Ролевик: Хоккеист / "Лёд"

   Одинокую женщину на тротуаре он замечает не сразу. Ее пристальный взгляд будит оберег на загривке, заставляя поднять голову.

   Женщина стоит у края тротуара, одетая в длиннополую черную шубу, рядом с ней - небольшой кожаный чемодан. Нижняя половина лица и шея закрыты плотной повязкой, вместо шапки - аккуратно повязанный под волосами шерстяной платок - строго в цвет и фактуру шубы. Ладони скрыты черными замшевыми перчатками с тиснеными узорами пентаклей. Повязка на уровне рта снабжена замком молнией. Сейчас он раскрыт, и тонкие облачка пара вылетают оттуда в такт ровному дыханию. Патрику кажется, что внешний вид дамы имеет некое общее определение, которое он раньше уже слышал. Но он не может вспомнить какое.

   - Угостите даму сигаретой? - спрашивает она, когда Руа подходит вплотную. Он отрицательно качает головой:

   - Я не курю. Простите.

   - Жаль. Мне кажется, я раньше уже где-то видела вас ...

   - Возможно, - пожал плечами Патрик. Наверное, сейчас ему нужно было остановиться или хотя бы замедлить шаг, но вступать в разговор с незнакомым человеком второй раз за день ему совершенно не хотелось.

   - Будет прилично попросить вашей помощи? - не меняя позы, спросила женщина уже в тот момент, когда Патрик прошел мимо. Вратарь остановился.

   - Прилично?

   - Я вас не знаю, - пояснила дама, все еще не обернувшись к Руа. - Но так сложилось, что вы и я стоим здесь, на совершенно пустой улице и рядом нет никого больше. Лоа выбрали за вас эту дорогу и поставили меня на ней. Мне кажется, это неплохой повод наплевать на приличия. Хотя я бы чувствовала себя лучше, если бы вы заговорили со мной первым.

   Женщина говорила быстро и неразборчиво, так что половину Патрик не разобрал, а половину - не понял. И все же, что-то помешало ему просто уйти. В этой женщине ощущался особый, до сих пор неизвестный Патрику полюс притяжения. Он обернулся и осмотрел ее и еще раз, более внимательно. Кажется, ее это нисколько не смутило.

   - Чем вам помочь? - спросил он. Рука в перчатке осторожно коснулась его ладони. Серебряный крестик, вживленный в запястье, беспокойно завибрировал. Ноздрей коснулся тонкий, пряный аромат.

   - Проводите меня домой. Я сейчас не могу и не хочу оставаться одна.

   - Хорошо, - Патрик поднял с тротуара чемодан. Некоторое время они шли молча. Прошла пара минут прежде чем женщина нарушила молчание:

   - На вид вы очень молодой. Сколько вам лет?

   - Девятнадцать. Или около того. Я не уверен, - Патрик пожал печами. Его возраст и день рождения были записаны в больничной карте, но его никогда по-настоящему не волновало, сколько ему лет. Эта информация никак участвовала в его жизненном укладе.

   - Вы не уверены в своем возрасте? Такое не часто услышишь, - женщина улыбнулась, - Лоа, почему нет ни одного магазина? Если я не достану сигарет, я умру прямо на этом тротуаре.

   - Вы не умрете, - успокоил ее Патрик. - Магазин прямо за углом. Если вы направляетесь домой, вы должны это знать.

   - Я давно не была здесь. Уже... уже два года.

   - Где же вы были?

   Она посмотрела на него со странным прищуром:

   - А вы любопытный, да? Я жила в другом месте. Со своим мужем.

   - Понятно.

   Женщина посмотрела на него с каким-то вызовом. Патрик молчал.

   - И все? - не выдержала она. - "Понятно"?

   - Да.

   Они снова замолчали. Мимо, мягко шурша шинами по талому снегу, проехал атоммобиль. Острые плавники в стиле детройт-барокко и вытянутый, сигарообразный корпус делали его похожим на бескрылый самолет.

   - Стильная машина, - проследила взгляд Патрика женщина. - Мне всегда нравились такие - стремительные, летящие, сверкающие. Чего у американцев не отнимешь - это умения делать стильные машины. Жаль, после войны производство сильно сократилось...

   Она, видимо, ожидала, что Патрик поддержит разговор, но Руа не много знал об атоммобилях.

   - Как тебя зовут? - резко поменяла тему женщина. - Я ждала, что ты первый спросишь, но видать ты не из таких парней.

   - Каких? - поинтересовался Патрик. Женщина пожала плечами:

   - Из тех, что сами рулят ситуацией, ты понимаешь, о чем я?

   - Думаю, да, - кивнул вратарь. Это было не совсем правдой. Он понимал, что женщина ждала от него инициативы, но не понимал, к чему это может привести. - Патрик Руа.

   - Патрик Руа, - медленно, словно пробуя имя на вкус, повторила она. - А я - Жаклин Вильет.

   - Очень приятно.

   - Взаимно, - почему-то слова Патрика рассмешили Жаклин. - Скажи, Патрик, где ты учишься? Вряд ли ты работаешь, если тебе и правда девятнадцать.

   - Я не учусь.

   - Очень зря. Надо инвестировать в будущее... - наставительно заметила Жаклин. - О, магазин! Удивительно, он до сих пор здесь. Подождешь меня минутку?

   - Конечно, - кивнул Патрик, и женщина скрылась за дверью.

   Сквозь стекло витрины Руа видел, как она выбирала пачку сигарет, долго рылась в сумочке, в итоге высыпав на прилавок целую пригоршню мелочи. Продавец что-то недовольно бормотал, сметая монеты ладонью.