Рецепт идеальной мечты

Дима вдруг понял, что он, черт возьми, не отказался бы сейчас поболтать с нашим бестолковым барменом – взамен деловитого бармена Брайана. "Хм, а я, оказывается, соскучился по России".

– Привет, Димитри! – радостно разулыбался посетителю Брайан.

Двух посещений хватило, чтобы бармен запомнил, как его зовут.

– Добрый день, мой дорогой друг Брайан, – кивнул Дима.

– Тебе как всегда?

– Да. Только джину сегодня побольше, а тоника – поменьше.

– Сделаем.

Смешивая коктейль, Брайан озабоченно спросил:

– Ты слышал, Димитри, вчера вечером в городе убили одного русского?

– Серьезно?!

– Да. Я видел новости по телевизору. Уже немолодой человек. Нашли в песке на пляже. Говорят, убила ваша мафия. Ты не знал его?

– Я не связан с русской мафией, Брайан. Я простой журналист. Но все равно – включи мне телевизор. Какой-нибудь канал новостей. Интересно посмотреть на этого русского.

– Ваш джин-тоник, сэр, – Брайан поставил стакан на стойку и защелкал пультом телевизора.

Полуянов сделал добрый глоток. По телу почти сразу разлилось блаженное тепло.

Бармен нашел канал местных новостей. Промелькнул сюжет о том, как пожарные вызволяют кошку из воздуховода многоэтажки, выступил вертлявый помощник мэра с призывом к собаковладельцам – обязательно убирать за псами какашки, а следом шло сообщение о чудовищной находке в рекреационной зоне Конфорест Брайан сделал звук погромче и озабоченно поглядел на Диму Корреспондент-негритянка рассказывала в основном то, что Полуянов уже слышал утром в машине: "Пляж..

Полузакопанный труп… Скорее всего русский…" Изобразительный ряд также не давал ничего нового: пустынное побережье, залив, островки зелени, полицейские машины, черный мешок вдвигают в карету "Скорой помощи". Короткое интервью с человеком, обнаружившим труп, потом с полисменом… А затем на экране появилось лицо убитого. Реконструированное с помощью компьютерной графики (чтобы не дай бог не травмировать детей и домохозяек зрелищем реального мертвого лица), оно выглядело как живое. Голос за кадром позвал всех, кто опознал убитого, сообщить по такому-то телефону. Все звонки конфиденциальны.

Брайан сокрушенно вздохнул и глянул искоса на Диму – Ну что, ты знал его?

– Нет, – коротко ответил Полуянов – и соврал.

Потому что найденный на пляже человек был Николаем Петровичем Васиным, доктором филологии из Москвы.

* * *

В тот же самый час в совсем другом баре, в совсем другой части Степлтона происходил другой разговор.

– Вот его фото. Вот – адрес. Он белый, иностранец.

– А именно?

– Русский.

– Русский? Хм. Ладно. Пусть русский. Бабки?

– Как обычно. Половина сейчас. Наличные, мелкими купюрами. Половина – сразу после дела.

– Он важная птица ?

– Абсолютно нет. Не важней тебя.

– Сроки?

– Раньше начнешь – раньше кончишь. Десять штук лучше, чем пять, не проедали?

– Идет. Давай свой кэш.

* * *

Через полтора часа Дима возвратился в свой номер.

Он все никак не мог понять одного: зачем Пола убивает? Разве стоят старые книги – любые книги! – трех жизней: библиотекарши и двух ученых, Фомина и Васина? Пола, конечно, – сучка, но зачем, зачем она убивает?

Эта мысль непрерывно прокручивалась в мозгу, точила Диму изнутри.

Впрочем, острота ее приутихла после трех "дринков" в баре Брайана.

Дверь в его номер была не заперта.

Он неслышно вошел. Надя сидела на краю кровати.

Волосы обернуты полотенцем, одета в длинную, до колен, майку, босая. В руках она держала фотографию – ту самую, в рамочке ручной работы, что подарил Диме Игрек. Ту, что стояла на его ночном столике. Ту, на которой были изображены трое друзей: Танька Садовникова, Игорь Старых и Дима Полуянов.

Надя рассматривала фото невидящими глазами – в них застыли слезы. На лице ее читались недоумение, досада, горечь.

"Что это она? – раздраженно подумал Дима. – Старой моей связью с Танькой попрекать меня вздумала?

Какие она имеет права на меня?"

Он с шумом захлопнул дверь.

Надя вздрогнула, подняла на него глаза. Жалко улыбнулась.

– Кто это? – пробормотала она.

– Это? – хмуро переспросил Дима, потом ответил:

– Танька. Старая моя подружка. А что ты имеешь против?

– Да ничего! – досадливо выкрикнула Надя. – Кто этот мужчина? Откуда ты его знаешь?

– Это – тоже мой старый друг…

– Это – Вадим, – сказала Надя, устремляя на Диму глаза, полные слез.

– Вадим?! Кто такой Вадим?!

– Это… – смешалась Надежда. – Это – один мужчина. Он… Он познакомился со мной… В библиотеке…

Пытался ухаживать. За месяц до кражи. А потом – он исчез. Обещал позвонить – и не позвонил…

– Как.., ухаживал? – тупо спросил Дима.

Надя вспыхнула. Зло ответила:

– Как все вы.., ухаживаете! Цветы, конфеты, комплименты!

– Ты с ним спала? – спросил Полуянов требовательно.

Надя подняла на него заплаканные глаза:

– Нет.., нет. – И горько добавила:

– Это все не всерьез! Я уверена: он просто искал подходы к нам, тем, кто работает в "историчке-архивичке". Подходы к библиотеке!

– Подходы, говоришь?.. Послушай, ты уверена? Дело в том, что этого парня зовут Игорь. И он мой старый друг.

– Нет, я уверена: это Вадим.

– Уверена – на сто процентов?

– На девяносто девять и девять десятых.

– Немногословный? Спокойный? Уверенный в себе?