Рассказы. Часть 1

Чай давно был выпит, и официантка уже поглядывала на них с раздражением. Ишь ведь, только зря столик занимают! Следи тут за ними, чтобы солонку или пепельницу не спёрли… Но Сергея Ивановича занимала не официантка, и даже, как ни странно, не Вика. Почему-то думалось в основном о себе. Кто он, Сергей Болдырев? Чего достиг в жизни? Правильно ли жил – нет, не так сказать надо, а – праведно ли жил, да что там, не жил, а прожил жизнь? Так вернее, вполне уже можно сказать – прожил. Или ещё не совсем – чуток осталось? Ишь ведь, девчонка сопливая, а уже как сумела себя поставить; а он сам, Сергей-то Иванович, смог бы так – только правду всем, а? И почему это так его волнует?

Вика вдруг остановилась среди рассказа и пытливо взглянула ему в лицо:

– А ведь вас это нисколечко не интересует – ну, то, что я сейчас рассказываю. Так ведь?

– С чего ты взяла? Очень даже интересует. Я внимательно слушаю.

– Ничего подобного. У тех, кто слушает, лицо не такое.

– А какое?

– Ну, не знаю. Не не такое, как у вас, Сергей Иванович. Вы скажите, если я вам надоела – я сразу же уйду, я не обижусь, честное слово. Вы и так вон сколько времени на меня потратили.

Сергей Иванович потёр ладонью лоб.

– В общем, так, Вика. Сам не знаю, почему, но навела ты меня на целый ряд мыслей. И пока я их сам для себя не решу, разговора у нас, ты права, не получится. Хотя мне очень нравится сидеть с тобой здесь, и мы обязательно посидим ещё когда-нибудь. Даже не когда-нибудь, а в скором времени. Ты мне обещаешь?

Вика тряхнула рыжими кудрями:

– Обещаю. С вами не так, как со всеми. Вы и молчите как-то интересно. Так я пойду?

– Н-ну, в общем-то…

– Пойду, – решила Вика. – Я понимаю. До свидания.

– До свидания, – попрощался Сергей Иванович, но тут же спохватился. – А как же я тебя найду потом?

– Не беспокойтесь, – засмеялась девушка. – Я вас сама найду. Я часто вас вижу, когда вы с супругой здесь гуляете, до сквера и обратно… Она там голубей кормит. А это удобно будет, если я к вам вдруг подойду?

– Удобно, – улыбнулся Сергей Иванович. – Маша у меня дама общительная, да и слишком уж мы с тобой в разных возрастных категориях, чтобы неудобно было. Так что подходи смело!

Вика упорхнула, а Сергей Иванович ещё некоторое время сидел, бесцельно перекатывая пальцем хлебные крошки. Потом вздохнул, натянул на седую шевелюру берет (втайне гордился он, что к своим шестидесяти пяти обошёлся без лысины) и вышел на улицу. Шёл он глубоко задумавшись, и опомнился только тогда, когда блеснула перед ним бронзовая рукоятка тяжёлой старинной двери – а может, лишь стилизованной под старину, сейчас ведь не поймёшь, старая это вещь или новодел, хорошо делать научились. И тут понял Сергей Иванович, что пришёл он не куда-нибудь, а на Ярославский вокзал. Он пожал плечами, оглянулся почему-то – не видит ли кто? – хотя скрываться ему было решительно не от кого, и потянул на себя тугую тяжёлую дверь. Последняя мысль у него мелькнула: Маше дать телеграмму, не позвонить, а именно телеграмму. Не был вполне уверен в себе Сергей Иванович: отговорить может. Женщина – она всегда сто резонов найдёт, чтобы по-её вышло…

Садилось солнце, и над Москвой чуть розовели облака. Были они скучными, седыми, слоились плоско, не так, как летом, но всё равно – красиво. Жаль только, никогда мы на эти облака не глядим, некогда нам. Да и ни к чему вроде. Так и вся жизнь проходит, без красоты. А надо, надо иногда глаза к небу поднимать. Богаче будешь.

И под этими серо-розовыми облаками продолжалась своя жизнь. Пожилая кассирша выдала билет, ничуть не удивляясь, почему это кому-то вдруг понадобилось ехать на край света, девица в почтовом окошке приняла телеграмму и споро выдала квитанцию – помнил Сергей Иванович те времена, когда квитанции эти руками выписывали, это теперь так – ткнул пальцем, и машина сама всё распишет и укажет. И был он благодарен Вике за то, что перевернула она его жизнь, весь уклад, годами сложенный – пусть сама о том не ведая ни сном ни духом. Ждал, ждал, наверное, Сергей Иванович такого толчка, только и сам себе боялся в этом признаться. А теперь и отступать не хотелось – уже завертела его кутерьма дороги, появился в руках какой-то пакет со снедью, и только на самом донышке сознания червячком копошилась мысль, ела потихоньку: как это он несобранный, без чемодана, без тапочек…

Да ладно, неделю как-нибудь перебиться можно. Ведь если не сейчас, то никогда Сергей Иванович никуда не поедет, это-то он знал точно. А неделю эту он уж как-нибудь продержится.

Оставалась позади Москва, падало солнце к горизонту, а в маленьком купе скорого поезда среди обыденной суеты дорожного обвыкания, среди зарождения скоротечной дорожной компании, сидел старый человек и, время от времени улыбаясь чему-то своему, глядел в окно. Глядел на бесконечные снега, на заметённую вровень с рельсами колею, на хибарки путевых обходчиков, на старые водокачки, насмерть прокалённые стужей, на деревья, цепляющиеся голыми сучьями за чёрно-красное небо, что отгорало северным холодным закатом. И было ему хорошо.