С.Д.П. Из истории литературного быта пушкинской поры

Элегия

Мечта улетает от правил меры.

Разум сгорает в пламени сердца.

Зубин. Прогулка VI, стр. 25.

Ты заснуло навсегда
      Счастье лет заснувших;
Нет тебя… и нет следа
      Радостей минувших.
Мрачен мне и светлый день
      И небес мерцанье:
Скучна ночи грустна тень
      И луны сиянье.

      Где ты, образ златокрылой
      Пестрыя моей мечты?
      Где знакомый, где игривой
      Отголосок красоты?
      Юности беспечной младость,
      Счастье прежних бывших дней,
      Сердца девственная радость,
      Призрак памятный для ней?
      Миновалось, миновалось!
      Цвет увял души моей;
      Скорбь, как змий, мне в грудь закралась
      И грызет и точит в ней.
      Я напрасно взор тоскливый
      Простираю в темну даль;
      Бледен призрак молчаливый,
      Безответен, как печаль;
      И померкшими очами
      Кажет путь далекий мне,
      И манит с собой перстами
      И скрывается во тьме.
Уныл, взбираюся на сумрачную гору,
Гляжу на вид густой, на вид печальных туч:
Их сер навислый путь — и сед и мрачен взору!!
Угрюмые! где ж мне блеснет приветный луч? —
Нигде! — Иду один из дичи опустелой
И вторю отзывы души осиротелой.
            Страдалец, с тоскою
            Я встречу весну;
            И с сирой душою
            Я лето начну;
И — может быть — осень, бушуя в лесах,
Осыплется в листьях на хладный мой прах.
Быть может, к забытой могиле моей,
Когда зелениться вновь станет весна,
С душистой природой, с расцветом полей
            Придет и она.

Мотыльков <С. Д. Пономарева?>

А. Е. Измайлов Из писем к…

Вы почиваете, а я давно не сплю;
Об вас все думаю, все вами занимаюсь —
Ах! С… Д…, как много вас люблю!
Я в Царское Село сегодня собираюсь
И тамо на коре дерев или древес
Тем карандашиком, что вы мне подарили.
      Писать я буду букву: S.
      Ах! если б вы меня любили…

1-го июня 1823.

* * *

            Навстречу мне толпы
            Различного народа.
Но на блаженнуюуже проходит мода:
Не служат панихид ей более попы,
      Поминок более не правят
      И на могилу свеч не ставят:
      Не приказал митрополит —
      И говорят, что он сердит
      На протопопа, плута, вора,
      Мошенника отца Егора.

11 июня 1823.

* * *

            Ах! Пожалейте обо мне!
Дрожащею рукой пишу я вам при свечке —
Я был на Выборгской сегодня стороне
            И где ж? на Черной речке!
Оттуда в самый дождь пришел теперь, измок!
      Как не измокнуть без шинели,
Без зонтика… болит ужасно левый бок…
Простите же… пора добраться до постели
      Боюсь, чтобы не занемочь…
            Простите… добра ночь!

13 июня.

* * *

Мы ели много, много пили,
Шумели, спорили, шутили;
Нас было пять, шесть остряков —
Другие же не отличались;
Но все от наших острых слов
До слез от всей души смеялись.

Злодей Каплюшкапреважно спросил меня: «вы ведь служили в Софийскомполку?»