Раз

Лоск Валерия Валерьевича – мраморный фасад на глиняном доме. Ему надо носить на работу сшитые на заказ костюмы, подбирать к ним достойные рубашки, что нигде не жмут и не торчат из-за пояса, ремни, ботинки, галстуки, пальто из кашемира… Он арендует для деловых поездок шикарные тачки, в обычной жизни водит серебристый «паркетник». Он купил московскую квартиру (даже не в центре, даже не в элитном доме!) за семь долгих лет, тогда как его якобы друзей смешит само слово «ипотека». Для него потратить тысячу евро на туфли – это очень дорого. А Анастасия купит такие туфли и скажет – «Ой, повезло, по дешевке взяли!». Самое скверное – когда она покупала такие туфли ему, на деньги ее папочки, что б ему провалиться!

Это Борис Федорович, отец Анастасии, сперва устроил зятя-нищеброда в свою компанию, затем через год одолжил нищеброду на стартовый капитал, затем капал дочке на мозги пять лет кряду, затем познакомил дочку с Игорем – еще одним нищебродом. Борис Федорович знал, что Анастасии нравятся нищеброды. Просто Игорь – это свой нищеброд, Валерий Валерьевич – перестал быть таковым шесть лет назад.

Анастасия искренне считала, что он, Валерий Валерьевич, ставит ее и Вику на второе место, после работы. Он же хотел, чтобы его семья жила в квартире, купленной им, а не отцом его жены, хотел, чтобы Анастасия не брала деньги у своего отца, хотел перестать быть приложением «зять Бориса Федоровича». Ну разве это непонятное желание – чтобы тобой гордилась любимая женщина, а не притворялась из жалости?

Да что уж теперь – всё в прошлом. Теперь важна только Вика. Разумеется, Настя рехнулась – то ли арахнофобия у нее в деревне разыгралась, то ли всё же пьет она… В селе он перевидал разные проявления белой горячки: черти, ангелы и ведьмы с феями, – это обычное дело при «белке».

Камышовка, деревня, по какой он шел, действительно удивляла – размашистая и вся будто нежилая – ни людей, ни скотины. Собаки – сплошь старые-престарые – едва на ногах стоят, трясутся, да угрожающе рычат – рьяно стерегут «грозные Церберы» врата Аида в виде покосившихся калиток. На окрики никто не выглядывал из окон, никто не отворял дверей. Пришлось идти к озеру.

А у родника шептались пять особ в пестреньких платочках – тоже старых-престарых бабушек – таким лет по восемьдесят, если не больше.

– Барышни, – поприветствовал их Валерий Валерьевич, – у меня дочка шести лет пропала – русые волосы по плечи, челка, серые глаза. Не видели такую?

– Видали, – кивнули старушки. – Вчера с ведерком и с мамой своейной сюды ходила. С сих пор – не видали.

– Так, а не подскажете, где мне собаку-ищейку найти? Такую, чтоб не померла от лишнего шага.

– К Ананчу тебе надобно, – ответила баба Нюра. – Ананч у нас в Камышовке самой малой пострел – семьсят пять всяго ему. Ананч на охоты всё еще ходит.

– Онаныч?.. Ладно, где этот ваш пострел живет-то?

– А по соседству с вами, у лесу, где над воротами – подкова. Ты тока с пустыми руками к Ананчу не ходи – не то он пса из сеней выпустит – и загрызет тя, наш ты кавалер, егойное животное.

– Благодарю, барышни… А… как тут с полицией? Куда вы обращаетесь?

– Никуды мы не обращаемся, – переглянулись старушки. – Чаго нам туды обращаться?

«Ну, разумеется, – раздраженно подумал Валерий. – Чаго обращаться – всего-то маленькая девочка пропала и остались от нее лишь клочки одежды!»

Однако вслух он этого не высказал, а вежливо распрощался с «барышнями в пестрых платочках». Отходя, он слышал:

– Чёт он не нравиться мне, Нюр. Скользкий типок.

– Он сам себе не нравится, – ответила баба Нюра.

*

До Ананча Валерий зашел в дом к Анастасии – взять пиво (и «малой пострел» холодненькое заценит, и Насте без бухла под боком – сплошное благо). А она, Настя, похоже, вновь нализалась! Подскочив к Валерию, тихо прошептала:

– Валер, это не она! Не Вика!

«Не Вика», полулежа на лавке и согнув одну ногу в колене, смотрела мультик про Золушку, из ее рта торчала палочка от леденца. На «отца» она внимания не обратила, он же невольно подметил ее сексапильность: из джинсовых шортиков росли такие ноги, какие бывают у танцовщиц кабаре, длинные волосы падали к дразняще-острым соскам…

– Теперь, значит, не Вика… Насть, ты это, не знаю, дай ей лифчик, что ли. Вдруг всё же Вика, а я почти уж завелся…

– Я тебе заведусь! – раздраженно шептала Анастасия. – Немедля думай о гнили и трупах в червях, извращенец! Как я на шестилетнюю девочку бюстгальтер надевать стану? Она же запомнит! Вдруг проститутка вырастет у нас! Ух, – выдохнула она.

– Мне кажется, проститутки вырастают из тех, кто как раз лифчики не носит…

– Знаток, да?! Крейсер свои пушки уж в шесть лет зачехляла?

– Настя! Так!.. Почему это теперь не Вика?