Путь домой

Захотелось подняться и поднять всех на уши. Да какого черта? Немец помер. Я, можно сказать, убийцей стал. Возможность до Москвы добраться в обозримом будущем пропала. А тут еще один, философ деревенский, меня жизни учит, другая нос воротит и на место ставит, как пацана сопливого. Какого хрена?

Я тихо скрипнул зубами. Лучше б Янку со Звездой положил, а сам один лег.

Мысли сделались совсем мрачными. Заснул я злой и неудовлетворенный.

…На кухне было накурено. На столе стояла бутылка грушевого «Абсолюта». Закусывать эту водку не хотелось, но ощущение было таким, словно духов хлебнул. Эту хреньку приволок Борис. В другой раз я не упустил бы случая подначить, но в тот момент мне было пофигу. Я страдал, переживая разрыв с… кажется, с Ольгой. Да, точно, с Ольгой.

Впрочем, тогда мне не так важно было, с кем кончились отношения. Важно было, что они кончились.

— Ты, Серенький, не прав, — обстоятельно втирал Борзый, наливая в очередной раз грушевое пойло. — С бабами надо расходится легко. Без ущерба для здоровья.

Борис захмелел, и голос его приобрел размеренность и благозвучность, какими никогда не отличался.

Странное дело: мне было плохо, я хотел нажраться и позвал этих двоих для компании. В итоге — Борян захмелел, Олежка нажрался в сопли, а я как дурак сидел ни в одном глазу, злой и прибитый горем.

— Хочешь, я тебе мастер-класс дам по общению с противоположным полом?

— И я могу, — встрепенулся Олег.

— Ты сиди, — отмахнулся Борис. — Твои навыки общения с противоположным полом измеряются толщиной кошелька. Пока ты своим шлюхам тайским платишь, общение идет. А время вышло — досвидос.

— У меня, между прочим, жена еще есть, — насупился Олег.

— Не считается, — забраковал Борзый. — Мастер-класс по сдаче мозга в сексуальное рабство не актуален.

Я поднял рюмку, Борис перехватил меня за запястье раньше, чем я успел выпить.

— Погоди, Серенький. Я уже нажрался.

— Так я-то еще нет. — Я попытался перехватить рюмку в другую руку, но Борис вцепился в тару и потянул вниз, к столу.

— Погоди, говорю. Успеешь. Слушай: с женщинами главное…

— Борян, тормози, — оборвал я. — Мне твои советы не подходят. Я просто так не могу…

— Это потому, что ты дурак, — ввернул Борзый.

— Спасибо.

— Еще заходи.

Я кивнул и поспешно опрокинул рюмку. Водка с привкусом дюшеса прокатилась по пищеводу, но не добавила даже тепла. Только горечь.

Борис поглядел на меня уничижительно.

— Я просто так не могу, — повторил я. — Мне влюбиться надо.

— А мне что, не надо? — фыркнул Борис. — Ты меня за кого принимаешь?

— Я тебя за друга принимаю, — устало сказал я. — И как другу говорю: ты не знаешь, что такое серьезные отношения. У тебя когда последний раз было, что б девушка с тобой дольше двух-трех месяцев продержалась? Ты, извини, тупо пялишь всё, что движется.

— И что? При чем здесь любовь?

— Вот именно, ни при чем.

— Вот именно. Просто ты, Серенький, не знаешь, что такое влюбиться на одну ночь.

— Знаю, — не согласился я. — Это называется потрахаться и разбежаться.

Борис выудил из пачки сигарету, прикурил.

— Это у тебя так называется. Потому что у тебя к женщинам подход утилитарный. Ты ни на ночь влюбиться не можешь, ни на всю жизнь. Потому что одна ночь для тебя только койкой меряется, а длительные отношения это вообще серьезный и многоступенчатый расчет. Потому и колбасит тебя, что планы твои порушили. А вовсе не потому, что ты любовь потерял. А это всё, — он обвел прокуренную кухню и стол, на котором кроме трех рюмок, пузыря «Абсолюта» и пепельницы ни черта не было, — приступ самобичевания.

— Спасибо, дорогой друг, — огрызнулся я. — То-то мне так больно. Из-за порушенных планов, наверное.

— Где болит? — хищно ухмыльнулся Борзый.

Я хлопнул ладонью по груди.

— Здесь.

— Здесь не может, — отрезал Борис. — Я в одной статье читал, психологи говорят, что эмоциональная боль длится двенадцать минут. Все остальное самовнушение. Так что болит у тебя вот здесь.

И он тихонько постучал пальцем мне по лбу…

Проснулся я неудовлетворенный и злой. Яна спала рядом. Не то у нее снова сменилось настроение, не то просто замерзла ночью. На соседнем лежаке тихо посапывала Звездочка. Митрофаныча не было, несмотря на то, что за окном едва светало.

Я поднялся, стараясь не шуметь, обулся, набросил куртку на плечи и вышел во двор.

Ночью снова приморозило, и теперь было откровенно холодно. Я поспешно влез в рукава и застегнулся под горло.

Митрофаныч нашелся за сараем, где я накануне вечером сгрузил добычу. Разгоряченный хозяин, самозабвенно хакая, колол дрова. Топор взлетал вверх и опускался вниз, расщепляя поленья с одного, редко с двух ударов.

Топором хозяин махал, видно, давно: бушлат валялся рядом, рубаха на Митрофаныче была расстегнута до пупа, из-под нее выглядывала волосатая грудь.