Последний Бастион

Сначала багаж не выгружали. Те кто много путешествует, знают какое количество багажа теряется в стыковочных аэропортах. Аэропорт Лондона, весьма устаревший и, по азиатско-китайским меркам небольшой, был в этом смысле не лучшим. Для того, чтобы багаж не потеряли с гарантией, надо в буквальном смысле слова стоять около грузчиков. В закрытую для простых смертных логистическую зону меня опять-таки пустили благодаря удостоверению. И тут… И тут черт меня дернул сказать, что везу оружие. Погрузочные работы естественно приостановили, вызвали начальника службы безопасности аэропорта. На двадцатой минуте разговора его непрошибаемая вежливость вывела меня из себя и я попросил соединить меня с юрисконсультом американского посольства (эту должность всегда занимает сотрудник ФБР, поэтому Эд де Вет обратился по правильному адресу – прим автора). После десятиминутного разговора нам удалось найти общим знакомых по бюро и прийти к какому то согласию В конце концов, дело то выеденного яйца не стоит. Богатый (теперь уже богатый) американский турист едет в Южную Африку на свое первое в жизни сафари, везет с собой оружие. Что в этом такого? Да ничего. Бутылка джина "Бифитер" купленная в Duty-free (беспошлинный магазин в аэропорту – прим автора) окончательно закрепила дружбу между братским английским и американским народами. Мои тюки со снаряжением погрузили в лучшем виде, а я прошел в громадный Боинг-747, который должен был донести меня до Йоханнесбурга.

Самолет шел на низкой высоте, заходя на посадку, и я выглянул в иллюминатор. Мое воображение поразили терриконы – громадные, бурого цвета искусственные горы, четко выделяющиеся на фоне южноафриканского вельда (что-то типа степи – прим автора). Раньше Йоханнесбург был центром золотодобычи, и все окрестности его изрыты разветвленными, уходящими на несколько сот метров под землю шахтами.

Пустую породу после просеивания, сваливали в эти самые терриконы, постепенно порода истощилась, и шахты закрыли, а терриконы остались памятником невероятному трудолюбию и упорству основателей этой страны. Воистину, это могла быть благословенная земля…

Опытный летчик посадил машину так плавно, что я даже не заметил момента, когда колеса коснулись взлетной полосы. Белая туша семьсот сорок седьмого пробежала по взлетно-посадочной полосе, свернула влево и уже через несколько минут подрулила прямо к международному терминалу (сейчас в нормальных аэропортах трапами не пользуются, самолет подруливает к терминалы и пассажиры через раздвижную "кишку" попадают прямо в здание терминала. Удобно… – прим автора). Закинув на плечо спортивную сумку с самым необходимым, я начал протискиваться к выходу…

– Какие люди…

Ник встречал меня у самого выхода в терминал, причем до этого он как-то ухитрился пройти через посадочный контроль, не имея при этом билета. Интересно, интересно… Или в Южной Африке полный бардак, или мой братишка двоюродный в этой стране более авторитетный человек, чем я думал. Одет был Ник в синий джинсовый костюм, потом я узнал, что здесь так частенько одеваются бандиты. На носу у Ника, несмотря на полумрак в аэропорту красовались шикарные солнечные очки.

– Привет, братишка – улыбнулся я – Барахло твое где? – спросил Ник – Так не разгрузили еще…

– Пошли – улыбка на лице Ника пропала – если не поторопимся, то своих вещей ты можешь и не увидеть…

Чувствуя себя последним дураком, я потащился в хвосте Ника. Тот же шел весьма уверенно, не глядя по сторонам, по всему чувствовалось, что аэропорт он знает как свои пять пальцев. Через несколько десятков метров Ник свернул в коридор, толкнул первую же дверь и начал спускаться по узкой лестнице вниз. В отличие от чистых и пристойных аэропортовских залов для пассажиров здесь было грязно и мерзко, со стен клочьями свисала отставшая краска. Отчетливо пахло фекалиями.

– Черные где живут, там и гадят… – прокомментировал Ник мою сморщившуюся от вони физиономию – если за ними не следить они и в столовой сортир устроят.

Привыкай, братишка. Это тебе не Америка.

Да…

Спустившись по лестнице Ник с силой пнул ногой дверь – и мы оказались в логистическом складе аэропорта. Громадный склад на первом этаже. Не убирались здесь по меньшей мере год, запах только усилился. У ворот склада сновали желтые кары с прицепами полными багажа, темнокожие рабочие в грязно-синих комбинезонах лениво разгружали подъезжающие тележки, бросая вещи на ленту транспортера, ведущего в зал прилета. Недалеко от нас в углу была свалена прямо на землю груда чемоданов и на ней с важным видом сидел громадный, весом не меньше двухсот килограмм чернокожий в каком-то попугайски ярком одеянии.

– Местный нкози (то есть вождь – прим автора) – прокомментировал ситуацию Ник – аэропорт платит ему просто за то, что он сидит здесь и присматривает за этими ублюдками, чтобы они хоть немного работали.

Для меня, родившегося и выросшего в Америке, ситуация выглядела дикой…