Репортаж №2. Смерть по свистку

Я подхожу ближе к парню и толкаю его в бок. Никакой реакции. Я тихонько трясу его за плечо, и в этот момент он заваливается в сторону и почти падает на пол. Шнур от наушников натягивается, и парень словно повисает на проводах.

Я отскакиваю назад, но тут же прихожу в себя и снова подхожу к молодому комментатору. Я прощупываю его пульс – этого не может быть! Парень мертв! Ему уже ничем не поможешь. Я с сожалением смотрю на него: такой молодой, полный сил. Неужели проблемы со здоровьем? Он выглядит накаченным и хорошо сложен. Явно активно занимался спортом.

Бегло осматриваю тело, но не нахожу признаков насильственной смерти. Возле парня стоит чашка с горячим чаем, жидкость странно пенится, почти шипит. Я наклоняюсь над бокалом, и резкий запах спирта ударяет мне в нос. Но никто не пьет чай с чистым спиртом, да и этиловый спирт не пенится… А если это метиловый спирт? Ведь достаточно лишь тридцати миллилитров метанола, чтобы наступила смерть!

Нужно вызвать полицию и скорую помощь. Я достаю телефон, но тут слышу, как кто-то говорит снаружи возле двери:

– Насчет этого не волнуйся, все уже сделано. Мой перерыв закончился.

Наверняка второй комментатор отлучался ненадолго, и в его отсутствие кто-то убил его напарника. Мне надо срочно исчезать. Быстро оглядываю помещение в надежде обнаружить хоть какую-то зацепку и вдруг вижу на полу возле тела комментатора фотографию. Видимо, она выпала из его руки, когда парень отдал богу душу. Мне некогда раздумывать, я быстро поднимаю снимок, тут же пряча его в карман ветровки. Кто-то дергает ручку двери, и я вижу, как дверь начинает открываться.

Телепортация – отличная штука. Я могу исчезнуть в секунду и переместиться куда угодно. Но мне жутко интересно, кто же говорил за дверью, поэтому я оказываюсь в небольшом коридорчике за спиной молодого мужчины лет тридцати, невысокого и коренастого. Он один, так что, похоже, это он до моего появления разговаривал по телефону.

Вдруг мужчина резко оборачивается и видит меня.

– О господи! Как вы здесь очутились? – парень хватается за сердце. – Пару секунд назад здесь никого не было.

– Я хотела пройти в ВИП-ложу, а попала сюда, – напропалую вру я с невинным выражением лица. – Кстати, у вас нет воды? Мне нужно выпить таблетку, а воду взять забыла.

– Да пожалуйста, – бурчит парень. – Заходите. Там мой напарник – комментирует матч. Сразу видно, что вы не интересуетесь футболом, раз совершенно не следите за игрой. Вы, точно как моя девушка: ей хоть ведро попкорна дай или пачку чипсов – через десять минут уже начнет зевать.

Произнося эти слова, мужчина открывает дверь и замирает на месте.

– Что это с ним? Андрей!

Мужчина быстро подходит к парню и трясет того за плечо.

– Что-то случилось! – кричит он мне, убирая свой мобильник в карман. – Я вызываю скорую и полицию. Прошу вас, идите в свою ложу.

Я испуганно киваю и быстро выхожу из комментаторской будки. Закрывая за собой дверь, я слышу, как напарник погибшего звонит в полицию. Голос его дрожит.

Немного отдышавшись, я достаю фотографию, которую подобрала под столом, и начинаю с интересом разглядывать ее.

На фото – необыкновенно красивая женщина стоит у скамейки в парке, а рядом с ней играет ребенок. Снимок как будто старый, потертый в некоторых местах, а край его даже оборван. Смотрю внимательнее: мальчик мне кого-то сильно напоминает. Убитого? Может, на фото он изображен маленьким со своей матерью?

Шум стадиона заглушает мои мысли, но мне уже не до футбола. Матч совершенно не интересует меня, я размышляю о произошедшем. Я знаю, что там, за пультом, был убит человек. В самоубийство таким жестоким способом я не верю. Остается чей-то намеренный злой умысел. Но кто мог убить того парня? Он был совершенно один в закрытом помещении, и ни одного свидетеля. Стоп. А почему та худая девушка так пристально наблюдала за комментаторской будкой? Неужто она что-то заметила? Возможно, даже видела убийцу. Хм, но с такого расстояния было сложно разглядеть, как кто-то подмешивает отраву в стакан молодому человеку… Кстати, я успела прочитать его имя на бейджике, приколотом к голубой рубашке. Андрей Воркут. Необычная фамилия.

Внезапно я вспоминаю, что оставила пакет с бутербродами и соком на трибуне, где сидела в начале матча. Нужно вернуться туда. Снова телепортируюсь. Взгляды зрителей обращены на поле, поэтому мое внезапное исчезновение и появление в другом месте никому не бросается в глаза.

Я быстро замечаю свой пакет и протягиваю руку, чтобы взять его, но тут меня парализует от ужаса: прямо под сиденьем медленно растекается ярко-красная лужа. Я судорожно хватаю пакет и хочу закричать, но только безмолвно раскрываю рот. Поворачиваю голову в сторону и вижу, что тот парень, Олег Веселов, в рюкзаке которого рылся незнакомец, с ужасом смотрит на меня.

– Что с тобой? Ты белая как мел. Тебе плохо?

– Там кровь, – заикаясь, выдавливаю из себя я и показываю рукой в сторону лужи.