Ретроградный меркурий (СИ)

- Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку.

- Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец.

Мудак!

- Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

- Всегда готов, - вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

- Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. - А чо он девушке хамит?

- Так пойдёт, товарищ майор? - хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

- Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

- Я принята?

- Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

- Бля… - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. - Зуб…

- Страховка покроет, - пожимаю плечами. - Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?

- Капитан я, - цедит он

- Мм… - ухмыляюсь едва заметно.

- И слишком много личного, - снижает голос Мансуров. - Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

- Так я принята?

- Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

- А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

- Нда? - скептически. - Сможешь без поддержки родственников функционировать?

- Легко.

- Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

- Так точно…

Глава 2 - Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

- Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

- Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? - суют мне в руки рюмку.

- Яра где, не пойму. Должна давно быть.

- Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб?

- Э… За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу…

Я единственный женат из всей нашей небольшой компании. Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.

- Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!

- Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.

- Да было! Типа, вырастет породнимся.

- В упор не помню.

- А она в тебя влюблена была.

- Ну ё-моё. Поздно, братан…

- Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! - кричит он девушке, смотрящей в окно.

- Ну нафига?..

- Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! - обиженно.

- Хочу…

Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.

Лида подходит к нам. Светловолосая, миловидная, смущенная.

- Лида - это Иван Зольников, братишка мой. Помнишь его?

- Помню… - бросает взгляд мне в глаза из под ресниц.

- Здравствуйте, Лида, - стараюсь внятно.

- Иван у нас единственный в Собре остался с учебки. Крутой чувак… Держи, - сует ей в руки рюмку. - За знакомство.

- Ой, я не пью же, - кокетничает Лида.

- Ну ладно тебе! Одну - это не пить, так … Полечиться. Садись с нами.

Пацаны пьяно и периодически вырубаясь играют что-то медленное в две гитары.

- А Лида учится в педе.

А выглядит младше, как школьница.

Изображение

Она смущаясь поправляет выбившуюся прядь. И я по ее коротким взглядам и рдеющим щекам вижу, что нравлюсь до сих пор.

И на мгновение забываясь в пьяном угаре даже ловлю от этого кайф. Девчонка то хорошенькая…

Улыбаюсь ей, чтобы не смущалась.

- Красивая у меня сестрёнка? - гордо.

- Красивая…

Мне становится как-то неуютно внутри, словно я не там, где нужно… А там где нужно, меня нет. И это очень плохо. Как дурное предчувствие.

Но я настолько в дрова, что не могу это ощущение утолкать ни в какие обстоятельства.

Словно я там, в прошлом, где мы ещё совсем молодые дурные пацаны. А вот всего моего настоящего ещё не случилось.

Лида выпивает коньяк. Морщится…

Откидываюсь в ротанговом кресле, прикуривая сигарету.

- Будешь? - протягиваю ей пачку.

- Я не курю, - улыбается.

- М… Молодец.

А я вот курю. Не вышло бросить.

Закрываю глаза. Гитара умолкает. Отрубились, наверное, наши музыканты. Голос Стаса, говорящего по телефону отдаляется. Меня начинает крутить на пьяных вертолетах.

Всё… Заберите меня. Домой хочу.

- Ой, Ваня… - чувствую, как ловит меня за руку, разжимая пальцы.

- М? - с трудом разлепляю веки.

- Сигарета истлела, брюки прожёг!

Стряхивает пепел с моего бедра, высоко в паху.

- Ооу… - туплю я, в неадеквате наблюдая за чужими женскими ручками, хозяйничающими в районе моей ширинки.

Чо происходит?!

Ее рука замирает на моем бедре, встречаемся взглядами.

Я пытаюсь въехать, кто эта юная девушка и где я. И уже кажется даже - “кто я”?

Лида… - вспоминаю ее имя.

Лида закрывает глаза.