайно нырнула. Пока тётка что-то рассказывает да расшаркивается, я пытаюсь свой пакет забрать и ускользнуть незаметно, но Швец и Жнец и на Дуде Игрец держит его так крепко, что я рискую остаться с пакетом без ручек, как свинья — без уха. Цепкость нового знакомого я уже испытала. Рисковать не хочется, поэтому я притоптываю, пытаясь согреться: ноги на морозе окоченели основательно.

Видимо, тётка хочет подпихнуть под Чёрное Пальто свою Зазу — дочь или племянницу, — фантазирую я, — а ему это явно не по душе. Не зря же он не хочет, чтобы я по-тихому свалила. Интересно, та Белая Шубка не Заза случайно? В таком случае, она ещё и ничего — колоритная.

— Вы простите, Нина Степановна, — раскланивается этот джентльмен, — нам пора. Моя девушка замёрзла.

Девушка?! Моя?! Да что он себе позволяет?! Не-е-т, мы так не договаривались!

Я ловлю на себе цепкий взгляд Шара на Ножках. Меня обмеряли с ног до головы и обратно, причмокнули толстыми губами в помаде и расплылись в подобострастной улыбке. Не мне, конечно, а поклоннику Зазиных талантов.

— Конечно-конечно, Сергей Валентинович, само собой, угу, понимаю!

Чёрное Пальто решительно и твёрдо берёт меня под руку и ведёт вперёд. Тётка ещё что-то кричит нам вслед и кланяется. У Сергея болезненно кривится лицо. Страдальчески. Усталость проступает в уголках губ, но он глубоко дышит, и через несколько шагов лицо его проясняется.

Удивительная метаморфоза! Хочу научиться! Вот это и я понимаю: умело прятать плохое настроение, разбитость после тяжёлого рабочего дня. Тянуть тяжёлые сумки незнакомой девушке, кланяться привязчивой старушке и находить для неё вежливые учтивые слова… Это, знаете ли, уметь нужно. Талантом обладать. У Чёрного Пальто, кажется, всего хватало в организме.

— Давайте прощаться! — я всё же решительно забираю пакет из его рук. В этот раз он не сопротивляется. — Вот мой дом и подъезд. Спасибо, что помогли!

— Всегда к вашим услугам, — лучатся искристой улыбкой его глаза. — Но вы не назвали своё имя, о, прекрасная незнакомка, обладательница Одноухой Свиньи, законодательница новых модных направлений и брендов.

— Обойдётесь, Чёрное Пальто, — фыркаю я весело. — Я даже до свидания вам говорить не буду.

— Это ещё почему? — поднимает он удивлённо брови и задумчиво скребёт пальцами по почти гладкой щеке. Всё, как я люблю: никаких тебе бород, усов, трёхдневных щетин.

— Потому что мы больше с вами не встретимся. Погрешность новой встречи равна нулю.

— Как знать? — кричит он мне вслед, но я уже закрываю за собой дверь подъезда. У нас тихо и спокойно. Тепло. Я поднимаюсь на седьмой этаж. Пети по-прежнему нет. Наверное, нужно перестать ждать. Однажды такое случается. И никто не виноват. Но вместо того, чтобы плакать и расстраиваться, хоронить мысленно своего любимого кота, я иду на сделку с… ну, скажем, с кем-то повыше.

Если Чёрное Пальто встретится мне ещё раз, мой Петя обязательно вернётся. Возьмёт — и появится. Вынырнет, вопреки всем доводам и невозможным обстоятельствам.

Дурацкая, почти детская игра. Я только что сама отказалась прощаться, потому что не верила в очередную встречу, но сила внушения — штука непредсказуемая. Можно сказать, мистическая. То, во что не верит моя научная подруга Соня. То, во что иногда верю я.

Вопреки всем доводам рассудка. Наперекор тем, кто не верит в чудеса.

День третий. Драматический

— Ты платье надела? — допрашивает меня Соня. С пристрастием пытает. — А чулки? Причёску сделала?

— Со-о-ня! — стону я и закатываю глаза. — Ну сколько можно-то? Не такая уж я у тебя бестолочь беспросветная. И платье у меня есть, и колготы. Я даже туфли взяла — буду блистать, причём в партере, где гнездятся лучшие женихи всех эпох и народов.