Путь Сашки 2

   - Маленькие, нам по пояс. Вы люди нас раньше часто путали. А мы - разные. И друг друга не любим. Хотя это они нас сюда сейчас привели. Эта гора ведь гномья. Здесь они несколько тысячелетий копаются. Все свои магические артефакты старые властители Атлантиса хранили здесь. Что-то нашли гномы, но часть самых ценных оказалась в верхнем подземелье, куда гномы не успели добраться. Теперь они в руках людей и орков. И орки что-то затеяли. Из вашего мира стали людей таскать. Потому мы сейчас с гномами не враждуем. Но это временно. Эти коротышки слишком алчные.

   - Из нашего мира таскать людей? Как это?

   - А так. Вас всех вытащили, ведь так? До вас другие были. Несколько человек смогли сбежать, поселились у западных гор. От них я и выучил этот варварский язык. Ужасный язык, как на нем только разговаривают? Впрочем, что еще ожидать от людей?

   - Ну, а мы вам зачем?

   - Зря, значит, спасали? Так я и знал, говорил, что не надо. Так нет, послушал Трога!

   - Что вы! Мы вам признательны за спасение, если бы не ваша помощь, пришедшая столь вовремя, то мы бы погибли, - Себастьян вспомнил, что гномы любят вежливое обращение. Эти, правда, себя гномами не считают, но дварфы - всё те же гномы, только покрупнее.

   - Ладно, ладно, - дварф перестал ворчать, видимо, слова немца пришлись ему по душе. - Спасли и спасли. Чего уж теперь. Выведем мы вас отсюда наверх, подальше от орков. Но куда дальше пойдете, что делать будете?

   - Мы вообще не знаем, куда попали. Поможете еще?

   - Этак вы нам на шею сядете. Корми, пои. Помочь-то поможем, а что от вас ждать? - дварф прищурился и Себастьян догадался, что ради этого вопроса, наверное, и затевалось всё это спасение. Он помнил, что гномы, а значит, и дварфы, были существами не сторонящимися технического прогресса, мастерами на разные выдумки по созданию всяких механизмов, а как не людям из цивилизованного двадцать первого века, помочь им в этом? Теперь все упирается в его спутников, насколько они могут заинтересовать их спасителей.

   - Уважаемый дварф, не знаю вашего имени...

   - Дром. Меня зовут Дром, - гном важно погладил свою окладистую бороду.

   - Уважаемый Дром, мы здесь люди разные, еще не очень знакомые друг с другом, но в нашем мире, оттуда, откуда мы прибыли, наука и техника ушли далеко вперед. Люди даже сделали механизмы, с помощью которых могут летать. И есть немало другого. Но далеко не все из нас это знают и умеют. Насколько мы сможем вам помощь, сразу сказать нельзя, но вы можете рассчитывать на все, что мы способны и чем мы можем поделиться, пусть это даже будет намного меньшее, чем вы, возможно, ожидаете. Любыми знаниями мы поделимся открыто.

   - Хорошие слова, но чует моя борода, что знаний этих будет с гномий нос. Ну да что с вами поделаешь? Нашей добротой пользуются все, дай то, дай это, а сами взамен ничего. Вон та железка для чего?

   - Это оружие нашего мира. Что-то вроде арбалета, только стреляет быстрее.

   - Во как! Не соврал. Значит, оружие. Гм-м. У меня дома оружия много. Многие из нашего народа любят его собирать. А вот такого нет ни у кого. Да-а. А ведь у меня скоро день рождения. И дата круглая. Сто лет! А подарят опять какой-нибудь ржавый арбалет, из которого не то что быстро, медленно не постреляешь. Эх, жизнь.

   Себастьян сразу понял, куда клонит Дром, но решил пока не подавать виду.

   - Сто лет?! И так хорошо выглядите, уважаемый Дром.

   - Издеваешься, да?

   - Не понял... - Себастьян, действительно, не понимал, что имел в виду дварф, Может быть, он догадался, что Себастьян понял, к чему тот клонил, намекая на подарок на день рождения?

   - А не понял, так и молчи. Мы, каапиё, живем дольше вас людей и сто лет - это мужчина в самом расцвете. Теперь понял?

   - Да, уважаемый Дром.

   - Это хорошо. Другое плохо: на такую круглую дату подарят, гоблины знают что! И куда мне еще один арбалет? Мне и старые не нужны, разве только что для коллекции. Боевой топор - другого оружия нам не нужно. Вон как сегодня мы орков ими накрошили. А твоей железкой сколько их убили?

   - Семерых. Семь выстрелов - семь убитых орков.

   Глаза Дрома жадно заблестели.

   - Мы и больше, уважаемый Дром, этих орков могли бы убить. Только проблема в патронах. Это что-то наподобие стрел или арбалетных болтов, только размерами много меньше. Без этих патронов эта железка, мы называем ее пистолет, ничего не стоит, потому что становится бесполезным куском металла. У нас остался только один патрон, больше нигде нет.

   - И напрасно. Мы, каапиё, лучшие металлурги. Покажи этот твой патрон, мы откуем лучше и надежнее.

   - Отковать... Не куются они, здесь требуется другая, очень тонкая работа. Размеры у патронов должны совпадать с точностью до волоска, ну, или чуть больше. Да и начинка нужна, здесь ее не делают, только в нашем мире.

   Дром запустил широкую ладонь в свою бороду и, почесывая ее, с сомнением задумался.