Redrum 2016

— Наша любовь особенная, Игореша, — говорит она.

Без помады ее красивый, совершенный ротик кажется бледным. И эта бледность возбуждает Игоря.

— Ничего особенного в ней нет…

— Неправда… — Серые глаза наполняются слезами, а на лице появляется то самое выражение, которое Игорь ненавидит. Вот оно! Та дрянь, та мерзость, которая пряталась в ней до поры до времени, но вышла наружу только недавно. Плаксивое дребезжание в ее голосе просто сводит с ума. Чтобы не слышать его, он мог бы, наверное, схватить ее за шею и сжимать, и сжимать, и сжимать, пока она не сдохнет.

Так всем было бы лучше.

— Неправда, — звенит ее голос, похожий на истерический вопль гигантского комара, — неправда, и ты знаешь это… Мы с тобой особенные, мы встретились, хотя вероятность этого была так мала!..

— Особенные, — соглашается Игорь, с ненавистью посмотрев на нее. До него, кажется, доходит — он до сих пор до безумия любит ее и хочет… — Но есть и другие. — Язык еле слушается. Видения заполняют голову. Слившиеся тела… Бешеный танец плоти… Пот… Соки… Слизь… Соитие на грани смерти… Соитие…

— Игореша, — говорит Оля, — Игореша, очнись и посмотри на нас… Мы созданы друг для друга…

У меня есть Света. Никто мне больше не нужен.

Он посмотрел. Серые глаза. Сейчас они серые, а когда… Они меняют цвет, могу менять без труда: от угольно-черного, до радужного, где все цвета вертятся вакхическим хороводом.

У меня есть Света. Никто мне больше не нужен.

— Существуют и другие, — выдавливает он из своего пересохшего горла. И голос как будто не его. И сам себе он словно незваный гость, по ошибке явившийся в чужое тело, в чужую квартиру — по рассеянности или слабоумию. — Есть и другие!

Теперь это уже крик. Будто он умирает.

Оторвать то, что дорого, что приросло и стало твоим — вот настоящий ад. Настоящая адская мука.

— Значит, — говорит Оля, качая головой, — ты завел другую. Я почуяла странный запах от тебя. Она хороша? Она лучше меня?

— Неважно.

Тошнота, отвращение. Ноги слабеют. Дайте кто-нибудь руку, иначе я упаду.

Он замечает в серых Олиных глазах злорадство. Ошибиться нельзя. Тебе плохо, говорит она из темноты, плохо? Теперь ты хотя бы примерно представляешь, каково мне. Хотя бы приблизительно. Потому что мне в тысячу раз хуже.

— Найди себе другого. Тебе все равно, кто будет рядом. Я или кто-то…

— Мы — особенные. И ты ошибаешься. Только ты мне нужен.

— Нет. Тебе нужно поклонение, — говорит Игорь сквозь зубы.

Ему чудится мерзкий звук разрываемой влажной плоти. Память. Ее пласты приходят в движение. Из ее недр бьет настоящий гейзер образов… Он же помнит, как рожала мама, как страдала, производя на свет его сестру. Этот звук. Плод вырвался из горячей влажной утробы, истекающей слизью, и упал, шлепнулся, точно ком сырого мяса. И был мертв. Игорь все помнит. Разрывается плоть, освобождающая мертвое дитя; отрывается то, что приросло, то, с чем тебе предназначено жить всегда…

В серых Олиных глазах Игорь читает все. Ее собственное нутро можно просмотреть до самого дна.

Надо только потерпеть. Любая боль проходит, и любые раны заживают.

Игорь облизывает липкие губы.

Мама больше не могла иметь потомства, удачно родила она лишь его. Сестру они похоронили сами, тайком, втайне от отца, ото всех, от остального мира. Как привыкли. Как полагалось.

Разрываемая плоть.

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀

⠀

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀

— Ты меня предал, — произносит Оля уже смиренно. Дрянная плаксивость исчезает из ее голоса, он снова становится ровным.

Может быть, что-то внутри нее, наконец, шевельнулось, думает Игорь. Нельзя так пресмыкаться, даже если любишь. Надо иметь хотя бы каплю самоуважения.

Вот что плохо в настоящей любви. Теряешь себя, растворяясь в другом.

— Думай, как хочешь. Я все сказал. Найди себе кого-то. Живи дальше.

Он шагает к столику, наклоняется к своим вещам, но вдруг замирает.

Оля тянет одно из своих щупалец, расположенных на средней части туловища, куда-то за диван справа от себя. Щупальце возвращается. Оно держит за ручку прозрачную бутыль с какой-то жидкостью.

— Я не хочу, — говорит Оля. Ее голос в точности повторяет тот, каким она раньше предлагала ему встретиться и все обсудить с глазу на глаз. Холодный, неэмоциональный, властный. Значит, решение принято.

Игорь все понял, ощутив прикосновение громадной, остро отточенной бритвы к своему сознанию…

Оля смотрит на него. Крышка с горлышка бутыли соскальзывает. В темных, антрацитовых глазах поверженной богини — влажных, со слезой, невозможно не прочесть торжества.

Она умрет, заставив его жить с этим.

Живи с этим, Игореша. Пройди путь до конца. До конца!

— Я не хочу. Другого, — повторяет она — стрекочет и поет, чирикает с переливами, заставляет дрожать чувствительные сяжки — эти милые, нежные усики, прикосновение которых он так любил еще недавно.

— Оля, пожа…

Человеческая речь не способна передать то, что она стремится донести до Игоря. Сложную музыку ее речи дополняют феромоновые выбросы, от которых у него кружится голова. Столь эмоциональной Оля, пожалуй, никогда еще не была при нем.