Сады Рэддхема

Когда я поднимаю чашку, блюдце дребезжит, а кофейная гладь покрывается рябью. Ставлю чашку на стол и хочу вернуться к Мише, как цепкие пальцы хватают меня за локоть, заставляя инстинктивно согнуться. Всё внутри сжимается под её пронзительным взглядом. Если бы Рураль сейчас заговорила… но она молчит. Кивает куда-то, и я поворачиваю голову. За одним из столиков сидят Агата и Элиот.

– Время – самый дорогой ресурс, Ваше Высочество. – Шёпот Рураль обжигает ухо, а последние слова пропитаны ядом. – Даже для тех, кто не считает прожитые годы.

Зажмуриваюсь и ощущаю новый приступ головной боли. Поднос выскальзывает из рук, с грохотом падая на пол; на звук никто не оборачивается. Машинально касаюсь лба. Всё смазывается, теряет чёткие формы. Когда земля начинает уходить из-под ног, вцепляюсь в край стола.

– Не заставляй меня ждать, иначе твои друзья заплатят высокую цену за промедление.

Желая закрепить свои слова, Рураль вновь указывает на Агату и Элиота. Улыбки пропадают с их лиц, а кожа приобретает болезненный оттенок. Они прижимают ладони ко рту. Их руки в крови, что особенно чётко выделяется на фоне светлой кофейни. Кашляя, Агата скатывается со стула, ударяясь о чёрно-белую плитку. Элиот с грохотом падает вслед за ней и уже не пытается встать.

Перевожу расфокусированный взгляд на Рураль, губы которой украшает одна из самых безумных улыбок, что я только видела. Её пальцы размыкаются на локте, но она и не думает меня отпускать. Поднимаясь со своего места, она вжимается ладонями в мою грудь и без промедления толкает.

Понимаю, что падаю, но не на плитку. В воду. В холодные воды озера.

Это угроза.

21 глава

Элиот

Под конец зимы на границу с Югом обрушиваются дожди – нередкое явление для этих мест, тем более в разгар холодов. По моим прогнозам он должен пройти за ночь, но в итоге не прекращается даже утром. Морось бьётся о гладь луж, на коже оседают капли, скатывающиеся за шиворот. Одежда становится влажной, неприятно липнет к телу и затрудняет передвижение, хотя наш темп и без того медленный – горная местность по большей части напоминает месиво из грязи, в котором застревают ноги. В моём родном Доме климат сухой, а потому влажность кажется почти что убийственной. Я не могу уснуть из-за шума дождя – его звук слишком непривычный, чужеродный, бьющий набатом по вискам.

Запрокидываю голову, ощущая, как мелкие капли обжигают холодом щёки. Взгляд упирается в грозовое, чернеющее с каждой секундой небо. Солнце нещадно пытается протолкнуть лучи сквозь густую темноту, но терпит поражение. Ветер усиливается. А если вспомнить события последних дней, это нагоняет жуткую тоску. Только сейчас я осознаю, насколько сильно скучаю по дому. Не по Подземному Городу, который, по сути дела, и заменил мне дом, а по родному. В моей памяти не осталось чётких картинок прошлого, но нос слишком хорошо помнит аромат пряных специй; кожа помнит поцелуи обжигающего солнца; уши помнят музыку – заводную, от которой тут же хочется броситься плясать; язык помнит вкус и остроту блюд. Прикрываю веки, заставляя тело нагреться до такой степени, что вода шипит, как сливочное масло на сковороде, при соприкосновении с моей кожей. Теперь я понимаю Селену.