Разборки дезертиров

– Дуй, Михаил, – азартно зашептал Шмаков. – Наваляем этим упырям по первое число…

Адреналин кипел, как металл в домне. Я брел по освещенному проходу – руки плетью, в голове хорал. Обстановочка в бараке – бледная копия армейской. Нары обрывались, далее – коридор. Каптерка, как в казарме. Вместо Ленинской комнаты – пустой бокс без окон, вертухаи там тренируются с живыми «грушами». Канцелярия «ротного» – десятника Василия, который после отбоя вроде бы куда-то умотал (вертухаям предоставлялось общежитие километрах в трех к югу, где они и проводили свободное от службы время). Вместо «сушилки» и «бытовки» – каморка с раскладушкой; там, где у защитников Родины оружейная комната – освещенная дежурка. Длинная стойка со встроенной дверцей…

Чвыр и Гонорея самозабвенно лупились в карты. Побрякивали пивные бутылки («Варштайнер» пьют, – отметил я с завистью). Три бутылки благополучно усидели – явно не последние.

– Умора, блин… – заливался жиденьким хохотком Чвыр. – Вот гляжу я на тебя, Гонорея, и сразу понимаю, что голова – это кость.

– Да пошел ты на хрен, умник, – отругивался проигравший. – Сдавай по новой, щас мы тебя уделаем…

Я негромко кашлянул – как бы невзначай.

– На месте стой – раз-два, – среагировал Гонорея. – И куда это мы, уважаемый, путь держим?

Напарник, вытаращив мутные глаза, присосался к бутылке. Сыто срыгнул.

– Дык, в туалет… – потупился я.

– Бегом!!! – завопил Чвыр, сдергивая с плеча автомат. Вздрогнула подтянутая пивная шеренга. Я рванул с высокого старта, согнув руки в локтях. Влетел в окутанный специфической вонью клозет, захлопнул дверь.

– Какого хрена?! – взревел прильнувший к толчку Мамон.

Натуральный Громозека. Дело правильное – пива в животе не утаишь… Ну что ж, по крайней мере, понятно, куда подевался третий вертухай из присутствующих в бараке. Калькуляция (столбиком) протекала машинально: двое за пивом, третий у дырки, двое на вышках, еще трое в обществе Райнова сгружают продукты и вытягивают трупы из подвала…

А дальше события неслись с такой скоростью, что просто дух захватывало.

– Пописать, – признался я и сделал робкий шаг.

Не знаю уж, чем ему не понравилось мое доброе интеллигентное лицо, он быстро упрятал в штаны свое срамное хозяйство и сдернул автомат. Впрочем, роли это уже не играло – за неповоротливость надо платить. Я ударил так, что костяшки кулака загудели, треснула кость (не моя), оппонент от боли выпучил глаза и, сделав оборот по правилу буравчика, хряпнулся мордой. Синдром внезапной смерти.

Или нет?

Пожалуй, нет. Рановато думать о смерти. Я сорвал с него чудом удержавшийся автомат и истошно взвыл:

– Не бейте меня!..

Снаружи пьяненько загоготали. Правильная реакция. Громила застонал, выхаркивая сгусток крови, когда я снайперски врезал прикладом по шейным позвонкам. А вот и синдром внезапной смерти. Что за пагубная страсть – мочить в сортире кого ни попадя?

Великий недочет Михаила Тимофеевича Калашникова – в его творении практически невозможно бесшумно загнать патрон в ствол. Будешь делать это тихо – он просто не загонится. Я сделал это резко – и выметнулся из сортира, согнувшись в три погибели. Расслабленные вертухаи еще не повалили из дежурки, хотя уже топтались у порога. Навстречу по проходу с физиономиями отпетых лунатиков топали Шмаков и Хомченко (и где они нахватались этой гадости?). Я прижался к стене и очень вовремя: вылупился сыто рыгающий Чвыр, вскинул укороченный «калаш».

– А вы куда, скоты безмозглые?..

Не очень выигрышная диспозиция. Гонорея в дежурке, его не видно, и чем он там занят – поди разберись. А Чвыр повернет голову, обнаружит периферийным зрением сплюснутое тело, непроизвольно станет палить…

Сообщники забормотали о малой нужде, которая всегда нагрянет, когда ее не ждешь; я решил не тянуть резину, метнулся на упреждение, посылая казенник в изрытую оспой челюсть.

Рожу Чвыра качественно перекосило, с такой вот перекошенной рожей он и въехал в косяк. Вяло заструился на пол. Я метнулся в проход, не дожидаясь, пока он разляжется. Естественная защита, лучше не придумаешь. А дальше – отдельные вспышки с частотой один кадр в секунду. Гонорея вырастает над столом с отвешенной челюстью. Бутылка делает опасный крен, рука фиксируется на автомате, который лежит на столе. Не успевает разбиться бутылка, как разражается стрельба: вспышки пламени вырываются из ствола с пламегасителем. А мне тяжеловато взгромоздить автомат поверх плеча перекошенного Чвыра, который не спеша продолжает сползать на пол. Кусочки свинца дерут униформу, Чвыр вопит, давясь кровью, а я вынужден убраться за косяк, чтобы не убили. Шмаков подхватывает с пола безхозный автомат, делает прыжок, перелетая открытое пространство, короткая очередь в проем. Эффект достигнут – слава поворотливым мужикам! Гонорея роняет автомат, хватается за лицо…