Последний бастион – 2. Бремя белых (СИ)

То же самое и в ФБР. Мы должны были задержать преступника и препроводить его в тюрьму или там к судье, а судья уже решал, что с ним делать дальше. Ничего личного — только бизнес. Если взять живым было нельзя — например вооруженный террорист захватил заложников — только тогда мы стреляли первыми и на поражение. В противном случае старались взять живым — мы не суд, в конце концов…

А здесь, в Африке было не так. Здесь никто не пил пиво на берегу океана с бывшим врагом, бывших врагов просто не было. Бывший враг — мертвый враг. Это была война ножей, всаживаемых по самую рукоятку, война, где убивали и умирали со словами ненависти на устах, война, где вырезали целыми племенами и считали это нормальным. Война, где молодая девушка, вернувшаяся из Штатов, больше года жила с человеком, убившим всю ее семью, а потом отравила его. И теперь эта кровавая мясорубка затягивала под свои зазубренные ножи и меня…

Говорить было нечего. Да и незачем. Я просто обнял Марину — она была холодной как лед. Господи, что же здесь творится…

— Я не все рассказала… После того, что я сделала, меня нашел Ник. Он сказал — что таким образом проблему не решить. Убьешь одного негодяя — а остальные убьют тебя, ведь полиция на их стороне. И тогда мы вместе создали структуру, основой которой стала ферма Редбуш. Стали компаньонами. Это — зародыш новой Южной Африки…

В голове у меня все смешалось…

— Так вы не…

— Когда-то давно… А сейчас — нет, мы с Ником были просто друзьями и компаньонами. Нику не нужна была любовь — он обходился девушками на одну ночь. А я так не могла…

Я держал Марину так крепко, как будто мы стояли на самом краю обрыва. И она могла упасть…

— Ты… если ты скажешь что… в общем — если ты скажешь, что не хочешь больше ничего со мной, я не обижусь. Честно…

— Дура ты… — прошептал я — какая же ты глупая…

Зимбабве, Западный Машоналэнд, 09 июля 2009 года

Говорить было не о чем. Прошедшая ночь, кажется, пошла Марине на пользу, ее мрачная угрюмость сменилась сосредоточенностью, она даже иногда улыбалась. Полегчало немного и мне — по меньшей мере, депрессия уже не грозила ни мне, ни ей…

Утром быстро собравшись, мы выехали в путь, в сторону мозамбикской границы. Хотя бы и сделали крюк, но сейчас, вымеряя направление по компасу, мы держали путь строго на один из притоков Кабора-Басса. Тем же путем шел мой дядя в семьдесят седьмом вместе с родезийским спецназом САС — сейчас по этой дороге шел я.

Самолеты — разведчики больше не появлялись. Мы шли по проселочным дорогам, чтобы не терять зря времени, я стоял у пулемета, попутно разглядывая окрестности. И видел вокруг только следы запустения и разрухи…

Когда-то давно здесь работали люди, кипела жизнь. Работали шахты, разводился скот, даже выращивался виноград. Сейчас же на пути то и дело попадались разрушенные, а то и сожженные дома, часто завешанные со всех сторон сохнущим бельем — признак того, что в этих домах жили негритянские общины. Заборы из колючей проволоки, раньше регулярно подновляемые, теперь стояли поваленные, во многих местах от них остались только столбы. Вместо тучных, коричневого цвета коров и быков негритянские дети пасли коз, во многих местах на пастбищах были видны большие проплешины — значит, трава уже никогда там не вырастет. Деревья, которые высаживали белые фермеры, черные порубили на дрова, не осталось даже пней, даже корни выкапывали из-под земли. По дороге нам попалась небольшая шахта и виноградник — шахта была давно заброшена, а виноградник — погиб. Машин на дороге практически не было — у чернокожих не было ни самих машин, ни денег на бензин — а если и попадались, то каждая из них была готовым кандидатом под пресс. В целом, все, что я видел, производило впечатление заброшенного, никому не нужного…

— Внимание! Справа!

Я глянул, автоматически перевел и ствол пулемета. Е мое…

Сбоку к нам приближался какой-то трехосный, старый грузовик, до него было метров девятьсот. Но самое главное — на кабине был отчетливо виден станковый пулемет, а в кузове — изготовившиеся к стрельбе бойцы. Черт, как же они нас нашли…

— Стой!

Лэндровер затормозил в облаке пыли…

— Сможешь их со снайперки достать?

— Попробую… Марина достала из пирамиды за сидением свою любимую винтовку, положила ее на дугу…

— Не выпрямляйся в полный рост. Там тоже может быть снайпер.

— А ты? — спросила Марина, но послушно залегла, оперев цевье винтовки о борт машины

— Мои проблемы… Давай, работай… — я в свою очередь, прикинув расстояние, быстро сокращающееся, выставил прицел пулемета…

Грохнула винтовка, и я отчетливо увидел, как лобовое стекло напротив водительского места пошло трещинами, сама машина пошла юзом, сбрасывая скорость. Автоматчики открыли огонь на ходу из кузова, пули ложились вдалеке от машины — но пуля-дура…