Рассказы. Том 3. Левша Фип

- Сыр, - благоговейно прошептал он. - Лимбургер с настоящими конечностями! Толстый кирпич! Я люблю это. Швейцарский - это блаженство. Чеддер еще лучше. Камамбер – просто улет! 

Я вытаращил глаза.

- В чем дело? - спросил я. - Ты выражаешься как нечто среднее между Огденом Нэшем и Микки Маусом. С каких это пор у тебя появилась такая страсть к сыру?

- Это не все для меня, - объяснил Фип. - Я отнесу его своему другу.

- Тусуешься с кучкой крыс?

Фип покачал головой. 

- Я не видел Болтуна Гориллу несколько недель, - заявил он.

- Тогда что же ... - начал я, но не закончил. 

Джек вернулся с огромным блюдом, наполненным концентрированной источником мучений для носа.

- Ах! - обнюхал блюдо мой собеседник. - Запах сыра! Какой тяжелый запах!

Запах был слишком резким для меня. Но Фип восторженно вдохнул.

- Это вызывает воспоминания, - воскликнул он.

 - Это вызывает удушье, - поправил я. 

Фип взял кусок рокфора и принялся жадно его грызть. По всему кафе посетители торопливо отступали к столикам у открытой двери. Увидев, что они уходят, Фип улыбнулся.

- Мы одни, - усмехнулся он. - Может быть, теперь я смогу объяснить тебе, почему я так неравнодушен к этой «коровьей конфете».

- Давай, - настаивал я. - Но твоя история должна пахнуть лучше, чем твой сыр. И если в твоем рассказе будет столько же дыр, сколько в твоем Лимбургере…

Фип возмущенно замахал на меня пармезаном. Потом наклонился вперед.

- Зажми нос, - пробормотал он. - И я расскажу тебе эпизод за эпизодом историю, которой, гарантирую, пренебрегать не следует.

***

Все началось два месяца назад, когда со мной произошел несчастный случай. Кажется, мои пальцы вцепились в ручку игрового автомата в очень неловкий момент – один из тех моментов, когда пара ищеек выламывает дверь заведения. Они приглашают всех поиграть с ними в полицейских и грабителей и немного прокатиться в городском такси.

Что мы и делаем. Конечно, когда патрульный фургон подъезжает к ночному двору, меня тут же выручают. Я не думаю об этом и уже собираюсь уходить, когда ко мне подбегает маленький парень и хватает за руку. Я сразу узнаю в нем личность по имени Буги Манн.

- Я так благодарен тебе, - кричит он. - Как я могу отблагодарить тебя?

- Что я сделал? - спрашиваю его легко, но вежливо.

- Я слышал, ты уступил свое место в патрульной машине старой помидорине, которая там засела, - говорит он.

- Совершенно верно. Ну и что?

- Она моя мать, - говорит Буги Манн, и слезы благодарности выступают у него на глазах. - Вы джентльмен и ученый, - говорит он. - Уступивший место в рисовом фургоне моей дорогой матушке.

- Ничего страшного, - заверяю я его. - Похоже, она слишком высоко сидит, чтобы встать.

Мы вместе выходим из зала суда, и все время, пока этот Буги Манн благодарит меня, я оглядываю его с ног до головы. Видите ли, я никогда раньше не имел дела с такой личностью, потому что этот парень оказался поклонником свинг-бэнда. А я лично не имею никакого отношения к свингу, я не палач. Поэтому здесь и прежде всего я держусь подальше от Буги Манна и его необычного стиля свинг-трепа и головокружительного энтузиазма в отношении музыкальных симфоний.

Когда мы выходим на улицу, Буги хватает меня за плечо.

- Фип, - говорит он, - я должен вознаградить тебя за то, что ты сделать сегодня вечером. Я собираюсь посвятить тебя в важное дело.

- В последний раз, когда меня просветили по важному делу, - отвечаю я, - у меня был аншлаг, а другой парень нашел четырех королей.

- Это потрясающе, - настаивает Буги. - Я дам тебе шанс разбогатеть. Удача. Ты любишь деньги?

На этот вопрос легко ответить. Я знаю, а потом спрашиваю его.

- В чем дело? - спрашиваю я.

- Как насчет того, чтобы стать агентом самого крутого свинг-музыканта в мире? – интересуется он.

- Кто это – Нерон со своей скрипкой? – сдаюсь я, но Буги не сгибается.

- Нет, это настоящий джайв, - говорит он мне. - Хеп Джо из Буффало. 

- Кто он, где он, и как получилось, что у меня есть шанс быть десяткой в яблочке для такого чудесного человека?

- Это просто, - говорит мне Буги. - Он беженец, и его еще никто не нашел. Он играет в маленькой забегаловке под названием «Баррель-Хаус», и никто не подозревает, что он играет на самой теплой лакричной палочке в мире.

- Лакричная палочка?

- Кларнет, конечно.

- Беженец, да?

- Верно, - говорит Буги. - Вся банда состоит из беженцев. Горячий Микки-лидер.

- Горячий Микки?

- Конечно. Наряд выставляет счета как горячий Микки и его пять финнов.

- Расскажи.

- Но они не финны, большинство из них – немецкие беженцы. Их выслали.

- Но могут ли они играть?

- Играть? - кричит Буги. - Подожди, пока не услышишь, как его выкапывают из землянки! Парень на слякотном насосе потрясающий, парень, который управляет кишечником, действительно может шлепнуть собачью будку, и у них есть аллигатор, который действительно может заставить водопровод гудеть.

Я прошу объяснить всю эту белиберду, и узнаю у Буги, что речь идет о тромбонисте, сопляке с виолончелью и саксофонисте. К этому времени Буги так возбужден, что тащит меня по улице.