Прочная нить

Жду пять минут… десять… пятнадцать. Пора! Выползаю на склон оврага из своей норы, винтовку оставляю на месте, за спину закидываю автомат, в руке – «Глок» с увеличенным магазином – вблизи он тоже хорош, а поворачиваться с ним можно гораздо быстрее, чем с длинным автоматом.

Крадусь вдоль по склону оврага до воткнутой в землю на склоне палки-ориентира. Осторожно высовываюсь над краем склона – я оказался позади машины. Квадрокоптер лежит на земле, положение тел не изменилось, двери машины все так же покачиваются под ветром.

Вблизи все выглядит весьма паршиво. Война – это кровь и дерьмо, кто бы там что ни рассказывал. Как не по себе-то, а… Желудок аж нехорошо задергался… Хорошо, что мне некогда разглядывать лежащих, нужно сначала осмотреть машину. Держа пистолет перед собой, пригнувшись, медленно-медленно двигаюсь к джипу. Задняя дверь внезапно распахивается, и я вижу высунувшийся оттуда ствол и перекошенное лицо за ним. Как при замедленном воспроизведении, на срезе автоматного ствола появляется неспешно пульсирующий огонек, я изо всех сил прыгаю влево, нажимая на спуск пистолета, и уже в падении понял, что не успева…

* * *

Сколько я там провалялся – точно не знаю, надеюсь, что не очень долго. Когда, наконец, удалось открыть глаза, понял, что лежу на левом боку, правая рука продолжает сжимать пистолет. Сколько патронов осталось-то?.. Быстро заменить магазин, так… ой… правый бок обожгло болью, куртка разорвана. Судя по всему, серьезно в меня не попали – иначе бы уже и не очнулся, скорее всего. Кровь не хлещет, значит, можно немного потерпеть. «Пацаны… Я «маслину» поймал!..» – очнулся и противно заныл внутренний голос. Раз так, считаем, что я еще живой. Да, скорее всего, прошло только несколько секунд.

Вполголоса матерясь, медленно поднимаюсь на ноги. Довольно сильно болит голова – оказывается, я чувствительно шарахнулся об камень. Надеваю слетевшую панаму-«буни», попутно ощупывая голову. Шишка уже есть, но вроде не мутит, в глазах не двоится и голова не кружится – есть надежда, что обошлось без сотрясения мозга. Ну да, что старому военному может сделаться – там же «сплошная кость»…

Четвертый лежит примерно в метре от машины. Странно… он же тогда еще из машины не вылез. Попал я в него или нет? В магазине моего пистолета оказалось израсходовано всего несколько патронов – очередь получилась очень короткой. Преодолевая неприятные ощущения в организме, нагибаюсь к лежащему телу. Так… «контроль» делать не нужно – контролировать уже некого. С такой дыркой в башке даже зомби уже не дергаются. В его бронежилете какая-то отметина – мое попадание? Так, пистолетная пуля его не пробила… А как это я ухитрился – в прыжке попасть ему в корпус, потом еще и в голову, что ли? На двери джипа есть несколько характерных отверстий рядом с тем местом, откуда он стрелял – хорошо, я еще и туда угодил, значит, дверь тогда еще полностью не открылась и помешала ему. Не понимаю, при чем тут его голова?.. Ладно, контрольный осмотр всего экипажа – и можно досматривать груз (лишь бы только случайно туда не всадил пару пуль…).

С остальными уже ничего делать не нужно, они свое отстреляли. Война – это кровь и грязь, ничего красивого и романтичного в ней нет… Зрелище изрядно действует на нервы, пойду лучше машину посмотрю. Убираю пистолет в кобуру и заглядываю вовнутрь.

Первым дело в джипе бросается в глаза лежащий на сиденье пульт управления квадрокоптером. (Ну да, если поднять этот небольшой аппаратик вверх метров хотя бы на пятьдесят, можно просматривать всю здешнюю обстановку в разные стороны больше чем на двадцать километров.) Надо же, фирменный пульт «Футаба» с большим экраном, богатые Буратины! Рядом – видеоочки с приемником. Так, глянем, что у нас по телевизору… Дорогу показывают, понятно – камера расположена внизу квадрокоптера, почти на земле лежит. На экране есть еще показания параметров полета – «по нулям», но сейчас это не важно. Отключаю пульт, и почти сразу раздается писк со стороны лежащего квадрокоптера – это он так жалуется на потерю управляющего сигнала. Надо пойти выключить, чтобы на нервы не действовал. Подняв аппарат, начинаю искать, где у него отключается аккумулятор. Мало ли, может в квадрике еще и дополнительный радиомаяк есть. Да и незачем сажать питание понапрасну.

Нахожу аккумулятор, выдергиваю разъем, писк замолкает.

– Саша, ты в порядке? – раздается сбоку чей-то приглушенный голос.

Я вздрагиваю, несчастный квадрокоптер чуть не вываливается у меня из рук. Пистолет в кобуре, автомат за спиной, дергаться уже бесполезно. Медленно поворачиваю гудящую от боли голову – рядом стоит некто в косматом маскировочном костюме, снизу измазанном до пояса грязью. В руках – обмотанная «лохмашкой» снайперская винтовка, но ствол демонстративно смотрит в сторону. Вот левая рука поднимает маскировочную вуаль… И почему я не особо удивлен, а?

* * *

– Бригитта… – и тут я понимаю, что она говорила ПО-РУССКИ!..

– Узнал меня, отзываешься на свое имя, значит, мозг не задет. Да положи ты эту игрушку, иди сюда – будем смотреть, куда тебе попало.