Приют

Эксперт, невысокий, лет шестидесяти мужчина в темно-синем комбинезоне, удовлетворенно кивнул, показывая, что труп мужчины с развороченным животом его уже не интересует. Погода была хорошая, дождь закончился, и фотографии получатся отличные. Насвистывая веселый мотивчик, он прошел внутрь помещения.

Внутри раздавал указания Шипов Андрей, начальник уголовного розыска.

Он был непредсказуем, как погода в мае. У него были железная выдержка и стальные нервы, обходительные манеры и подкупающая своей искренностью белозубая улыбка. Он мог наравне шутить с подчиненными и заразительно смеяться от какого-нибудь пошленького анекдота. Но он также мог с непроницаемым лицом влепить за какой-либо незначительный недочет внеочередное дежурство. Он был без ума от своей работы. Он боготворил ее. Поговаривали, что из-за его фантастической преданности к службе в органах от него ушла жена с двумя ребятишками, но он очень не любил затрагивать эту тему. Он редко выходил из себя, хотя зачастую допускал фамильярность с подчиненными. Однако сейчас, несмотря на его многолетний опыт в розыске, Шипов чувствовал, как внутри него плескалась тихая ярость. Черт, подобного еще никогда не происходило в их крохотном городке!

Сначала в дежурную часть управления поступила информации об ограблении бензоколонки рядом с Дмитровкой. Сообщалось, что злоумышленников двое, они движутся в красном «Опеле», и путь их пролегает, очевидно, через Лугановск. Спустя некоторое время стало известно о резне в «Аншлаге». Ко всем этим проблемам прибавилась еще одна неприятность – куда-то запропастился Громов, его заместитель…

– Ну, как она? – спросил Шипов Евгения. Он отправил молодого патрульного опросить Ирину, жену Виктора.

– Никакой реакции, – сказал Евгений. – Похоже, она до сих пор в шоке.

Шипов вздохнул и быстрым пружинистым шагом поднялся на второй этаж. Две комнатенки, кладовка и ванная комната, замызганная до такой степени, что в ней побрезговали бы жить даже свиньи, – вот и все. Милиционер прошел в ближайшую крохотную комнатенку, в которой царил полумрак.

– Ира? – Шипов уселся в обшарпанное кресло, жалобно застонавшее под его весом. Сидящая на покосившейся кровати особа ничего не ответила, и Шипов внимательно всмотрелся в нее. Впечатление отталкивающее, но он привык подавлять в себе эмоции. Толстая, в грязном платье, в которое она перестала влезать лет эдак десять назад, она напоминала громадную подушку, которую втиснули в малюсенькую наволочку. Мясистое лицо, нездоровый цвет кожи, утонувшие в складках жира поросячьи глазки, сальные волосы забраны в неуклюжий пучок.

– Меня зовут Андрей. Думаю, мы поладим, Ира, верно? Вы не против, что я так обращаюсь к вам? И вообще, давай перейдем на «ты»?

Снова гнетущее молчание. Так, объект не идет на контакт. Шипов поднялся из кресла. Он подошел к столу и бесцеремонно взял с грязной тарелки холодный пончик, который был похож на пончик лишь внешне, да и то издалека и в подзорную трубу. Вновь усевшись в кресло, Шипов принялся жевать безвкусный комок теста. Краем глаза он заметил, что взгляд женщины немного оживился.

– М-м-м… – Милиционер в блаженстве закатил глаза и, причмокивая, сказал: – Честно говоря, это единственное, что я сегодня ел с самого утра, и ничего вкуснее я не пробовал, клянусь! А моя дура, сколько я ни лупил ее, так и не научилась готовить.

Ирина подняла голову и исподлобья уставилась на мужчину. Подбородочные наслоения заколыхались, словно желе. Шипов ласково улыбнулся в ответ, с трудом проталкивая внутрь жуткий пончик.

– Открой мне тайну своего чудесного рецепта, Ира. Хотя уверен, моя жена все равно не научится так великолепно готовить.

Женщина выдавила из себя жалкое подобие улыбки. Так, отлично, но еще недостаточно. Шипов взял еще один пончик.

– Ира, не скромничай. С твоими кулинарными способностями нужно работать шеф-поваром в лучшем ресторане Москвы. – С этими словами милиционер, внутренне содрогаясь, отправил в рот еще одну порцию отвратительной еды. Желудок протестующе вздыбился, и Шипов почувствовал, что больше проглотить он не в состоянии. Ощущения были такими, словно он жевал старое хозяйственное мыло. Не хватало еще блевануть здесь, тогда вся раскрутка единственного свидетеля полетит к чертям.

– Я покупаю для них специальную сахарную пудру, – вдруг подала голос Ирина.

Шипов закашлялся.

– Сахарную пудру? – На его лице отразилось изумление, будто он только что увидел говорящий помидор. – Никогда не думал, что какая-то пудра может влиять на вкус пончиков… И что дальше?

Сидящая на кровати женщина шмыгнула носом и, еще раз окинув милиционера подозрительным взглядом – не издевается ли он?! – начала торопливо рассказывать.

…Через сорок минут Шипов знал все. Не переставая восхищаться кулинарным искусством хозяйки, он мягко перешел к сегодняшнему дню, периодически небрежно интересуясь, что и как она готовила.