Ретроградный меркурий (СИ)

Ледяная просто какая-то! Я так не умею… Мне надо все сразу решить!

- Люблю.

Абсолютно безэмоционально.

Пинаю пустой чемодан. Ухожу на кухню.

Злясь на ситуация, себя и почему-то Стаса, курю одну за другой.

Набираю его снова.

- Нашел?

- Ванька, ты издеваешься? Я сплю ещё.

- Ладно…

Как я мог его потерять?! Оно крепко сидело.

Готовлю для Яры обед. То, что она любит.

Я же не мутный, блять, не подлый. Весь в ней. Ну бестолочь иногда. Чего на меня злиться?..

Поднимаю со стола ее кольцо. Помято. Хмурясь, правлю его. Надеваю спящей жене на палец.

Вот так…

Через час звонит ее будильник.

Настороженно наблюдаю как она идёт в душ, переодевается, не обращая на меня внимание.

И снова злюсь. Теперь на нее.

- Я обед приготовил.

- Спасибо.

Уходит сушить волосы.

Сжимаю челюсти, дёргая от злости желваками.

Врываюсь в ванную, отрубив фен, поднимаю ее за талию, усаживая на тумбу.

- Хочу тебя…

Впиваюсь в губы, ныряю руками под одежду. Сжимаю грудь, касаясь ее языка своим. Горячая волна возбуждения, вместе с мурашками поднимающимися снизу вверх, обещают мне горячее примирение.

- Стой…

Дотягиваясь, Яра открывает шкафчик. Достает оттуда пачку презервативов. Впечатывает мне в грудак.

Машинально ловлю, чтобы не упали.

- Не понял…

- Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.

- Ты чо?..

Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.

- Так. Нахуй…

Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!

Хочется переломать всё.

Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!

Серьёзно, блять?!

Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?

Тихий стук…

Скашиваю глаза на стол. Колечко…

- Наденешь своё, тогда, и я надену.

“Может быть”, - звучит в ее интонациях.

Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.

Заебись, побухал…

Глава 4 - Значит, не кажется

- Принимай дела…

Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.

- Папки… - невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. - Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.

Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.

- Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.

Показывает пальцем на маркировку секретности.

- За территорию корпуса не выносить.

- Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, - двигаю обратно.

- С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.

На папке резолюция “закрыто”.

- Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.

Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом - “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.

- Родственник? Извините! - тут же осекаюсь я.

- Однофамилец, - на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. - У нас это одна из самых распространенных фамилий.

- Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.

Зависаю в затемнённом окне взглядом.

- У тебя что-то случилось?

- Нет… С чего такой вывод?

- У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.

- Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.

- Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? - прикуривает сигарету. - Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.

Раскрывая веером пальцы, развожу руками.

Ну, окей.

- Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.

- Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, - выпускает дым вверх.

Я чувствую удушье от этой мысли.

- А если всё-таки кажется?

Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.

- Сомневаешься, что сомневаешься? - ухмыляется он.

- Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.

Тоже достаю сигарету.

- Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.

Прикуривает мне

- Культивируй.

Встаёт.

- Работай. Не буду мешать.

Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.

Так… Генерал, значит, Мансуров.

А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.

Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?

Торговля оружием…

Убийства…

Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.

В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.

Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.

- Это же Варя… - бормочу шокированно. - Да ну…

Варя!! Точно! Только юная совсем.

Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.

Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.

Так, Мансуров этот - ее “генерал”, что ли?!

Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.

Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.

Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.

В груди тянет, выматывая…

Скотина ты, Зольников.

“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове.