Работа горя

это сердце болит? оно разве так болит?
разве сердце моё загрунтованный оргалит,
через который всему виной и за всё ответчик,
прямо в пургу, глухую, из детских книг,
тяжко идёт вцепившийся в воротник
согнутый человечек?

и покуда я ем гранат, говорю и лгу,
у него сапоги в снегу, голова в снегу,
кулаки вдоль лацканов намертво смёрзлись в камни,
крик его заправлен обратно в рот;
он легко потушит, как упадёт
маячок зрачка мне

говори «ещё бы» или «ну да»,
постарайся совсем не глядеть туда,
где с любой минутой крепчает вьюга
и не видно месяца и огня,
где ни рва, ни леса внутри меня,
ни врага, ни друга

3 октября 2017

«это то, что пишется, пытку для…»

это то, что пишется, пытку для,
на пути от личности до нуля
это выраженная словесно
выжженная земля

это сопротивленье приказу тлеть,
память об объятье, изъятом впредь,
это смерть, которая хочет выкуп,
каждый день растущий на треть

всё казённое, кроме мата, петли, зимы,
и мы шутим взаймы и трахаемся взаймы
чтобы не достаться живыми, мы пьём настойку
из зелёнки и сулемы

обещай мне: была и другая я,
узкие страницы, обрывистые края
уцелело издание с полным небом,
и его найдут мои сыновья

расскажи мне, как мы увидимся никогда
лёгкие, как ветки, прощённые, как вода,
в заколдованном доме, где музыка ниоткуда
и в чулане звезда

9 октября 2017

«ступень или печать на кирпиче…»

ступень или печать на кирпиче
заговорят и, наконец, расслышу,
что я не более, чем только дым в луче,
протянутом сквозь пальмовую крышу,

что мир ещё неназван и раздет,
зато чудесно цел и обитаем
и я объёмный, я прилежный свет,
                   блуждающий, но пристальный к деталям

то обращённый внутрь, где города
ложатся в прах, как воинство прямое,
то с силою развёрнутый туда,
где мой ребёнок забегает в море

и как янтарь поёт в его руке.
закат пролит, и хлопок неба порист.
и я расплачусь, будто вдалеке
сигналит лёгкий беспечальный поезд:

последний, уходящий по холму.
я в нём не еду: водами колеблем,
цветок на горизонте никнет стеблем,
склоняясь к отраженью своему.

22 января 2018

«хоть мы, как царства, снесены…»