Прочитай меня

Квартира Егора — высший пилотаж пентхаузов, кирпичная стена, и та имеется. Дом блочный, кирпичи декоративные. Чистенькие, красные, свежая облицовка. Чувствую себя такой же подделкой, как эти кирпичи, фантазеркой без фантазии. Страшилку могу придумать, помню идеи для конкурсов и стенгазет — а с журналом тупик.

Егору ничего объяснять не надо, он догадался. Кладет широкую ладонь на подоконник и наклоняется, отрезая меня от внешнего мира.

— Не накручивай себя! Ты найдешь свою идею, ни с чем ее не спутаешь.

— «Мою»? Не мою идею, а ту, которая подойдет тебе!

— Ну да… пусть так… — Егор рассеянно улыбнулся. — Когда ты одержима идеей, у тебя руки трясутся. Глотаешь слова, прикусываешь язык от спешки. Но при этом рассказываешь так, что тебе безоговорочно верят. Последнюю рубашку отдашь за твои выдумки!

Вы мечтатель, Егор Валерьевич Воронцов!

Я разложила на столе листы со списками тем. Во время ужина обсудила с Егором возможные варианты, но энтузиазма на его лице не заметила. Да и сама не горю интересом. Ужин, кстати, отличный, хотя и слишком обильный. Не желая разбираться с правилами моей диеты, Егор скупил половину меню китайского ресторана.

— Может, мне дома будет лучше думаться, а то сижу у тебя на шее и ничего полезного не произвожу, — заключила я.

Егор отложил палочки и вытер руки салфеткой. Тер долго, тщательно, потом провел ладонью по шее. Волнуется или злится. Или проверяет, где именно я расселась у него на шее.

— Ты согласилась подобрать мне стиль одежды. Что-то изменилось за эти несколько часов? — собранный, напряженный, он резко отодвинул стул и взял меня за руку. — Пойдем! Это займет несколько дней, у меня куча тряпья.

Почти насильно затащил меня в гардеробную — место, о котором мечтают миллионы женщин.

Вход через раздвижные двери, внутри достаточно места для еще одной спальни. Идеальный порядок, обувь на полочках, костюмы рядами, рубашки и галстуки по цвету. Необжитый, нетронутый вид, и только справа в углу заметно присутствие хозяина. Рубашки-поло, футболки и джинсы, и ящик с носками зияет открытой пастью. Одна пара на полу, застряла под дверью. Егор пнул ее ногой, отбрасывая в сторону.

— Давай… говори, что мне надо… — Он не на шутку раздражен, то ли моим намерением уехать, то ли необходимостью проводить экскурсию по шмоткам. — Доставай свою параферналию… цветовой круг или что еще. Будем разбираться, что со мной не так.

Ему тошно от мысли, что придется копаться в тряпках и обсуждать их. Трет лапищей шею и морщит нос, уговаривает себя не злиться, но получается плохо. Зачем он это делает, спрашивается? Удерживает меня, дает странные задания, с главным из которых я пока не справилась. Да и второе тоже провалю, потому что смотрю на Егора предвзято. Постоянно помогаю знакомым, а с ним как заклинило. Внутреннее сопротивление зашкаливает, не хочу вмешиваться в то, какой он. Ему идет быть растрепанным снаружи и невероятным внутри.

Когда он разговаривал с подчиненными, был заметен не из-за джинсов и вечно торчащего воротничка, а из-за силы, уверенности и ауры порядочности, которую сейчас редко встретишь. И из-за интеллекта, самого сильного афродизиака в мире.

В костюме он очень хорош, в этом сомнений нет, но это не он. Именно контраст внешнего и внутреннего делает его уникальным.

И какой, спрашивается, из меня профессионал?

Провела ладонью по костюмам, подсчитала ботинки. Не маленькая коллекция.

Егор старается не вздыхать слишком громко, но восторга явно не испытывает. Морально готовится к долгим и мучительным разборкам гардероба.

— Все-то ты знаешь про работу стилиста, — сказала, прищурившись, — и гардеробная у тебя роскошная, и порядок удивительный…

— У меня есть уборщица.

— С дипломом стилиста? Эту одежду покупал не ты, ее подбирал профессионал. И гардеробную тоже не ты придумал.

Егор выдохнул резко, почти с хрипом.

— Отец кого-то прислал, давно, я ничего не помню.

— Врунишка. Стиль вот этого костюма — прошлый год, весна.

— Приходили какие-то люди. Можешь все выбросить и начать сначала, — ответил сквозь сжатые зубы. Злится на себя за наивность. Неужели вправду думал, что я не замечу почерк профессионала?

Подошла ближе, внимательно присмотрелась к Егору. Определенно, мне нравятся крупные черты лица, в них честность, откровение. Сотни оттенков эмоций, хотя и негативных.

Провела ладонями по его плечам, потому что захотелось. Поправила вечно торчащий воротничок, дотронулась до пуговиц. Если коснуться его лица, то напряжение рассеется, утечет в мою ладонь. Егор странно на меня влияет, раскачивает что-то внутри, заставляет желать ему добра. От души.

Касаюсь ладонью его щеки, приятное сочетание теплой кожи и вечерней щетины. Провожу кончиками пальцев по подбородку и… вздрагиваю от резкого движения.

Оттолкнув меня, Егор выскочил из гардеробной в спальню, чуть дверь не снес.

Давно я так не краснела!

А ведь убедила себя, что Егор испытывает ко мне хотя бы симпатию. Но то, как он оттолкнул меня с выражением священного ужаса на лице, говорит само за себя.