Replay

Уводя глаза в сторону, завожу мотор. Сосредоточенно. Будто в этом нуждаюсь. Выехать из поселка с закрытыми глазами и то не проблема. Я знаю на дороге каждую кочку. Отклонение траектории проезжей полосы. А смотрю вперёд с видом новичка при первом вождении. Настроенного на провал. То и дело, возвращаясь взглядом к пышному материалу, лежащему поверх разведенных в стороны коленей . Оплетённых тёмным кружевом то ли чулок, то ли колготок. Не велика разница. Ступни скрыты платьем. Поза вроде расслабленная и, в то же время закрытая. Откинувшись на спинку, сложив ладони одна на другую, сидит, словно удерживая шаткое равновесие, дающееся с огромным трудом. Резкий поворот руля и накренится к окну, пережатая надвое плотным ремнём. Выдыхаю, двигаясь плавно. Взгляд скользит по зеркалам, то и дело возвращаясь к одной точке. Эти чёртовы колени, сбитые в кровь. Клеймо, по хлеще лилии на плече проститутки. Отличительный знак. Заслужила? Смутно верится, что это была игра. Дались мне они. Красная тряпка. Скрытая от взгляда. Всплывающая перед глазами ассоциация, при мысли о… Слишком много мыслей, не так ли? Опустошить бы сознание, да натыкаясь снова и снова… не получается.

Газ в пол. Пустая дорога. Глядя впёред . Уходя от привычки ежесекундно оценивать ситуацию, скользя по зеркалам. Машинальный выбор радиостанции, ставшей фоном. Отрешиться. Не глядя назад. Уплотнившийся поток машин. Срезаю. В обход пробок. По узким дворам. Лихо паркуюсь у многоступенчатого крыльца. Напротив кучек студентов, восседающих точно в аудитории, поверх серого камня. На небольшой площади, оборудованной "парковкой", разве что для красного слова. Среди десятков разносортных, жмущихся друг к другу машин.

Не выключая двигателя, отстегиваю ремень, выходя из машины. Прикуриваю, облокотившись спиной о ребро автомобиля. Совершая пару глухих ударов костяшками свободной руки о стекло задней двери. Не удосужившись её открывать. Наклоняться. Стою, выдыхая дым вверх, застилая белым облаком тусклый фасад с необъятными колоннами.

Две секунды. Четыре. Восемь. Натянуто улыбаюсь, с интересом следя за проходящими девчонками. Лёгким жестом салютую "привет", собирая в ответ полуулыбки и притуплённые в землю взгляды. Не повторяю стук. Справилась единожды и сейчас выйдет сама. К чёрту приличия. Феминистка, мать твою. Выбрала роль, так будь готова отыграть её до конца! Зря что ли мы толчёмся возле театра? Реально зря! Или же ею выбрано непосильное амплуа. В моём понимании актриса – это нечто воздушное. Гибкое. Пластилин, принимающий заданную форму. Здесь же… Из чего там папа Карло вырубил свою куклу? Правильно. Кусок необтесанного бревна. Шероховатый. Подходящий для заготовки марионетки. Не больше. И то, слишком затратный для того, чтобы довести задумку до идеала.

Приоткрывает дверь. Ну надо же! Снизошла! Дошло наконец-таки, что с поклоном к ногам никто не спешит и ковровую дорожку на горбу не тащит!

Тушу окурок ботинком, не меняя позы, прослеживая взглядом неспешный выход. Не поворачивая головы, бросает в сторону, точно подачку:

– Освобожусь через два с половиной часа.

– Не торопитесь, я найду, чем заняться, – отвечаю с ухмылкой, упираясь глазами в стайку подружек, посылающих в мою сторону недвусмысленные взгляды.

– Первокурсницам порой нет и шестнадцати, – хмыкает, одаривая презрением.

– Современные девушки далеки от морали, – усмехаюсь, подначивая. Так и распирает съязвить нечто подобное, вроде "не яйцам учить курицу", да приходится быть более деликатным. Если эти обоюдные выпады можно, хотя бы косвенно, отнести к подобному эпитету. – Вас, Кристина Владимировна, далеко не смущает двухзначная цифра в разнице возраста, так с чего одну из них должно претить единичное число?

Каблучки громогласно стучат по бетону. Если она и высказала что-то в ответ, то звук потерялся среди частых ударов. Подол платья ходит из стороны в сторону. Спешит скрыться за дверью или же переусердствовала в вилянии задом? С чего бы, если ей настолько осточертело моё присутствие. А впереди несколько дней с глазу на глаз. Может, удастся сбыть её с рук? Смотивировать податься к родителям? Или же она настолько прикипела к Бажену, что в пустой хозяйской спальне, ночи на пролёт, будет оплакивать в подушку его отсутствие? Вряд ли.

Осматриваюсь вокруг в поисках ближайшего кафе. Сто метров. Не больше. Выключаю двигатель, двигаясь по прямой под разочарованные взгляды девчонок, скорчивших лица в недовольных гримасах. Она права. Публика слишком мала для зарождения какого-то интереса. Да и дифирамбы петь настроения нет. Как и повода.

Беру кофе на вынос, оглядывая парадный вход. Цветастые афиши. Неброские расписания. Обыденное убранство не столь пафосного места. Бывать в подобном мне как-то не приходилось. А ведь чуть больше четверти века прожито в городе, что не за зря носит звание культурной столицы… Упущение. Надо исправить.