Риша решает!

Вскинутая темная бровь и ехидная улыбка позволяют присвоить близнецу точный номер. Второй. Сто процентов. Тело охватывает мелкая дрожь волнения, но я насильно покрываю себя каменной оболочкой. Что бы Стас снова ни придумал, что бы ни сказал, меня не пробить.

– Задай всем, Риша, но если убьешь кого-то, мне не сознавайся. Так я смогу свидетельствовать в твою пользу в суде, – тараторит мама.

– Аналогично.

– Звони, если что.

– Ага, – бросаю я и убираю телефон в карман.

Поднимаюсь по ступеням, Стас облокачивается плечом о дверь, преграждая путь.

– Привет, – чарующе неторопливо говорит он.

– Привет, Стас, – безэмоционально отвечаю я.

– Ого! Ты узнала меня?! Вот это да! – сияет он. – День сразу же стал светлее. Не зря я вышел встречать тебя.

– Ошибаешься.

– Да ну? Ты… – Стас запинается и прищуривается, глядя на мои губы.

Опускаю голову и безуспешно пытаюсь открыть дверь. Почти невесомое прикосновение к подбородку потрескивает на коже мелкими электрическими разрядами, и я тут же шлепаю по наглой лапе. Стас наклоняется к моему лицу, в его взгляде читается искреннее беспокойство. А вот этого не надо.

– Что с губой? – настороженно спрашивает он, растеряв клоунскую жизнерадостность.

– Муж меня бьет, – отвечаю резко и еще раз дергаю за ручку двери.

Стас накрывает мою ладонь своей, мигом согревая замерзшие пальцы, и подступает ближе. Отворачиваюсь, яркий аромат мужского парфюма вперемешку с холодным воздухом немного кружит голову. Веки тяжелые и как будто колючие, слабость сковывает плечи и стекает липкой холодной слизью по плечам. Скорее бы уже вымотаться на тренировке и завалиться спать.

– Ты… замужем? – ошарашенно бубнит Стас.

– А ты бы в это поверил?

– С тобой? Да во все что угодно поверю. Серьезно, Риша. Что случилось? Выглядит… плохо.

– Стас, я шла пешком минут двадцать. Можно мне уже войти? Холодно.

– Да-да. Конечно, – сбивчиво произносит он и открывает дверь, придерживая ее.

– Спасибо, – киваю я и торопливо шагаю через холл к танцевальному классу.

Стас, разумеется, семенит следом, и мне хочется завыть от безысходности.

– Риша… – говорит он, догоняя меня.

– Ответ тот же, – отрезаю я.

– Я еще ничего не спросил.

– Хорошо. Спрашивай.

– Ты…

– Нет.

– Но…

– Нет.

– Просто…

– Нет! – твердо произношу я, остановившись.

Стас склоняет голову, явно собираясь поиграть в гляделки, но у меня не хватает сил даже на это. Сегодня я уже не игрок.

– Риша, я…

– Нет, – повторяю тихо, но уверенно.

Стас ждет еще пару секунд, но я молчу. Все уже озвучено. Здесь больше нечего обсуждать. Стас проводит языком по зубам, шумно вздыхает и, круто развернувшись, направляется к выходу. Вот и договорились. Сразу бы так.

Глава 8

POV: Стас

Выхожу с территории центра и достаю из кармана пачку сигарет. Непринятие отказа пульсирует в напряженной вене на шее. Толчок. Тишина. Еще толчок. Почему Риша не соглашается? В чем причина? Не во мне же. Мы все выяснили и уладили. Я даже извинился, а она пару раз искренне мне улыбнулась. Разве это ничего не значит? Прикрываю глаза, знакомое ощущение поражения тянет к земле. Неужели это и есть моя судьба? Чего бы я ни хотел, как бы сильно ни старался, все впустую. Выбор без выбора. Спринт без финиша.

Оглядываюсь, в окнах первого этажа горит свет, за стеклами мелькают тени девушек. Выбрать кого-то из них? Поставить легкий номер без претензии на гениальность, лишь бы маму задобрить? Опускаю голову, от едкого дыма свербит в носу. Сдаться? Снова? Что-то внутри меня царапается и кричит: «Мне нужна Риша! Только она! Не смей отступать!» И я не хочу, но… Вспоминаю непоколебимый взгляд и решительный тон Риши Мариновны. Ее твердый отказ и нежелание вести диалог. Еще эта разбитая губа, рана глубокая и свежая. Она там на мечах за честь сражалась или с подружкой-гарпией по дороге сцепилась? А вдруг случилось что-то серьезное? Если спрошу, она ответит? Если предложу помощь, примет?

«Нет, Стас. Мой ответ – нет», – звучит в голове ее мрачный голос.

Раньше мне казалось, что отказ – это еще не конец. Всего лишь препятствие, заминка. Всегда можно найти обходной путь или выбрать новую дорогу. Меня не пугало слово «нет», как и слово «невозможно», потому что я был уверен, подобные мысли – удел слабаков. Плыть против течения? Пожалуйста. Не воспринимать проигрыши фатально? Разумеется. Испытания закаляют, наращивают броню и укрепляют нервы. Бред! Уловка для дебилов, которые верят в провидение. Если плывешь против течения, то рано или поздно усталость возьмет свое, и ты просто утонешь. Я вот на дне. И все, что теперь остается, так это вспоминать проигрыши и ошибки, которые невозможно исправить. Жить дальше. Без цели. Без мечты. Без страсти.

Возвращаюсь в креативный центр и первым делом заглядываю в уборную, чтобы хорошенько вымыть руки. Оставляю куртку и толстовку в каморке, закидываю в рот мятную конфету и надеваю тренировочные кроссовки. Как бы там ни было, профессиональную этику никто не отменял. Я обещал провести занятие, значит, сделаю это. Обещал маме номер, и он будет.