Последний современник

Семен Исаакович Кирсанов Последний современник

Последний современник

Поэма

Итак, повернем истории карусель,

Как сказал Жан-Жак Руссель…

– Прстите, товарищ, не Руссель, а Руссо.

– Хорошо, повернем колесо.

Вольпин

1

Я свой корабль
   на север вёл,
на север…
   далеко…
Ворочался,
   как черный вол
на бойне,
   ледокол.
Крепился Цельсий
   худ и хмур,
и, сжавши ртуть
   в комок,
так низко пал,
   что Реомюр
его достать
   не мог!
На пуговицы и очки
ветвистый
   лег налет,
и я, остекленев почти,
как мамонт,
   лег на лед.
И чуял
  зыбкой льдины
      крен,
и тихо подмерзал,
друзьями брошенный Мальмгрен –
снежинками мерцал.
Я дрыхнул
   массу тысяч лет
в постели
   белых глыб,
и оставляла
   в небе след
дорога
   звезд и мглы.
Когда же
   я продрал глаза,
(не дождь!
   не лёд!
     не зной!) –
белел пятиугольный зал
   больничной белизной.
– Спасли…
   Не Красин ли?
      Но ах!
Но – грудь моя нага…
Сиделка – галка
   в головах,
и два врача
   в ногах…
– Ну, что же!
   Выспался часок!
Но этот дом –
   он чей?
Но голос
   тихий, как песок,
шуршащий шаг
   врачей?
Лежу,
  и явно без кальсон.
Опущен стыд
   ресниц….
Я бы
  подумал:
     – Это сон! –
когда-б я не проснись.
Вот календарь.
   И отворя
глаза,
  взглянул наверх:
Три пары букв
   календаря –

МАЙ.
   ПЯТИСОТЫЙ ВЕК.

– Вот это выспался!
   Сия
оказия чудна!
Что ж! Пятисотый век!
   И я
рукой ищу судна.
Но нет судна
   у этих дядь!
Невыносимо мне!
Они-ж не пьют
   и не едят,
у них желудков нет.
Я, озабоченный
   бельем,
ищу, хотя б забор!
И вижу:
   не забор –
      мильон,
мильард!
   бильардных лбов.
Я голый
   прячусь по углам,
и слышу
   крик врача,
без помощи
   катодных ламп
сильней громов
   крича:

  «Аано дао
       Амбио
  Эора паоадо,
  Теаро? ао! аио,
  Анабиои, ао!
  Каиоэо? Эоту
  Миэи аниою»

   А я стараюсь
      наготу
прикрыть
   хоть простынею.
Но два
  безротых молодца
берут меня
   на вынос,
зал щупает
   мои глаза
и руки,
   и невинность.
Глазеет
   пятисотый век
распущен
   и разнуздан.
Пустите!
   Я же человек!
Я только что
   проснулся!

А дальше
   улицей текла,
медлительно слаба
в одеждах
   тонкого стекла
спокойная толпа.
Их небледнеющие дни
в стекло
   погружены,
глаза-ж
   настолько холодны,
что словно
   не нужны.

Растительности
   никакой
в стране
   Стеклянных Дуг.
На площади
   под колпаком
стоит
  последний дуб,
и движимые рычагом
   Центрального Ума –
как солнечные часы,
   ворочаются дома!..

декабрь, 1927 г.

2