Повод для убийства

Время ночное, дороги относительно свободные, до Мосфильмовской улицы добрались минут за сорок. Никого не сбили, на ментов не нарвались. В подъезд восьмиэтажного дома Филимон входил с чувством уже исполненного долга. Его дело Альберта к месту доставить, а там хоть не расцветай.

Здесь их уже ждали, дверь открыла женщина лет пятидесяти: заплаканные глаза, на голове черная косынка. И мужчина из комнаты выглянул, такой же немолодой и подавленный. На Альберта женщина смотрела как на мента, который просто обязан поймать и покарать преступника. Менту как бы нельзя бухать на службе, а от Альберта несло перегаром как от пивной бочки. Да и Филимон не в лучшем виде. Вот и спрашивается: кого им прислали?

– Вы это, извините, мы уже отдыхать сели, – сказал Альберт, заставив себя собраться и сосредоточиться.

– Да мы понимаем, – вздохнула женщина.

– А это кто? – Альберт совсем невежливо указал на мужчину, который стоял посреди гостиной.

Дом старый, а ремонт в квартире совсем недавно сделали, мебель где-то старая, видно, еще от бабушки осталась, выбрасывать не стали, где-то новая, для обмена завезли. Но вряд ли створку нового шкафа в прихожей оторвала бабушка. И в гостиной в дверце шкафа не хватало стекла. И подлокотник кожаного дивана порван, латка на нем. На белой стене в прихожей граффити – то ли скрипка накарябана, то ли виолончель, волосы женские над ней. Одни только волосы, вместо лица – тело инструмента. В нижней части корпуса изображен шпиль, но в виде мужского полового органа, направленного сверху вниз. И это явно кто-то подрисовал, фломастером. Хорошо, нижнюю часть корпуса в виде задницы не нарисовали. А могли бы…

– Как это – кто? – удивилась женщина. – Мой муж… А разве Олег Максимович не говорил?

Альберт понятия не имел, кто такой Олег Максимович, но удивления выказывать не стал. Заказ им сделал Антрацит, а кто уже там его попросил, им до лампочки.

– Ваш муж следы затаптывает… Или вы здесь живете? – спросил Альберт.

– Нет, нет… Это сына квартира, от бабушки осталась… От моей мамы, Царствие ей… – всхлипнула и замолчала женщина.

– Спокойно, не плакать. А то следы смоете. Если они еще остались.

– Следы?!.. Ну да, конечно… Антон!..

Мужчина кивнул издалека, вышел в прихожую, угрюмо, недовольно глянул на гостей. Не внушали они ему доверия, нетрудно догадаться почему. Но так Альберт и не напрашивался. Если скажут уходить, свалят с удовольствием.

– Антон Павлович… – начал Альберт.

– Игоревич.

– Да? А то я смотрю, не Чехов ли случайно?

– Неужели такой старый? – сострил мужчина.

– Бабы любят? – усмехнулся Альберт.

Мужчина, которого любят девки, старым считаться не может. Кто не верит, спросите у Лариянова. Да и у Антрацита.

– Что, простите?

– Убили, спрашиваю, кого?

В ответ женщина расплакалась, из глаз хлынули слезы, мужчина открыл дверь в спальню.

– Эй, вы куда?

– Платок должен быть.

– Какой платок? До свидания, Антон Игоревич!.. Фил, проводи мужчину!.. А вас попрошу остаться! – Альберт строго посмотрел на женщину.

Так строго, что она перестала плакать. Всхлипнула и успокоилась.

– Так, я не могу оставить жену наедине… – Мужчина замялся, не зная, как назвать Альберта.

– Постойте за дверью!

Антон Игоревич возмущенно втянул в себя воздух, но Альберт удивленно и с угрозой глянул на него. Он здесь не по своей воле, это во-первых, а во-вторых, не надо катить на него бочку, а то и по ушам можно получить. У любой вежливости есть пределы.

Мужчина ушел, и Альберт насел на его жену. В переносном, разумеется, смысле.

– Как зовут вашего сына?

– А разве Олег Максимович…

– Как зовут вашего сына? Имя, фамилия!

– Сергей. Фирсов.

– Единственный сын?

– Нет. Дочь у меня есть… Старшая.

– Сколько лет сыну?

– Двадцать два.

– Учился, работал?

– Учился, третий курс института…

В квартире натоптали, на плитке в прихожей мелкие частицы грязи с ног. Погода сухая, отпечатков подошв не видно, если только на карачки не встать и под углом не глянуть, но это если дневной свет в окнах, а сейчас ночь, лампочки в плафоне горят ярко, но не так, как нужно.

В гостиной полы паркетные, блестят на любом свету, и натоптано здесь заметно. Менты в обуви ходили, Фирсовы не разувались. Даже окурок у дивана валяется, раздавленный, истертый, одна бумажка только и осталась. Точно кто-то с улицы занес, на подошве.

Мебель в гостиной новая, но стекло уже выставлено, видимо, сначала разбили, а потом вынули осколки. Книги в шкафах старые, сервиз явно не первой молодости, фотографии в рамках на полке мебельной стенки. Бабушка с дедушкой. Семья Фирсовых в полном составе: мать, отец, некрасивая, с короткой стрижкой, мужиковатая девушка лет двадцати, парнишка гораздо младше, видно Сергей, еще маленький. На другой фотографии тоже Сергей, но уже постарше: худенький, хиленький, лицо узкое, глаза грустные, вид невинный, как у херувима. Как будто это кто-то другой мебель громил да стены бил.