Работа горя

теперь не город, но театр теней.
смиренный, словно в первую субботу.
душа чуть дышит, а господь над ней
вершит необходимую работу:

ещё чуть-чуть – в ознобе и в поту
она преодолеет слепоту.

позволить боли лакомиться всласть.
позволить смерти облизать посуду.
светиться там, где тьма уже повсюду,
где ненависть единственная власть —

быть голос, ветер, чистая вода,
поющая «так будет не всегда».

у нас есть что-то, что ни палачу,
ни бонзе не добыть, ни фарисею:
внесут дитя, как легкую свечу,
и вдруг сиянье над округой всею —

тележное, в полнеба, колесо.
вдохнуть поглубже да умыть лицо.

придётся петь, когда отменят звук.
прощать, пока не загустеет воздух,
и докторов целительных наук
растить-лелеять в ненадёжных гнёздах:

весь этот чёрствый ядовитый бред
на мелкий перемалывая свет.

увидишь, радость, эта маета
когда-нибудь потонет в общем смехе.
пока крепи тряпичный шлем у рта,
натягивай картонные доспехи,

и – ну конвой с драконьей головой
дразнить весёлой песней боевой.

8 апреля 2020

«выкипят и смиренные, и сражавшиеся с собой…»

выкипят и смиренные, и сражавшиеся с собой:
в предложенном измерении станут ржавчиной и слюдой —
мелким цветком, разлепленным на волокно и дым,
а там, куда все мы следуем, станут небом, и им одним

что они, наши мускулы, наши лозунги и друзья —
трогательные тусклые фотоснимки времён вранья;
то, что споёт «из старенького» кудрявая голова
над нами в роли кустарника, колеблемого едва

не повод ли то для праздника, всем голосом, что ни есть:
мы здесь, и какая разница, надолго ли эта честь
не время ли это вылезти из подпола, где живёшь,
и подивиться милости, распространённой сплошь

20 апреля 2020

«эй, разжалованные демоны, выбирайтесь-ка из колодца…»