Рональд I

— Знаете, именно этих штуковин мне так не хватало… — Рон погладил коробку с системным блоком. — Фред, Джордж, я, бл№дь, поверить не могу! Четыре гигабайта оперативной памяти! Процессор — шестьдесят четыре разряда, сорок пять нанометров! Невероятно, мать его! Это же… Да я как будто в будущее попал!

— Кхм… Технически, так оно и есть. — заметил Перси, вывозящий из ящика с расширенным пространством корпус сервера.

— И вы хотите сказать, что эти железяки смогут считать быстрее, чем лучший человеческий разум? — скепсис практически сочился из уст древнего лича.

— Знаешь во сколько раз быстрее? — без почтения спросил Фред. — В десятки тысяч раз, без перерывов на сон и отдых, без выходных и отпусков.

Фред стукнул по корпусу сервера.

— Эта штука будет работать двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю, не умрёт и не устанет. — продолжил за него Джордж. — И будет считать с одинаковой скоростью всё время эксплуатации.

— А эти хреновины точно перенесут длительные нагрузки? — обеспокоился Рон.

— Их специально для этого и делали. — усмехнулся Перси. Все уставились на него удивлённо, кроме лича, разумеется. — В Министерстве Магии, за два месяца перед тем как я ушел, как раз внедряли магловские компьютеры. Вот и начал изучать вопрос…

— Ладно. Верю вам. — кивнул Рон. — А программу под расчёт кто писать будет?

— Ронни, этих программ в интернете пруд пруди, ничего писать не надо, а если надо будет, то я сам это сделаю. — махнул рукой Фред. Теперь все, кроме лича, удивлённо уставились на него. — Чё вы пыритесь на меня? Компьютер может дать намного больше, чем вам кажется! Это же сокровищница, лежащая у всех на виду! И это помимо варкрафта!

— О, варкрафт… — мечтательно произнёс Фред. — Ронни, сейчас всё наладим, поставим и настроим, обязательно срубимся с тобой в третий варкрафт!

— Чего?! Уже вышел третий?! — Рон выпучил глаза в восторге. — Охренеть!

— О чём вы, смертные? — в голосе лича проскользнуло раздражение. Видимо, он не любит, когда чего-то не понимает.

— Вечером узнаешь, дедуля. — пообещал Фред.

*Вечер того же дня*

— Это кто? Король-Лич? — Тарквиний уставился в экран и читал.

— Не, пока ещё Артас Менетил, под действием Фростморна. — объяснил Фред. — Но Королём-личем он…

— Эй, дайте нормально доиграть компанию. — раздраженно процедил Рон.

"Во славу Плети!" — произнес из динамиков Рыцарь Смерти Артас.

— Как же хорошо звучит! — практически умилился Тарквиний.

— Интересно, они четвертую часть будут выпускать? — с озабоченностью спросил Джордж. — А то этот онлайновый кал меня вообще не устраивает.

— Близзы продались, сам знаешь. — с сожалением произнес Фред. — Ради бабла на всё готовы. Мамку родную продадут. Хотя, после того как в ядерном пламени сгорели серваки в Нью-Йорке…

Он замолк. Вспомнил о Билле.

— Проклятье… До сих пор больно. — прошептал Перси.

— Мы отомстим. — произнес Рон.

"Фростморн жаждет крови!" — вторил ему Артас Менетил.

Глава двадцать пятая. Неживая единица

— Научите меня. — требовательно заявил Тарквиний Фреду и Джорджу.

— Эм… — синхронно произнесли близнецы.

— Чему можно научить бессмертное существо? — со скрытой усмешкой спросил Рон.

— Программированию. — ответил лич скрипучим голосом. В интонациях чувствовалась не просьба, а приказ.

Сейчас они сидели на пятом этаже башни, где организовали серверную, в которой и производились расчёты. За неделю машина выполнила объем вычислений, на который Тарквиний потратил бы сотню лет. И то, большую часть времени заняло внесение переменных. Это его впечатлило.

— Хорошо. — кивнул Рон. — Только нам нужно кое-что взамен. Кое-какая услуга.

— Что может потребоваться человеку, которого не может одолеть бессмертный? — спросил лич.

— Гриндевальд. Мне нужно, чтобы он умер. — ответил Рон. — Мучительно, но бесповоротно.

— Кто он? — деловито поинтересовался лич. Рону показалось, что он становится всё живее с каждым днём. Видимо, фантастическая близость к цели может оживить даже тысячелетнего лича.

— Самый могущественный маг на текущий момент. — сообщил Перси. — Из живых, конечно же.

— У вас есть антимагические руны, которые превратят великого мага в магла, а лича в груду костей! — проскрипел Тарквиний. — Зачем вам моя помощь?

— Если бы ты не залипал так в Варкрафт, то услышал бы, что говорил Перси. — высказал ему Рон. — Мы последнюю неделю только и говорили про хренова Гриндевальда! Ублюдочный нацист сидит сейчас в Берлине, в окружении сотен сильных магов, армии маглов, в самом защищенном бункере на земле. Будь для этого достаточно одних только рун, ублюдок бы давно уже горел в аду.

— Ты ведь догадываешься, что я не могу покинуть башню? — в голосе лича сквозил сарказм. — Стоит мне сойти со ступенек, как я превращусь в горсть пепла.

— Я догадывался. — кивнул Рон.

— Рад, что не переоценил твои интеллектуальные способности. — Тарквиний отодвинул мышь и развалился в кресле.