РЕОЛ (Реинкарнации Онлайн)

По дороге в офис, Жирнов, настраиваясь на новый рабочий день - а дел надо было переделать ой-ой-ой сколько - и преодолевая возникающие на пути пробки, немного отвлёкся от тягостного самокопания. Непонятное постукивание под капотом навело на размышления о необходимости отогнать "гнедую" на СТО. Очереди на автотехобслуживание стали просто неприличными. Поэтому-то он и не обратил внимания на проводивший его от стоянки до офиса светло-серый БМВ. Да если бы и обратил, то не придал бы этому значения. Он не дипломат, не шпион, не "крутой". А шпана, которая теоретически могла бы польститься на его кошелёк, в таких авто не ездила.

- Всё в порядке. Объект вошёл в офис.

- Отклонения в поведении заметили?

- Он часто звонит по одному и тому же номеру. Вот расшифровка с сервера оператора.

- Ясно. Супруге названивает.

Время пролетело совершенно незаметно. Вроде бы только сейчас пришёл и взялся за работу - а уже обед. Сотрудники отправились кто в комнату отдыха, кто в ближайшую закусочную, Жирнов же с места не двинулся. Было ещё одно дело, помимо обычной работы. Шеф вообще-то не поощрял работников, решавших свои личные дела в рабочее время, оттого Владимир и дожидался обеда. Сейчас, когда он остался в офисе почти в полном одиночестве, рука сама потянулась к телефону. И дрогнула.

"А чего ты ждал, приятель? Что она с первого же захода умоется слезами и бросится тебе на шею?"

Тем не менее пальцы уже давили на кнопочки мобильного. Телефон пискнул сигналом соединения. На том конце долго не поднимали трубку. Понятное дело, номер абонента ведь высвечивается на экране... "Пожалуйста, возьми трубку. Прошу тебя". Отбой, за минуту никто не прикоснулся к клавише приёма звонка. Жирнов тихо ругнулся и перенабрал номер. Длинные гудки, снова отбой. "Ладно, Бог любит троицу, - подумал он, упрямо ткнув в зелёную кнопочку. - Мало ли, почему она трубку не берёт..."

Гудок, второй, третий...

- Алло, - в динамике - такой знакомый, но холодный женский голос.

- Ира, - его собственный голос почему-то сел. - Нам надо увидеться, поговорить.

- Ты уверен, что ещё есть о чём говорить? - ответила жена. - Я устала от тебя, Вова. Устала от твоего желания везде пытаться стать первым. Я человек, понимаешь? Человек, а не компьютерная программа, которую можно писать и переписывать так, как тебе хочется.

- Ир, да понимаю я, что вёл себя как идиот... Только по телефону проблемы не решишь. Давай встретимся... Помнишь маленькое кафе на набережной? - Жирнов невольно улыбнулся. В том уютном кафе незапамятные несколько лет назад он и встретил свою будущую жену. - Давай решим, как нам обоим поступить. Расходиться - так расходиться, но без обид. Или...

- Вова, я... - голос в динамике подозрительно сорвался. - Хорошо. Решать - так решать. Завтра в семь устроит?

- Устроит, - Жирнов понимал, что радоваться пока рано, но хоть какая-то определённость наметилась. - До встречи.

Телефон чуть не выскользнул из вспотевшей ладони. Берсеркер давненько не волновался вот так, до состояния "душа с телом расстаётся". "Завтра многое решится. А я бы хотел всё по-старому. Чтобы Ирка опять пилила меня за то, что тащу работу на дом, чтобы старший прятал свой дневник, малый тишком таскал цветные боксы от дисков, а тёща интересовалась, какие у нас виды на отпуск и не собираемся ли мы покопаться на её даче... Дурак я, дурак, Господи... Не думал, что придёт однажды момент, когда я стану мечтать обо всём этом как о манне небесной. Теперь, если Ирка пошлёт меня подальше - останется только выть на луну, как бездомному псу".

Обеденный перерыв закончился, офис снова наполнился голосами сотрудников и шумом принтеров. И Владимиру Жернову по прозвищу Берсеркер снова стало не до личных проблем. Точнее, они отодвинулись на второй план... На время, до вечера... Впрочем, сейчас где-то там, впереди, в туннеле неясного будущего, показался огонёк надежды.

77. Минус пятый, предпоследний подземный ярус исследовательского центра Братства, Москва.

"Вот тебе! На! Получай!"

Вера лупцевала "грушу" так, будто собралась разнести её на мелкие клочья. Костяшки пальцев были уже багровые, но боли она не чувствовала. Босые ступни раз за разом отправляли "грушу" на пол - правда, мощная пружина тут же возвращала её в исходное положение. Вера вкладывала в каждый удар всё, что наболело. Она избивала свою нескладную жизнь, свою глупость, позволившую "Волчице" искромсать её душу. И удары, которые "груша" принимала на себя, становились всё сильнее.

- Ха! - выдохнула она, залепив по упругому кожаному мешку пяткой.