Пропасть

Вновь обзавёлся Библией. Положил себе за правило, прочитывать пару глав каждый вечер — независимо от того, есть настроение, или нет. Прочитав до конца (естественно — не за один день и не за один месяц), начинал сначала. И так — раз пять-шесть. Честное слово, для меня остаётся загадкой — почему иные люди говорят, что Библия недоступна для понимания? Что там непонятного? Конечно, если искать в ней какие-то зашифрованные послания инопланетян будущим поколениям — можно и свихнуться. Но если воспринимать всё именно так, как оно написано — что же там недоступного?

Вместе с тем, постепенно, сравнивая прочитанное с услышанным от тех или иных проповедников, я пришёл для себя к выводу, что все секты и деноминации, пытаясь перетянуть одеяло на себя, в чём-то обязательно привирают и искажают Библию — хотя в чём-то и правду говорят (разумеется, не имею в виду совсем уж антихристианские культы).

Правда Иеговисты (если их вообще можно назвать Христианами), выделяются среди прочих протестантов тем, что лезут буквально ко всем прохожим. Но меня всегда настораживала их обязательная фраза: "Вы хотите, чтобы вас посетили?.." Посетить меня? Это было бы интересно… Только боюсь, у них началась бы истерика, узнай они, что связались с бомжом.

51

Разумеется, я не зацикливался лишь на религиозной литературе. Читал и газеты. Никогда не понимал тех, кто говорит, что не интересуется политикой. Не знаю уж где как, а в России, если ты не заинтересуешься политикой, то политика заинтересуется тобой. От перемены (или — не перемены) власти, в нашей стране чудес, зависит буквально всё — от цен на хлеб, до цены на жизнь.

Да только читая те газеты и журналы, постоянно ловил себя на мысли, что пишут в них о чём угодно, только не о тех проблемах, о которых кричать нужно во весь голос. Одна из самых многотиражных газет, накануне сиднейской олимпиады, поместила на своих страницах большую статью о проблемах, которые возникнут в связи с этой олимпиадой, у бедных сиднейских проституток. То, что русские бомжи дохнут от голода как мухи на московских улицах — никого конечно не колышит.

Ну что ж, если об этом не хотят говорить и писать другие — почему бы не попытаться открыть рот мне?

Три или четыре раза я писал в "Российскую Газету". Эти письма были опубликованы.

И что?

Да ничего…

Какими всё-таки наивными были коммунисты, которые в ужасе затыкали рот несчастным диссидентам, всерьёз полагая, что если кто-то громко вякнет против советской власти, то небо упадёт на землю и в стране начнётся поголовное антисоветское восстание! Нынче критические статьи в газетах, в адрес тех или иных чиновников, или самой системы, значат не более комариного жужжанья. Невозможно устыдить тех, у кого нет совести. Трудно испугать того, у кого в руках власть, армия, спецслужбы и финансы.

Но, может быть я пишу слабовато и слишком расплывчато? Что ж, стал писать более конкретно, целенаправленно, озлобленно — и "Российская газета" больше моих писем не печатала.

Понёс свои статьи в другие издания. В первую очередь уделил внимание "патриотической" прессе. Но быстро убедился, что, как правило, эти люди — совсем не те, за кого себя выдают. Как бы ни уверяли они со страниц своих газеток, что любят русский народ и готовы за него в огонь и в воду — на самом деле их интересуют только платежеспособные "партнёры". Заступничество за нищих и обездоленных русских людей — явно не их амплуа.

Первой серьёзной газетой, согласившейся со мной сотрудничать "вживую", стал еженедельник "Россия". Именно от них я впервые в жизни получил гонорар.

Позже газета, что называется, прогорела — и в результате полностью сменила хозяев. А хозяева практически полностью уволили коллектив — как показавший себя не очень способным. Заодно был полностью изменён и внешний вид самой газеты. Но я всегда буду помнить о том, что именно те, "неспособные", первыми протянули руку помощи отверженному обществом бомжу. Это можно считать почти чудом, что газета сумела достучаться, докричаться до администрации Нургалиева (главы МВД), по поводу моей невзрачной и мало кому интересной персоны. Под нажимом этой самой администрации, в одном из паспортных столов Московской области, взялись выправить мне паспортину. Правда — особо не торопились. Понадобился год (ровно год — без преувеличений!) на то, чтобы под непрерывным напором газеты (которая ничего мне не была должна, я никогда не был в ней штатным корреспондентом), мёртвенно-ржавое колесо бюрократии вдруг провернулось. 17 марта 2006 года, я наконец получил паспорт. Разумеется пустой — без всяких прописок и регистраций.

В редакции не забыли по этому случаю откупорить бутылку шампанского.

А жил по-прежнему в лесу. Однажды, в двенадцатом часу ночи, к моему жилищу подошёл какой-то человек, с палкой-посохом в руке. У ног его крутилась довольно крупная собака. Он окликнул меня (что-то вроде: "Эй — хозяева!"). Я вышел, держа в каждой руке по топору (да, к тому времени чувствовал себя в лесу уже достаточно уверенно): "Что скажешь, родной?"